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April 28, 2005

Financiación

Hoy voy a darle a la economía.
A menos de 24 horas de dejar Ginebra aprovecho para deleitarme por última vez con TVE Internacional. Que no es poco deleite.
Telediario de las 15 horas: El Tripartito gobernante en mi paisito propone que los catalanes recaudemos nuestros impuestos y demos lo que nos parezca al resto del país. Porque claro, como hay más ricos en Cataluña que en Aragón y en España cada uno paga sus impuestos en función de su renta; resulta que en Cataluñaa se recaudan más impuestos que en Aragón, y como en los países modernos lo que les falta a los pobres se saca de lo que les sobra a los ricos, mi paisito tiene déficit fiscal. Ale.
Que un pobre (o un rico) de Cataluña pague exáctamente lo mismo que un pobre de Aragón pero reciba mucho más a cambio no lo dicen, claro. Vaya a ser que los tontos que les votan se líen con tantas ecuaciones. Que una cosa es saberse els Segadors y otra haber oído hablar de la aritmética.
Y digo yo:
Si el conjunto de ciudadanos catalanes podemos tomar estas decisiones por que sí. Sin consensuarlo con el resto de España. ¿No podremos hacer lo mismo el conjunto de ciudadanos con el título de ingeniero? No tengo los datos, pero algo me dice que los ingenieros ganamos, en promedio, algo más que la media de ciudadanos. Con lo cual pagamos con nuestros impuestos las necesidades de otros menos afortunados, pongamos por caso, los camareros. ¿No tenemos los ingenieros déficit fiscal con respecto a los camareros?. ¿Por qué no planteamos que nuestros Colegios de Ingenieros recauden los impuestos de sus asociados y den lo que les salga de las narices al resto?
Digo yo que el mismo derecho tendremos ¿no?. O quizá más, porque mientras que lo del título de ingeniero lleva unos cuantos años y unas muchas noches en vela estudiando, lo de ser catalán es algo que te cae sin mucho esfuerzo, por pura chorra vamos. O mala chorra, según se mire.
¿Que suena un poco clasista? Bueno, sí. Pero así funcionó en España hasta el siglo XIX y mira el pedazo imperio que montamos.
¿Y qué quieren? Si tengo que elegir entre formar parte de unos clasistas o de unos racistas. Yo me quedo con los primeros.
Y encima nos quieren convencer de que son de izquierdas. ¿A ver si resulta que lo que son es zurdos y se han liado? Vuelvo a encender la tele a ver si pillo a mi presidentito escribiendo y me aclaro la duda.

Posted by antonio at 03:13 PM | Comments (0)

Rocío, Savater y Weblogs

Dice Savater en su fabulosa autobiografía (de aquí a nada sección de libros, palabra) que le da reparo halagar a la familia. Y no le falta razón, así que yo voy a hacer lo mismo.
Además Rocío no necesita que le halague nadie para captar el interés del prójimo.
Lo que no dice Savater, pero sí otro de esos sabios que a mi pesar yo nunca recuerdo, es que uno es uno mismo y sus circunstacias.
Os presento a la primera de mis circunstacias. Disfrutadlo, porque vale la pena:

Rocio Weblog

Posted by antonio at 12:54 AM | Comments (0)

April 21, 2005

Commonwealth

To whom it might concern,

I see on my Nedstat account that these last days there is a significant increase in the number of visits to ginebraconhelio.net from countries like the UK, Canada, Australia and the USA. I know this is a long shot but if by any chance one of those visitors has something to do with the Commonwealth Secretariat I would be eternally thankful if he could send me some information about which are the basic steps that a country (país) or little country (paisito) must follow in order to apply for such organization.
Today I read on the news that the President of my little country, Catalonia, willing to strong the differences with my country, Spain, has decided to apply for Catalonia being accepted at the association of countries formerly attached to the French Empire.
The fact is that I like a lot Catalonia as a part of Spain, but as scientific I have to face reality. My little coutry has chosen suicide and decided to break links with my coutry. Till yesterday I had really clear which was my choice: if Catalonia left Spain I would not leave with it. Madrid is a nice city and I am sure I would not be bad there watching from a safety distance the consequences of the realization of Catalan nazionalism´s dreams.
But that was till yesterday. A new horizon has been opened in front of me. I have always claimed that being Spanish is really bad luck and being an Catalan Spanish is even worse. But now the little president of my little country shows me a new possibility: a Catalan French. And I ask myself... Why not a Catalan English?
My dream fulfilled: Becoming English without having to marry an English woman (with all my respects).
I am sure it will not be like being a Londiner, but, as we say, something is something.
So, Mr President Maragall: I also want to be one of the Fathers of the Nation, and for every reason you give me to become part of the former French Empire I can offer you ten to join the English Empire (by the way, the latter much more interesting). Let´s forget about the French and let´s enter in the Commonwealth!!!
Hence, if you, dear reader, can help me with the burocracy, you are really welcome to send me all the information I need.

Yours Sincerely

P.S. Son mucho, muchísimo, más catetos de lo que me pensaba.

Posted by antonio at 11:42 AM | Comments (0)

April 19, 2005

Resaca

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Les nuites dejan paso a las noches, a les nits.
Por lo menos el otro francotirador ginebrino se viene conmigo, y entre los dos, junto con el maestro de la noche, el teórico del golfeo, que ya nos espera, Barcelona olerá un poquito a la Vielle Ville de Ginebra.
Ya sé que tal y como está el tinglado lo que me debería estar pidiendo el cuerpo es el meterme con los totos del culo que el otro día, tras apalear a Santos Julià intentando meterle a Carrillo (no descarto que los confundiesen, dado el alto intelecto del ganao agresor), se dedicaron a pasear el águila y nuestras vergüenzas por el centro de Madrid. O el golazo que nos han metido a los buenos por toda la escuadra los malos en Euskadi mientras el árbitro miraba para otro lado recordando ese prodigio del cine contemporáneo que es El Presidente y Miss Wade. Entre los pesaos del puñito, los tontos del aguilita, y los malvados de la culebra, España se está poniendo de un interesante que ya no sé si lo que me da pena es el alejarme Ginebra o el acercarme a semejante pandilla.
La cuestión es que no me apetece lo más mínimo. Y que, como dice Mafalda, estos días quiero vivir sin darme cuenta. Me evito los cabreos (que precisamente a mí tenía que tocarme ser como yo) y de paso no enfado a mi padre al que no le hace ninguna gracia que llame hijoputas a los hijoputas (véase que hoy sólo les he llamado malvados).
Me apetece mucho más recordar el pasado viernes noche. Recordar lo que el whisky no tape, claro.
Las horas montando el evento, la sonrisa de Esther, el abrazo de Mirko, la señal de Federico, las broncas de Iván (suerte que él cuida de nosotros), la amiga de Raquel, el travolo de Luis, los diez mil cubitos de hielo, el descaro de Montse (y que todas fuesen como tú), la dulzura de María (dos doctorados gracias a ti), los altavoces que nos hemos cargado y aún no nos hemos atrevido a devolver, los misiles aire-tierra de Álex y Bobo, las parejas escondidas, los besos furtivos, el humo (legal e ilegal), el house, la salsa, el frío, la nieve, el regreso, la resaca, seis años en una noche... Ginebra.
Y Óscar y yo nos vamos. Jurándonos mutuamente, que volveremos para cada fiesta. Y cuando ya no queden fiestas, porque todos nos hayamos ido, nos juntaremos los que podamos y seremos aún más canallas, y si estamos solos y no hay nadie cerca con quien brindar, nos serviremos una copa y besaremos en los labios a la primera que pase por la calle.
Por nosotros.

Posted by antonio at 03:22 PM | Comments (5)

April 15, 2005

Even the dogs are sad.

Last post from CERN.
The six most amazing years of my life are over.
I am sure the best is coming, but this evening I am sad.
Now I have two hometowns.
Now I have two families.

Hasta pronto CERN. Nunca te olvidaré.

Posted by antonio at 06:05 PM | Comments (2)

April 12, 2005

La pena de no ser vasco.

Escribía el viernes pasado sobre las bondades de hacerme asturiano. Las chicas de Oviedo tienen fama de ser de las más guapas de la Península, me siento identificado con el himno, me encantan las ciudades en las que siempre llueve y los representantes de la nación asturiana en el Parlamento no son tan gilipollas como los de mi patria chica.
Pues bueno. Pues ya no quiero ser asturiano. Ahora quiero ser vasco.
Y ya sé que por ahí arriba las cosas están bastante más jodidas que en mi paisito, y que la libertad de la que goza un catalán es semejante a la de un neoyorquino si se le compara con un bilbaíno que no comulgue con el nazionalismo imperante, pero ¿qué quieren?, hay personas que le hacen desear a uno haber nacido en su misma tierra.
A una de estas personas la vi ayer en la televisión y me enamoré. Me enamoré de sus ideas, de su estética, de su manera de hablar, de su valor. Una mujer que en el peor de los infiernos tiene el valor para gritarle al demonio y a los cabrones de sus esbirros que no van a poder con ella y que hagan el favor de irse prontito a la mierda. Que ella quiere pasear por San Sebastián con sus hijos sin que ningún hijo de puta los traumatice de por vida viendo como a su madre le pegan un tiro en la nuca. Que aunque la mitad de la sociedad prentenda desterrarla por mala vasca ella sigue siendo de allí, y allí va a seguir, porque aunque sean menos, la gente que ella representa son mejores personas, ciudadanos libres no dispuestos a sacrificar ni un centímetro de su libertad aunque ello les cueste varios parsecs de su vida. Osea. Su muerte.
Me recuerda a mi madre.
Habla como hablaría mi madre si de sus palabras dependiera mi vida. Sin odio. Sin insultos. Teniendo muy claro que nada bueno va a lograr para sí pero que la felicidad y la vida de los que ella quiere merecen cualquier sacrificio.
Tiene delante a asesinos, a hipócritas, a vendidos, a traidores, a fascistas, a déspotas. A un montón de hijos de la gran puta dispuestos a asesinar a todo el que no comparta su tiránico sueño. Y, junto con los asesinos, a miles de retrasados preparados para ayudarlos o, lo que es aún peor, votarlos.
Y ella sigue en pie, con una sonrisa acogedora y una mirada tristísima, cansada. La tristeza de quien, sabiendo que tiene la razón y, sobretodo, la virtud de su parte, es consciente de que esa masa narcotizada, estúpida, vil, cobarde, va a volver a darle la espalda. Porque sus hijos no van a morir por sus ideas, ni van a ver morir a sus padres por defender mi libertad. Porque sus hijos viven muy bien a costa de la sangre de sus paisanos que se niegan a agachar la cabeza ante los tiranos. Que se niegan a que la dignidad se incline ante el miedo.
Y a mí me da pena no celebrar el domingo la victoria de los buenos.
Y a mí me da pena no ser vasco.
Pena de no poder hacer por una vez en mi vida algo valiente, digno, arriesgado por la libertad de mi pais. Levantarme el domingo muy temprano, acercarne a una mesa electoral y, mirando directamente a los ojos del cabronazo apoderado de ETA, introducir en la urna una papeleta con el nombre de María San Gil.

Posted by antonio at 03:14 PM | Comments (0)

April 08, 2005

La Gilipollez y sus 12 apóstoles.

Dice mi amigo Óscar que lo que habría que hacer es pasar de ellos e ignorarlos porque su gesto no merece ni un parpadeo.
Óscar es otro francotirador en esta guerra perdida contra lo políticamente correcto. Creo que tiene el honor de ser la única persona de mi entorno que ha recibido más veces que yo el simpático calificativo de facha por parte de ese grupo tan nutrido de fascistas que se hacen llamar antifascistas. Y él no escarmienta y yo le quiero un poquito más por eso.
Pues dice Óscar que eso, que ni caso. Que de estos mamarrachos que ni para honrar la muerte de un líder de cientos de millones de seres humanos son capaces de olvidarse de sus delirios y sus obsesiones (aunque a ver cómo diablos se va a olvidar un tonto de sus delirios) ni palabra. Como al crío que en medio de una pataleta decide romper lo que le pilla más a mano, indiferencia y esperar a que se le pase. Y tentado estoy de hacerle caso. Pero es que te pones a leer los nombres de los marmolillos en cuestión y te das cuenta de que encima son todos paisanos tuyos. Todos representates de tu paisito. Todos catalanes, vaya.
Y es que tiene pelotas. Ya es mala suerte haber nacido en España en vez de en Inglaterra, pero es que en el colmo de la mala leche, quiso la Providencia, el destino, Darwin, o quien diablos mande en esto, que encima un servidor fuese a nacer en Cataluña para tener que descubrir 28 años después que es muy probable que mi patria chica sea el territorio de la Cristiandad con mayor número de gilipollas por metro cuadrado.
Así que, haciendo caso a Óscar, paso de darle vueltas a lo que, al fin y al cabo, no es más que otra tontería de 12 analfabetos que, de tan bobos, no les quedó otra que meterse a diputados. Personajillos sin capacidad intelectual suficiente como para entender qué es lo que está ocurriendo en Roma esta semana. En lugar de gastar bytes en obviedades me conformo con formular una pregunta, vaya a ser que alguien versado en burocracia nacional esté leyendo esto y me pueda echar un cable:
Vale, ya sé que lo de hacerme inglés está difícil a no ser que me case con una inglesa (lo cual no es que me atraiga en demasía), pero... ¿se podría hacer algo para hacerme asturiano? Y digo asturiano en lugar de murciano o cántabro más que nada porque el himno ya me lo sé.
Asturiano con residencia en Barcelona (a ver si se han creído estos soplagaitas que se van a librar de mí). De verdad, que yo si hace falta me saco el NIE.

Posted by antonio at 10:19 AM | Comments (0)

April 03, 2005

Non abbiate paura.

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I will miss you.

Posted by antonio at 01:01 PM | Comments (0)

April 01, 2005

Viernes Triste

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Se nos va el Papa.
Escribo esto con el Papa agonizando. Con todo el planeta mirando, como hace siglos, hacia Roma.
Tengo una lista de hombres vivos a los que respeto con devoción. Lista de modelos, de personajes en los que intento verme reflejado cuando tengo que tomar alguna decisión o afrontar un problema. Hombres a los que pongo en mi situación cuando mi situación está hecha unos zorros y pienso en qué harían ellos.
Esta lista, por descontado, la encabeza mi padre, el cual si en vez de ser hijo de Los Santos de Maimona fuese hijo de la Gran Bretaña hace años que su Graciosa Majestad le habría nombrado Sir, y el sería Sir Anthony y mi madre Lady Marian, y yo vacilaría mogollón delante de mis internacionales colegas. Pero bueno... hay países llenos de gente lúcida y países llenos de gilipollas, qué se le va a hacer.
Pero me desvío. Se nos muere el papa. Y yo, que además de liberal, antinacionalista y cuasiconvicto soy católico (carguen, apunten...), también tengo al Santo Padre en mi lista.
Aunque discrepe con él en varias de las cosas que defiende (las cuales ahora no vienen a cuento), la imagen que tengo de él es de un hombre fuerte, bueno, luchador, seguro de sus ideas (que en su mayor parte son las mías) y al que le importa literalmente un carajo el qué dirán.
Luchó contra el comunismo y él solito, con dos más y con un par, se lo cargaron de raíz. Los soviéticos, que lo sabían, intentaron liquidarlo, pero ni lo mataron ni lo asustaron.
Cuando finiquitó a los malos se encaró con el capitalismo descarnado (que nada tiene que ver con el capitalismo liberal que yo aquí me he hartado a defender) y se le mosqueó otra vez medio planeta.
Así, pasito a pasito, no ha parado hasta hoy. Predicando que, por encima de lemas atontolinados que pretenden cambiar el mundo para que todo siga igual, existen actitudes luchadoras, inteligentes, que recuerdan a los poetas clásicos, a los novelistas de nuestro barroco, a los librepensadores del dieciocho, que no se atrincheran en la estética para revolucionarnos la ética. Y aún a riesgo de convertirse en el blanco de los idiotas que se creen en posesión de la superioridad moral, no cesan de recordarnos que la historia no empezó ayer, que Europa, y todo Occidente, vienen de Grecia, Roma y la Cruz. Que hace ya veinte siglos un barbudo en los confines del mundo conocido enseñaba que los hombres nacen y mueren libres.
Es por eso que en mi lista este papa se encuentra muy pocos puestos por debajo del líder indiscutible. Un Papa que me recuerda a mi yaya, que lucha por seguir viviendo y por seguir siendo útil, demostrando que vale la pena vivir un día más aunque sólo sea para poder mantener los ojos abiertos e iluminar con la mirada cansada por 85 años de lucha la mirada de un niño de 28. Una mirada que, como la de mi yaya, enseña a no temer a la muerte y a afrontar la vida por más perra que esta se ponga sabiendo que los que te han querido y ya no están siguen viéndote, asintiendo cada vez que triunfas y soriendo con cariño cada vez que metes la pata.
Me han dicho que las campanas de toda la Cristiandad doblarán a duelo en cuanto Juan Pablo II muera. Vivo junto a una iglesia y esta noche hay fiesta en mi casa. Quizá oiga ese doblar durante la juerga. Sin parar la música, sin mirar a nadie, me serviré una copa y, pensando en mi yaya, brindaré conmigo mismo por Su Santidad.
Requiescat in Pace.

Posted by antonio at 04:53 PM | Comments (2)