The overwhelming freedom
the dizziness of alcohol
the taste of starbucks on Sundays
the sunny days, the rainy days, the cloudy days
the smell of that person on my skin
the recurrent soundtrack
the caresses and the orgasms
the overwhelming warmth
the deceptions and mistakes
the expectations, the experience, the loneliness
the choices and indecissions, the future
the new freedom

1. Los periódicos publican hoy que Cataluña va a prohibir varias emisoras de radio en zonas de la región, entre ellas, cómo no, la Cope y las propuestas de los grupos que editan El Mundo y el ABC.
2. El antiguo Ministro del Interior (ay) de la Generalitat (el que dice a quién apalear y a quién no), Mr Puigcercós dice que cuando El Mundo, el ABC y la Cope informan TODOS tendríamos que crear un cordón sanitario entorno a ellos, cosa que no hacemos y de hecho deberíamos. Por TODOS asumo que se refiere a todos los catalanes.
3. Yo soy suscriptor de El Mundo desde hace más de 5 años. Es mi periódico de referencia y comparto su línea editorial en gran medida.
4. La mayoría de los políticos catalanes deben pensar como él cuando han prohibido precisamente esos tres medios en la radio (PSC, ERC, CiU y demases). Con ello no es difícil deducir que la mayoría de mis ex-paisanos piensan como ellos.
5. Por silogismo de primera especie: hay que crear un cordón sanitario entorno a los que pensamos como yo, y más concretamente (soy un puto egoísta) entorno a mí.

Por cordón sanitario se entienden muchas cosas, yo en concreto una: hacer lo que se hizo con los leprosos en la Edad Media, con los árabes en el siglo XV y más recientemente con los judíos durante el tercer reich.
Con todo mi respeto: la estrella de David en la solapa (o en mi caso imagino que la foto de Pedro J. y Losantos) se la vais a poner a vuestra madre (apreciad que me ahorro el adjetivo).

Y esto es sólo un ejemplo de toda la mierda que tengo que escuchar sobre los que piensan como yo cualquier día que enciendo la radio, abro un periódico o me meto en cualquier charla sobre política en esa tierra que un día fue preciosa y que el nacionalismo del PSC, ERC y CiU junto con todos los que les votan han convertido en una pocilga.

Ahí os quedáis.

(Como catalán, siguiendo el ejemplo de Boadella el Grande, dejé de definirme hace tiempo. Me avergüenza)

http://www.elinfiernovasco.com/

You made me rediscover Geneva, changed the idea of usual hours and normal distinctions between day and night, weekend and working days. Now you are making me redefine the word holidays. It looks already like centuries, you are living your dream and have managed to convince me to live my nightmare.
I just know I will be scared, unconfortable and broke, but will miss it as soon as I sit down in the airplane to return to Geneva.
Our Geneva.
I have very few heroes and you are one of them.

(Foto: Geneva Sessions by Fred Hamel and Lea)

Esa manera tuya de enfadarte tan falsa.
Nunca vi una sonrisa mas sincera ni un enfado más falso.
Posiblemente todos los abuelos son así, no lo sé, pero el mío no se enfadaba
jamás. Hacía como que se enfadaba, sí, pero desde muy pequeñito supe que
todo era puro teatro. Un cuento más, porque al fin y al cabo había que
domesticarnos.

Fuiste el cómplice perfecto, el compinche de travesuras y la mejor excusa para
cualquier maldad. Nos cuidaste, nos cubriste, ponías tu cara de falso enfado
para luego mentir si hacía falta para que no nos cayese la bronca.

Fuiste ese amigo perfecto que nunca nos cansamos de buscar.

Nos contabas historias, ¿cómo no?, de la guerra, del pueblo, de los primeros
años en Mataró, de mi padre.

Pero eso imagino que lo hacen todos los abuelitos.

Lo que no hacen todos los abuelitos es ser el origen de las mejores historias:
las siete décadas cuidando y siendo cuidado por la misma mujer, los kilómetros
con la romana pesando cerdos para poder pagar unos estudios imposibles a su
único hijo y a los hijos de su hijo, los miles de kilómetros en autobús para
darme esas semanas mágicas en los que venías a buscarme al colegio poniendo
celosos a mis mejores amigos, porque prefería un paseo contigo a mil partidos
de fútbol con ellos... y todo a tu manera, con tu sonrisa sincera, tus enfados
fingidos y tu discreción elegante.

Tú, que todo lo hiciste sin ruido, sin alardes, sin aspavientos. Tú que sólo
levantabas la voz para presumir de nosotros, que tras una vida sin querer
presumir de ti mismo se te iluminaba la cara fardando de tus nietos.
Tú, que todo los hiciste como queriendo que no se notase, te has ido de la
misma manera, sin quejarte, sin ruido, como sin querer molestar. Sufriendo únicamente
por no hacernos sufrir.

No hay nadie como tú en nuestra vida, y tu vacío no se va a llenar.
Aún así no quiero despedirte con tristeza.
Porque sé que estás en un sitio donde puedes
volver a disfrutar de esos paseos eternos por la tarde en la sierra y en la
ciudad, donde puedes volver a mostrar tus falsos enfados y tus sinceras sonrisas,
donde vuelves a sentir el viento cálido del pueblo y desde donde sigues cuidando
de la abuela y de nosotros.
Mientras aquí abajo seguiremos imitándote mientras comemos e intentaremos
hacerte sentir orgulloso, que al fin y al cabo son la misma cosa:
motivos para hacerte sonreir mientras nos cuidas desde ese sitio feliz
al que van los abuelitos buenos.

No me apasiona el fútbol. Me volvía loco hace años, pero ya no. Entiendo más bien poco y no sigo a ningún equipo desde que para ser culé se hizo obligatorio además ser nacionalista. Si viviese en España incluso esta Eurocopa me habría dado más o menos lo mismo. Pero vivo en Ginebra, y aquí tanto el europeo como el mundial se ven desde otro prisma. Dicen que somos un 70% de expatriados (inmigrantes con título, vamos) pero al ir por la calle ves que la cantidad de suizos de pro no debe superar el cinco por ciento. Esto hace que en semanas como las que acaban de pasar la ciudad se convierta en un bosque de banderas, incluso los que cuyo país no se ha clasificado cuelga la enseña del equipo que le cae más simpático. Se colocan dos pantallas gigantes (dos, señor Hereu) y cada tarde se monta la de dios en la plaza más grande del pueblo. Es imposible quedarse a parte y no emocionarse con tus compatriotas en cada partido. Este año, desde luego, aún más.
La final fue genial, los partidos contra rusia aún más (por lo de consolarlas, claro) pero nunca se me olvidará esa tanda de penalties contra Italia. El rostro de rabia y resignación de miles de los nuestros en esa plaza cuando acabó el partido y volvieron los malditos penalties.
Este humilde catalán vio ese partido con dos amigos madrileños y un vasco (qué indigestión si nos hubiese visto a los cuatro envueltos en banderas alguno de los restreñidos estatutarios de mi patria chica). Nos acompañaron dos bellezas una rumana y otra franco-suiza, que aunque hicieron lo posible por vestirse de rojo, insultar en perfecto español a los italianos y desgañitarse cada vez que nos acercábamos a puerta, no acababan de entender nuestro pesimismo y el de todos los españolitos que nos rodeaban. Éramos mejores, más fuertes, más divertidos y encima más guapos que los italianos, le acabábamos de meter cuatro a Rusia y aún así estábamos convencidos de que cascábamos. Les intentamos explicar que cuando se lucha contra la Historia se tienen las de perder, pero ni por esas. Ese día recibieron su primera clase de lo raro que hay que ser para ser de mi tierra. Aunque claro, vaya usted a explicarle a una chica que aún recuerda su infancia con Ceaucescu lo duro que es ser español...
Y bueno, el caso es que ganamos. Se veía a nuestro alrededor que la gente no sabía ni como celebrarlo. Suerte que nuestras dos princesitas llevaron la voz cantante en las celebraciones, si no aún seguiríamos ahí con cara de tontos y sin creérnoslo.
En los días que han seguido, ser español en Ginebra ha sido una gozada. La gente veía tu coche con la matrícula de Barcelona y te paraba para desearte suerte, para abrazarte, para decirte que estaban contigo (lo cual era algo raro algunas veces ya que uno no se pasa el día precisamente pensando en la eurocopa), y lo más curioso, todo, todo, te lo decían en español, mejor o peor, inteligible o no, pero español. Fui a una tienda de motos y el vendedor nada más le saludé (ole mi acento francés) me respondió con un "viva España", un médico se preocupó más por saber cómo se pronuncia Villa que por mis anginas, el jefe del proyecto científico más grande de la historia quería hacerse fotos con ese torete que se ha convertido ya en mascota del CERN (genial idea de mis dos madrileños de arriba), y tantos otros. No era orgullo de sentirse español, era orgullo de que la gente quisiese aprender de ti, saber decir algo más que "hola" y "una cerveza por favor".
Mientras, en Barcelona, un alcalde traidor no dejaba que miles de sus votantes disfrutasen como yo lo hacía en Suiza, un partido de nazis impone como principal meta de su legislatura que en los colegios de Cataluña no se den tres horas de castellano, dos vale, pero tres no, mientras me llaman a mí fascista por pedir la mitad en una lengua y la mitad en la otra, ¿qué me llamarían si pidiese sólo 2 horas en catalán y ni hablar de la tercera?, seguramente nazi.
Es contra ellos, contra el nazismo que se quiere imponer en parte de España por lo que hay que firmar ese manifiesto de Rosa Diez y Savater, donde sea, en El Mundo, en ABC, en la web de UPD, pero hay que firmarlo. Para que algún día un chaval en Barcelona se pueda sentir como yo me he sentido en Ginebra estos días. Orgulloso de una lengua y no avergonzado de ella. Feliz de tener dos lenguas y hablarlas indistintamente cuando me plazca sin que nadie me señale o me impida aprender en una de ellas.
Y mientras ese día llega, me consolaré pensando que al mismo tiempo que unos españolitos menos cañí que nunca bañaban su alegría en la fuente de la foto de arriba (gracias Lea, gracias Fred), otros seguían masturbándose con sus sueños totalitarios, estelados, independentistas y primitivos. Basando su felicidad en el odio hacia el de al lado, en buscar en la patria lo que no encuentran en el individuo.
Quizá algún día ganen (lo están haciendo), pero todo quedará en eso, en la estupidez del que se siente feliz en su hecho diferencial, su tribu aborregada y sus acampadas "per fer país" (que sí, que aún existen) y la alegría de los que nos sentimos libres, aunque nos quedemos solos...
porque siempre habrá alguien que tras el baño en la fuente quiera abrir los ojos a nuestro lado al día siguiente, haciendo que nos importen un carajo sus estatutos, sus segadors, sus normalizaciones y todas las gilipolleces por las que suspiran los memos que cuelgan de sus sedes banderas alemanas en las finales de la copa de Europa.

(Foto: Geneva Sessions by Fred Hamel)

Geneva hasn't been always Esther but it has had meaning because of her. They are not a place or a person but a shelter and a goal.
The routines, the smell of coffee in Cornavin, the grappas at the end of the dinners in pyjamas, the useless expensive shopping on Thursdays, just on Thursdays, the hangovering Saturdays, the hangovering Sundays, the rush, the fights, the unestability, the mid-term plans, the rent delays, the debts, the loans, the accidents, the girlfriends, the boyfriends, the lovers, the four night stands, the unprotected life.
Everything is never possible, but one can at least try to get it if he has a backup. They are mine.
One proud past, two tough presents, two places, one city.
We have been here and it has never last, in the meantime the loneliness cares for her while Geneva takes care of me.

(Photo: Geneva by Fred Hamel, model: Lea, thank you guys)

Me puse me corbata de los jueves y tras mi fracaso intentando parecer un espía intenté hacerme pasar por un mafioso de los cuarenta. Tras deambular por calles nevadas, oscuras y solitarias di con el sitio.
Era oscuro, mesas pequeñas con solo cuatro o cinco parejas y algún grupito de indígenas amigos de la cantante, un bajista y un guitarrista que parecía que en cualquier momento fuesen a sacar un ejemplar en piel del Señor de los Anillos de debajo de la partitura y una solista a la que no costaba imaginarse ennoviada con el más malo del local mientras sus pobres compañeros de trío lloraban cada noche por ella en los brazos de Gandalf.
Me pedí un filete a la Magiar y pasé dos horas geniales intentando que no pareciese demasiado obvio que mi interés por la habilidad del bajista no era más que una excusa para intentar cruzar mi mirada con la cantante.
Con the girl in the next room me enganchó aún más a esta ciudad.
Pedí la cuenta y el resto fueron todos bares de borrachos, guiris y prostitutas aún demasiado interesadas en qué hacía un chico como yo en un sitio como éste.
Me voy mañana.

Que me encanta Budapest.

Podíamos escoger entre la guerra o la vergüenza
escogimos la vergüenza,
y aún así tendremos al guerra.

A ver si nos enteramos de una vez: o acabamos con ellos o acabarán con nosotros.
A mí me engañaron una vez, a muchos les engañaron dos veces, no les demos oportunidad de engañarnos tres.
Fui pesimista cuando declararon la tregua, ahora quiero ser optimista, porque es ahora cuando hace falta creer en que no podrán con nosotros, porque es ahora (y no cuando dijeron que nos iban perdonar la vida un tiempo) cuando hace falta ponerse en pie y mirarles a los ojos, porque somos más y somos mejores... los políticos oportunistas pasarán y algún día volveremos a ver las manos blancas en las calles.
No nos rendiremos jamás.

Ahora éste mismo hijo de puta decide matarse a sí mismo, y ahora algunos de los que están ahí gracias a mi voto, deciden que su vida es más importante que mi libertad, y luchan por salvarla.

Mi vida no es más importante que mi libertad.

Mucho menos lo es la suya. Si de Juana se quiere morir,
que se muera.
Por mucho menos dejamos morir a Miguel Ángel.
Mientras no resucite éste, que nadie cuide de aquél.

Qué grande, y qué alegría.
Como ya he leído hoy en algún sitio: nos han estado echando al mar durante tres décadas y ayer empezamos a aparecer los cadáveres en la playa...jóvenes, desnudos y con las cosas claras, mucho más inteligentes que ellos, mucho más libres, cadáveres que tras conseguir la mayor proeza electoral de nuestra democracia, no lo celebran gritando consignas fascistas como visca catalunya lliure, sino que sencillamente gritan: libertad.

Libertad!