GinebraConHelio

Espalia

Piso Roma por octava vez en lo que va de año y Nápoles por segunda vez en mi vida. Esta vez solo. Estaré aquí menos de 24 horas pero me pilla con el ánimo poético. Así que tras el caos del aeropuerto, las peleas con un taxista asesino, simpático y ladrón que me cobra 70 euros por una carrera de 20 minutos, decido relajarme paseando por el puerto y el barrio antiguo.
En Italia no me siento extranjero. De las pocas lenguas foráneas que chapurreo el italiano es la que peor hablo pero la que mejor entiendo. No sé si es el parecido físico, la picaresca común, esa superioridad en el descaro o inferioridad en lo transcendente, la historia compartida, la golfería natural o sencillamente el hecho de que cuento entre mis amigos íntimos más italianos que españoles, hacen que cuando hablo de esta tierra no sea distinto a cuando lo hago de Madrid o de Sevilla.
Paseando por la ciudad me doy de bruces con Carlos III, con Fernando de Aragón, con una placa que habla de Lope y con varios indígenas que se insultan en un dialecto del que solo entiendo los tacos, de tanto que se parecen a los nuestros. Me regocijo cuando dos turistas con pinta de francesas me paran preguntándome si soy napolitano y unas alemanas me piden que les haga una foto creyendo que tratan con un italiano vero. Yo desde luego, sigo el rollo y dios me libre de desmentirlas. Dormiré solo, pero dormiré contento.
Mentiría si dijese que los tópicos no me rondan continuamente por la cabeza. Nápoles es la ciudad de la mafia, de los emigrantes buscavidas a las américas, de los mil pícaros que te la van a meter en cuanto puedan. Es así, y aunque te lo propongas, no bajas la guardia. Sin embargo, tras un rato paseando y un par de horas haciendo lo que más me gusta hacer en cualquier ciudad: coger algo para leer y sentarme en un bar o terraza del centro a ver pasar la vida con cualquier cosa que tenga alcohol, este enorme pueblo te acaba integrando.
Soy catalán de nacimiento, andaluz y extremeño de origen, por mis apellidos debe correr sangre vasca y castellana y mis rasgos delatan que algún moro debió de cruzarse por mi árbol geneológico... con este sucio pedigrí es difícil sentirse extranjero en cualquier ciudad mediterránea. Para alguien enamorado de Ginebra resulta chocante el sentirse agusto en una ciudad sucia, desordenada e incómoda como ésta, pero cada uno es cada cual junto con sus contradicciones. Y yo de ésas tengo a montones.
Italia y España no deberían ser países distintos. Los europeístas creemos que la UE debería ser un país común que acabase de una vez con las diferencias entren los estados-nación que han estado dando por saco los últimos cinco siglos. Lo defendemos y trabajamos por ello, pero en el fondo, sinceramente, no nos lo creemos.
Un sueco, un holandés y un inglés acostumbran a ser gente maravillosa y simpatiquísima, pero poco tienen que ver con un italiano, un portugués o un español. Nos llevamos bien porque cuando nos llevamos mal pasa lo que pasa, pero nos parecemos lo que un coreano a un tejano.
Entre latinos la cosa cambia.
Que España y Portugal sean países distintos es una tontería de la historia. Si nos preguntasen estoy convencido de que la mayoría apoyaríamos la unión. Como leí alguna vez, quizá España podría aportar el nombre y Portugal la capital. Ahorrándonos así la monserga de los de siempre con lo del centralismo y convirtiendo de paso a Madrid en la verdadera Nueva York del viejo continente, libre de políticos y demás parásitos.
Menos se habla de unir Italia con España. Nos separa solo un mar común, tenemos el mismo carácter, los mismos gobiernos inútiles y exactamente la misma actitud ante la historia. Por tener, incluso ambos tenemos a esos cuatro pelmazos que creyéndose más guapos y listos que el resto no paran de dar por saco con lo de la independencia de su rinconcito.
Alguna vez pienso que unir a los franceses a la fiesta podría ser buena idea, pero por más que siempre agradeceré a los gabachos el haberme acogido como a uno más cuando era un crío imberbe y, sobretodo, haberme mostrado el camino a mi Ginebra, París sigue estando demasiado al norte, y a mis primos les falta salero y les sobra hedonismo. Por ahora, mejor que sigan siendo amigos pero no hermanos.
Los italianos por fin podrían competir en eurovisión y los españoles podríamos ir por ahí diciendo lo de ciao bella sin complejos. Todo son ventajas. Ya lo estuvimos varias veces antes, desde los romanos hasta los Austrias, por qué no hacerlo ahora por las buenas?
Unámonos, riámonos de los encorsetados del norte, y demostremos a nuestros pelmazos indígenas que más vale juntos que esparcidos. Empecemos a eliminar según qué fronteras absurdas. Y luego que se separe quien quiera.

Que me encanta Nápoles.

Love the job you do...

... and be proud of your past.
Back in 2005 I posted something here about my happiness for having decided to come back to CERN and help to make those two bloody beams run inside the LHC.
2010 will finish soon and I am not working for the LHC anymore. However, the two beams run now at the speed of light along those 27 kilometers that I know so well. Very few things make me happier than remembering from time to time that I had something to do with that.
ITER is the most ambitious, risky and complex scientific project ever envisaged by the human being. Even the Apollo looks simple next to this huge tokamak. More than half of the population on this planet is contributing with their taxes to make the dream of unlimited and clean energy possible. We are a team with more than 30 different nationalities working together from eight different sites in the world. And we know we will manage. It's the most exciting project in which a nuclear engineer like me can be involved. I am the responsible of a beautiful system, I learn, I decide, I spend money and I get to travel a lot. I meet every day people much more experienced and wiser than me who are willing to teach me everything they know. I have a nice salary, a nice flat and a nice life...

however...
sometimes...

I discover myself thinking on those 27 kilometers, and the people who made it possible. All of them great professionals, some of them amazing colleagues, a bouch of them very good friends. And I miss them.
I miss the dicussions, the fights, the long morning shifts, the long evening shifts, the long (and exciting) night shifts. The redundant meetings, the disapointments, the fears, the alarms, the patrols, the twenty phone calls per hour, the wake up calls at 4 am with a woman voice asking you about hotness with your girlfriend waking up next to you, the 24/7, the pride, the sadness, the worries, the familiar stress, the long walks, the boring rides, the patrols again...
and, above all, the dream team. Those friends who shared it with you, the commissioning guys.
We were the best.
I just put a picture of us next to my desk at ITER. When the hard times come (we had some already this year and more are about to come) it helps to remind me that we are doing this for a reason. Not only for solving the energy problem once forever but also to prove to ourselves that there is hope.
Because if mankind is able to do things like the LHC, things like ITER... if we manage to show to the world that the hardest technical barriers can be broken and the most complex intercultural problems between Men can be solved, everything is possible.
If we manage to success in these endeavours, we dont need to worry about our future, if we can do them we can do everything.

It started one morning in September 2008, I was there, and I did it with my friends.
I miss you guys.

Pueblos, aldeas y libros.

Hace un tiempo me propuse no ensuciar demasiado este blog con temas políticos. Me gusto mucho más cuando hablo de chicas, de física, de amigos, de lo que aprecio, que cuando hablo de política. Voy con más cuidado, soy más yo. La política me gusta, pero me encabrona y me hace decir cosas de las que luego acostumbro a arrepentirme. Así que en vez de hablar de esos catetillos que la semana pasada se pasearon por Barcelona reclamando su derecho a ser un pueblo (que tiene cojones querer ser un pueblo) preferiría escribir sobre mi semana inglesa. Pero no me sale.
Nunca he criticado el derecho de cualquier paisano a defender que a mi pueblo le iría mucho mejor fuera de España que dentro de ella. Creo que es un error, pero políticamente puedo estar equivocado. Lo que me enciende es que la cosa acostumbra a volverse personal y con ello empiezan los llantos y las penas.
Se me ha llenado el facebook de mensajes de amigos decidiendo volerse independentistas de pro por haberse sentido atacados y humillados como pueblo (repito: tiene cojones sentirse pueblo, si al menos fuese ciudad...). Al puro estilo Hommer Simpson: lo que no entiendo lo rompo. Y cuando no me dan la razón me da la pataleta.
No hay razones, no hay números, no hay argumentos, solo la rabieta del nosotros y el ellos, el yo y el antiyo, del pues si no me lo dais todo me enfado y me llevo el escatergories.
Y esto a qué viene?
A que ayer me vi a mí mismo, un español de infantería que vive en Francia, mandando desde Inglaterra un libro escrito en ruso a una amiga rumana que vive en Suiza. Y me alegré de que nadie pudiese nunca atacar al pueblo al que pertenezco porque, gracias a Dios, yo solo me pertenezco a mí mismo, a los que me quieren y a los que me cuidan. Y porque, al revés de los que se manifestaron el otro día en Barcelona, yo soy libre, porque soy Europeo, una Europa que por fin empieza a civilizarse, a globalizarse, a volverse divertida. Y soy Europeo porque nací en España. Una España con su historia, sus lenguas y sus dramas que por fin, con todos sus problemas, se ha convertido en un país (no un pueblo, por Dios!) europeo. Donde el que no se encuentra a gusto es porque no quiere encontrarse y utilizará hasta la aurora boreal para desidentificarse. Una España que, pese a lo que nos gobierna, permite a sus ciudadanos disfrutar de Europa sin tener que sentirse nada. De una España tan generosa que no da la espalda ni a los eternos traidores que se quieren aprovechar de ella y al mismo tiempo destrozarla. De una España que no es un pueblo, ni una nación, ni un destino común, ni ninguna de esas historias fascistas que tanto aprecian mis paisanos cuando se aplican a Cataluña. Una España que es sencillamente cuarenta millones de personas convencidas de que juntos se hacen mejor las cosas que por separado. Aunque haya medio millón (que no son más) dando por culo con lo de la independencia. En serio, que se vayan, dejen de joder, se independicen y nos olviden. Por lo menos nos ahorraremos las rabietas.
Y así quizá un día me convenza de que nací en un país de ciudadanos libres y no en un puñetero pueblo de llorones.

(Nada... que no logro hablar de tías...)

Un humilde padrino...

Voy a hablaros de la despedida de soltero...
De cómo nos pasamos semanas para intentar cuadrar los horarios de todos. Habíamos decidido irnos a Liverpool y se revolucionó Ginebra, Madrid, Barcelona, Torino y Liverpool intentando encontrar una fecha que nos fuese bien a todos.
He estado en muchas despedidas y sé que siempre hay alguno al que le es imposible venir. En este caso pasó lo mismo. Lo que también pasa siempre es que muchos en cuanto ven problemas para cuadrar las fechas se echan atrás. Al fin y al cabo, qué más da una despedida más o una menos.
Pues bien... con la despedida de Boris eso no pasó.
Allí quería estar todo el mundo. Y claro... como era imposible encontrar la fecha ideal, por poco llegamos a las manos. Yo esperaba que alguien al final cediese y dijese, bueno, pues yo no voy... pero nada... allí queríamos estar todos.
Y por qué?
Pues porque nadie quería dejar de ir a la despedida de un tío como Boris. Te podías saltar otras, pero no la de Boris.
Porque sería más divertida que otras? No.
Porque Liverpool y las liverpoolianas son maravillosas? Pues tampoco...
El motivo era que se casaba Boris. Y a la despedida de soltero de Boris se va.
Y punto.
¿Y qué tiene Boris?
Os cuento otra historia...
que los novios conocen ya pero creo que vosotros no.
Hace un mes estuve con Luis en un bar. Era un bar normal, de infantería, bastante lleno de gente, de esos en que la música está a un buen nivel y la gente va a hacer amigos. Pues bien... en el bar hay una especie de tambor colgado del techo. La tradición dice que cuando alguién agarra un palo y le pega al tambor significa que invita a un chupito a todo el mundo en el bar.
Cuando lo vimos tanto Luis como yo pensamos lo mismo... si aquí venimos los tres con Boris y entramos en fila, como Boris vaya el primero, el tercero aún no habrá entrado en el bar y Boris ya le habrá pegado al tambor.
Porque él es así.
Es más... coincidimos en que, si no llamábamos a Esther, no contento con darle una vez seguría repitiendo la gracia, y pagando chupitos, el resto de la noche.
Porque ese es Boris.
Somos muchos los amigos de Boris que estamos aquí hoy. Algunos los conocéis desde siempre, otros, como yo, desde hace más bien poco. Pero estoy convencido de que todos lo vemos de la misma manera.
El chico que cuando ves venir por la calle te hace sentir un poquito menos solo. El amigo generoso hasta lo absurdo que se olvida de sí mismo cuando toca echar un cable a un colega.
Ese tipo de persona que da alma a los grupos.
El amigo que quieres tener al lado cuando las cosas se ponen mal. Y cuya opinión te importa cuando estás apunto o ya has metido la pata.
El amigo del que no te vas a perder su despedida. Porque, al fin y al cabo, es un orgullo y un privilegio que un tío así te invite a su despedida, y te llame amigo.

Esther....
nos conocemos desde hace 20 años.
Eres mi mejor amiga y nadie me conoce como tú. Hemos estudiado juntos, vivido juntos, viajado juntos, crecido juntos... has estado a mi lado siempre que necesitaba tu ayuda y me has pedido consejo cada vez que tenías que decidir algo en tu vida.
Cuando me llamaste para decirme que te casabas, me diste la alegría del año, por poco lloramos los dos al teléfono y lógicamente no me pediste consejo, pero yo te lo voy a dar de todos modos:
en tu vida has tomado, hemos tomado, todo tipo de decisiones... algunas buenas y otras malas, unas importantes y otras absurdas, unas sencillas y otras durísimas...
pues bien...
hoy, cuando le digas a Boris que le quieres y que te quieres casar con él estarás tomando la decisión más bonita, más inteligente y más sencilla de tu vida.
Por muchos motivos,
Porque ha sido un camino muy largo,
en el que la distancia os ha dado palos,
porque habéis tenido que luchar el uno por el otro,
porque le quieres como sé que no quieres a nadie más,
y porque él se coló por ti desde el primer día que te vio.
Porque es el chico cuyos amigos por poco se pegan para poder ir a su despedida
Porque alguien tiene que evitar que se pase la noche dándole al tambor... aunque en verdad a ti te derrite el hecho de que él le quiera dar al tambor.
Porque casándoos nos hacéis a todos un poquito mejores.
Porque Ginebra, donde empezó todo, es un poquito más tuya, más vuestra, más nuestra, desde esta noche

Y porque sois una prueba preciosa de que en el mundo de vez en cuando pasan cosas maravillosas.

Os conocisteis hace muchos años, vivisteis todo tipo de aventuras para estar juntos y habéis viajado por media Europa durante tres años para llegar aquí hoy.
Os merecéis ser siempre tan felices como sois hoy. Pero, sobretodo, os merecéis haberos encontrado y haberos enamorado.
Lo mejor está por llegar.
Felicidades.

Tokyo

Escribo esto mientras sobrevuelo los bosques de Rusia, en el ipod suena Love over Gold y me acabo de beber dos vasos de tinto del que da Alitalia, que por cierto no está nada mal. Así que aviso que éste es de los cursis.
Dejé a Luis camino de Kyoto donde le espera una semana de conferencias, con sueño, mucho sueño, una ligera resaca y dos sonrisas de canalla recordando nuestros diez días japoneses.
Desde hace un par de años voy por ahí proclamando que ya no soy el que era y que más de dos noches consecutivas pueden conmigo. Pero me equivocaba. Aún a riesgo de ser condenados por los bienpensantes que, mezclando churras con merinas, no entienden una visita a un país exótico sin cámaras de fotos, madrugones, autobuses y horas de visitas culturales, mi colega y yo nos hemos pasado diez días levantándonos a las 5 de la tarde, malcomiendo donde podíamos, paseando (tampoco hay que ser integrista) una o dos horas haciendo las visitas de rigor, durmiendo otras dos horas (con un par), cenando a horarios españoles y trasteando en la noche de Tokyo hasta mucho después del amanecer.
Y me ha sabido a tan poco que juro que casi lloro cuando me he metido en el tren a Narita esta mañana y por no montar un drama ante Luis, que sé lo poco que le gustan estas cosas, le he hecho prometer que volveremos bien pronto.
En unas horas volveré a ver las sucias calles europeas, tratar con mis maleducados paisanos, lidiar con las bordes desconocidas de cada anochecher y leer sin problema los aburridos menús mediterráneos. Pero las cuatro fotos que he sacado y el regusto a Japón en mis labios espero que me recuerden, aunque sea sólo por unos días los anochecheres repentinos, los platos asiáticos inexplicables, las reverencias exageradas y las sonrisas educadas, la paciencia infinita, las calles a una escala humana que sobrecoge ante los abrumadores rascacielos de esta megalópolis, los bares modernísimos, los clubs con borrachos encantadores, los dormilones en Armani del metro, las prostitutas elegantes, las chicas guapísimas que besan sin separar los labios, las modelos que te miran haciéndote bajar los ojos y esas princesas que no se ponen a la defensiva cuando les dices hola qué tal. Durante una semana hemos retado a adolescentes nipones a sus videojuegos, hemos reído con gente que no entendía una papa de lo que les decíamos, nos han invitado y hemos invitado a copas a hombres de traje que te juran lealtad eterna cuando les das tu business card. Nos hemos peleado por una camarera que acababa su turno demasiado tarde y por una enfermera que lo empezaba demasiado pronto. Batallas que, al final, solo han servido para reirnos de ellas en el desayuno.
Hemos sido científicos, ingenieros, pintores, escritores, franceses, ingleses. Sinceros y mentirosos. Educados y humildes. Despistados y algo golfos.
Y nos lo hemos pasado de miedo.
Como digo más abajo, algún día quizá esto se acabe, pero hoy estoy feliz por tener otra ciudad en el corazón. Y otro sitio al que volver esos días en que el hogar se hace difuso, Europa pequeña y la patria un cuento que acaba justo al final de unas caderas.

Iba a escribir de política...

Iba a escribir de política.
De lo a gusto que me siento lejos de un país donde la ira, la estupidez y el fanatismo están acabando con la democracia mientras la economía se nos pone al nivel de Sierra Leona y Europa nos mira con pasmo. Del vivan las caenas y los referendums medievales. De la tristeza, casi dulce y cansada, que siento al ver a más de diez amigos inteligentes apuntarse a grupos de facebook en los que se desea que España no gane el mundial. Por motivos políticos imagino. A mí que el Barça gane me da por saco políticamente, pero hay demasiada gente a la que quiero que sé cuánto le alegra y, solo por ellos, jamás mostraré mi alegría, y mucho menos mi deseo, por una derrota del antiguo equipo de mis amores. A mí, que aunque cambiaría sin pestañear cinco mundiales de la roja por un mal polvete rápido con un seis en un antro pegajoso, reconozco que celebrar la Eurocopa en mi Ginebra entre las miradas de envidia de los italianos, la sorpresa de las rusas y la alegría de esos españolitos emigrantes me supo a gloria. Pero bueno, imagino que sencillamente hay gente a la que la política les toca más el ánimo que la alegría de ese colega de al lado. Así empiezan las guerras civiles.
Pero suena Antony and the Johnsons, llueve en Aix y no quiero hablar de política.
Mejor hablar de que se casa mi mejor amiga. Y de que eso me llevó con su novio y diez golfos más a Liverpool el pasado sábado. Transnochando el viernes en un pueblo llamado Warrington donde nunca sabrán que esos borrachos hablando una rara mezcla de español e italiano, deambulando de bar en bar y bebiendo aún más rápido que los chavales ingleses, representan lo mejorcito del futuro científico de Europa (Luis dixit). Algunos siguen aún desperdigados por el continente intentando llegar a sus casas, sus trabajos y sus novias. Dicen que por un volcán que quiso alargar la despedida (consiguiéndolo) aunque yo creo que sencillamente algo o alguna se interpuso entre ellos y el aeropuerto.
Y sigue lloviendo, y el ipod me explica que Man is a Baby, y la lonely que en Tokyo me voy a hartar a Sushi, a karaoke, a bares en vertical y a niñas guapas. El perfume en mi almohada que todo será dulce a mi vuelta y ese mensaje en mi inbox que Ginebra sigue oliendo a pan recién hecho y a despertares rubios con resaca y regusto a vodka. Que a veces vale la pena estar solo y sentir la libertad abriendo los ojos a tu lado por la mañana. Recordando que tienes amigos que son capaces de cruzar el continente en autobús por tomarse una copa a tu lado. Algunos con sus novias y sus hijos, otros, como tú, con sus historias perfectas rotas. Como ese amigo italiano, bueno, canalla y tan guapo que ni rabia da, que intentando llegar a Ginebra ha acabado en Berlín preguntándose por una chica del sur. Va este post por él y por esos golfos de liverpool. No hay volcán que nos pueda.
Algún día esto se acabará, imagino. Pero esta noche llueve, Antony and the Johnsons me cuentan que I am his sister, Esther y Boris me han pedido ser su padrino, Luis me esperará en Tokyo con diez noches por quemar y parece que, como tantas veces antes, está todo por escribir.
Yo quería hablar de política pero, sinceramente, no vale la pena.
Seis meses desde que llegué a Aix y la vida sigue siendo una aventura.

En las noches más oscuras se pueden ver las estrellas

En este planeta hay gente buena, gente mala y la mayoría.
Los malos acostumbran a hacerse notar más que el resto, dan por culo al prójimo siempre que pueden y por lo general no alcanzan a hacer la o con un canuto. Hay malos listos, pero honestamente creo que menos de los que nos creemos. La mayoría de cabrones que se cruza uno por la vida no pasan de ser tontos con suerte. Y muchas veces ni con suerte. Tontos sin más. De infantería que diría el Reverte.
Luego estamos la mayoría, que hacemos lo que podemos, intentando hacer feliz a los que queremos y a nosotros mismos sin joder al de al lado, o al menos intentando fastidiarle lo mínimo posible. La gente majeta de toda la vida. Metiendo de vez en cuando la pata y haciendo alguna putadilla que otra cuando nos calientan, pero con poca malicia y menos mala leche. No somos santos y aplicamos lo de que Cristo dijo hermanos pero no primos.
Finalmente están los buenos. Los que ni a drede son capaces de molestar al de al lado. Los que sabemos que están ahí absolutamente siempre. Hay quien dice que son los inocentes o los naif, yo creo que son los fuertes. Los que no tienen miedo a olvidarse de sí mismos porque saben que pueden cargar con todo. Los que no son felices si el de al lado está serio.
Conozco a pocos, cuatro me vienen a la cabeza y por algún motivo que creo conocer son todo mujeres. Una es mi mejor amiga, otra anda perdida por el planeta, y la tercera es la madre que me parió.
La cuarta lo está pasando mal estos días. Cuando menos te lo esperas el universo pega un zarpazo y araña a quien creíamos intocable. Al principio te desesperas, te cabreas y te ciscas en el destino por tocarle las pelotas a quien jamás haría daño a nadie, en vez de joderle la vida a tanto mamón con pintas. Pero cuando te calmas descubres que quizá al fin y al cabo algo de justicia haya en que ciertas cargas le caigan a los más fuertes, a los que seguro que las superan, a los que, de tanto cuidar de nosotros, por una vez pueden sentir que somos nosotros los que cuidamos de ellos.
A esos que, con tal de no preocupar a los que quieren, saben llevar con una sonrisa, lo que la mayoría no sabríamos asumir ni con llantos.
Es mi prima, mi madrina y mi amiga. Y aunque este momento sea difícil, ella sabe que no es más que el corto preludio antes de que empiecen los mejores años de su vida.
Y con ellos los de la nuestra.

When it is dark enough, you can see the stars

Eleven years

The only book I really enjoyed from Coelho talks about a Brazilian prostitute working in Geneva´s rue de Berne. Just two steps away from my beloved Rue de Fribourg, the little street where I spent the best years and moments of my life. It´s called Eleven Minutes and when I was riding back from work I remembered that I arrived to Geneva eleven years ago, March 1st, 1999.
Anyone who follows this blog (thanks again) knows that I left my city to come to Aix four months ago and, although it´s getting better, I still wonder why I left it when I loved it so much and my life just could not be better.
I left Barcelona because of work when I was 22, scared, stupid and virgin. I have never missed Barcelona again. I left Geneva being 33, sad and single, and I know I will miss it for years.
When people asks me about my professional life I enjoy explaning that each big scientific project I have been involved in has costed me a girlfriend. The LHC made me lose Estela, ALBA saw my last year of real happiness with Raquel and ITER was the reason why the perfect thing with Natasha had a sudden, fast, and sad ending. I am still in love with her and I think that´s the reason why I dont get to fall in love with ITER.
Eleven years.
Eleven years since I was forced to change my life, my future and myself. Eleven years that include four incredible girlfriends (my Romanian love did not finish because of Science but just because we spent two years fighting each other instead of just loving each other, Natasha made the rest). Eleven years of many loyal friends that I hope they know I would kill for them (long life to the GSS!).
Eleven years of Lea.
Eleven years of Geneva.
Eleven years that made me change completely. Eleven years that almost made me forgot who I was before I left Spain.
Almost.
There was always one thing that helped me to keep the best of me, the little part of myself who kept reminding me the young wannabe engineer I used to be, leaving Barcelona crying on that tragic first of March, she lived with me for years, she is geting married in three months, and nothing would have been so amazing if I could not have shared it with her. Thanks Esther. We used to say ´they cant say we never tried´ and now apparenlty, we made it.
I will write the same post in 2021, and I am sure it will be even happier than this one.

Frío

Se acaba enero y vuelvo a Ginebra. Salgo del cine y el frío húmedo, el olor a aire limpio y una luna enorme sobre el lago me recuerdan donde estoy. Voy solo. Casi no me quedan amigos aquí. Alguno hay, buenos y leales, pero pocos. No me importa. Llegué el viernes cerca de medianoche. Mi tren se retrasó y mientras hacía el check-in en mi hotel de siempre recuerdo que hace solo unas semanas fui feliz en la 508. Luis, que llegó de Inglaterra hace ya cuatro horas, se me une cuando aún estoy recordando la 508. Como siempre, casi no dice ni hola y antes de que rompamos el abrazo ya me pregunta dónde es la primera parada. El resto como siempre, bares, discos, whiskeys e historias. Las excusas de siempre para no dormir solo. Cuando me dirijo al hotel a las cinco pienso que no extraño a mis amigos, ni la noches ginebrinas, tampoco las noches golfas ni el lago, ni tan siquiera a Natasha, sencillamente me extraño a mí mismo.
Dos noches y muchas miradas después salgo del cine pensando en que quizá sí que valió la pena. Irme para recordar.
La película es Up in the Air. La genial historia de un hombre solitario (que no solo) con carrera, dinero, mujeres y humor, que un día decide abrir la puerta a una chica, se enamora a su pesar hasta las trancas y, lógico, la chica le parte el corazón. No sé qué astros se alinearían esta noche fría, pero ni hecho a posta.
Salgo del cine de la única manera que puedo salir. Y cuando estoy cruzando el puente, temblando y pensando (uno es como es) que en cualquier sitio de esta ciudad ella debe estar cenando y riendo con otro, no me invade la tristeza (uno es como es pero va aprendiendo) sino un cierto cansancio y el dulce convencimiento de que quizá estas cosas valgan la pena. Que quizá todo esto sirva para recordarme que no importa cuantas noches pase solo, cuantos ángeles abran los ojos a mi lado por la mañana o cuantas veces me la vuelva a dar, por chulo, por inconsciente y por gilipollas. Que seguramente alguna vuelva a decirme muy pronto ojos negros tienes y, esta vez sí, yo piense "anda caramba!", me decida de una puta vez a ser menos listo y más valiente, agachar la cabeza y entrar a trapo.
Quemando las naves, sin escudo y con dos cojones.

2010: viejos amigos, viejas ciudades

Mi amigo Luis disfrutará como un gorrino bombardeándome el messenger tildándome de cursi. Lo sé, pero es que dos días en Ginebra tienen siempre este efecto en mí.
Me iba a ir a Rusia a pasar frío en Leningrado y no precisamente con la intención de visitar el Bolshoi. París, el frío en la Provenza y, por qué no decirlo, cierto cangueli prevacacional me hicieron cambiar los planes, cancelar billetes, habitaciones y citas más o menos prometedoras para irme a Ginebra e intentar pasar la nochevieja lo más cerca posible de esa Rue de Fribourg a la que tanto y tanta debo.
Me fui en 2005 a Nueva York con Raquel, era el bautizo de un 2006 en el que, por fin, dejaría Ginebra para sentar cabeza de una vez y empezar a vivir en pareja. Suena duro, sobretodo si se lee más abajo, pero lo cierto es que fue fácil, divertido y genial. Duró ocho meses, los necesarios para que el trabajo acabase conmigo de vuelta a Ginebra, Raquel en Madrid y una relación que volvía a depender de los aeropuertos.
El 2007 lo recibí en Barcelona en medio de pequeñas discusiones que acabarían siendo premonitorias de un año que acabaría con siete años de sueños en pareja. En 2008 mi nuevo estado civil me llevó a una noche con el de siempre por una Ginebra que, ya es casualidad, acogía el encuentro mundial de Taizé, jóvenes y jóvenas cristianos con demasiado alcohol encima para un pueblo que acoge a golfos con tan pocos prejuicios encima. Cenamos con Esther y Boris, los dejamos viendo la gala de nochevieja en la tele, bebimos y reímos en todos nuestros bares y ardió Troya. Fue una gran nochevieja, y un gran año.
Al día siguiente yo y mi resaca nos fuimos a Budapest, hay fotos en Facebook y posts en este blog que cuentan esos cuatro días solitarios, extraños e imborrables ya.
La nochevieja de 2009 me pilló aún con la resaca del viaje a Sierra Leona y la malísima idea de cruzar los Alpes en diciembre sobre una moto y sin mono de lluvia. Acabé perdido con Esther, siempre Esther, Boris y cuatro más en una estación de esquí italiana. Me metía en la cama a las 2 de la mañana, tras una hora bebiendo grappa con mi cómplice en el bar del hotel, hablando de nosotros y de una rumana que por entonces no me dejaba respirar tranquilo. Estaba sobrio, descansado e insomne, pero feliz. Como siempre que bebo o hago cualquier cosa con Esther. 2009 fue el año de Mónica (dos años para conseguirla y dos meses para perdernos) y de Natasha, hay demasiado sobre ella en este blog como para extenderme aún más. Todavía la extraño.
Separarme de Ginebra y separarme de Natasha no son eventos independientes. Se parecen tanto que asusta. He aprendido en estas últimas semanas que se puede echar de menos una ciudad (un hogar) como se echa de menos una mujer. Que las calles, las plazas el olor se pueden extrañar como se extrañan unas piernas, unas miradas o una fragancia. Quizá no haya tanta diferencia entre el amor y el sentimiento de pertenecer a un lugar. O quizá es que sencillamente el corazón no acepta fácilmente las decisiones que la razón toma. Alguien que alguna vez haya amado a una mujer y a una ciudad debería escribir sobre ello. Yo no soy lo suficientemente bueno.
No sé cómo será 2010. El inicio fue genial, con Ginebra, cena con hombres de esmoquin y mujeres de negro, y Lea cuidándome hasta que el sueño nos pudo. Incluso me gané dos hostias por meterme, meternos ya que Lea gritaba más que yo, entre un abusón y su chica que por lo visto acababa de llevarse una galleta por no estar dispuesta a hacer en la calle lo que el capullo de su amigo había intuído en la discoteca. Pero bueno, son hostias de las que duelen en el cuerpo pero alivian el ego (la mía digo no la que se llevó la chica, soy de los que cree que la castración química es un gasto innecesario para la sociedad existiendo patíbulos). La culpa en verdad la tuvo Pérez-Reverte, el día antes había leído algo suyo donde explicaba que en ciertas situaciones y cuando hay mujeres indefensas y borrachos abusones de por medio uno o se porta como un tío decente o como un mierdecilla. Y a las 7 de la mañana, crecido por el whisky y una amiga mirando, a mí mierdecilla no me llama ni el Reverte. Pero bueno, se fue el cabrón con su amigo, la chiquilla con la poli y la cosa no fue a más. Por lo visto mis gritos imponen más que mis puños, bueno saberlo.
Lo que digo, con resaca y magulladuras incluidas, no es mal inicio para un año en que quizá otras mujeres y otras ciudades desplacen a esas dos de arriba, o quizá no. Una de las cosas que uno aprende con 33 años tras pasarse 11 de arriba a abajo es que el trabajo, las ciudades, las relaciones pueden cambiar en lo que dura un parpadeo. Empecé 2009 pensando en pasar cuatro años más en Ginebra luchando porque fuese al lado de una morena rumana y lo acabé planeando cinco en Marsella echando de menos a una rubia de Briansk. Ya ni siquiera me atrevo a vaticinar donde estaré en primavera. Y aunque a veces cueste, me vaya a la cama sobrio menos noches de lo que convendría y despierte solitario más mañanas de las que me gustaría, tampoco creo que me pueda quejar.
No me aburro nunca, me cuida mi familia, mis amigos aún se ríen cuando cenamos juntos, Lea está ahí cuando hay que emborracharse y pegarse, Esther sigue riñéndome y queriéndome y Luis no se cansa de sacarme de noche a intentar ser besados, y llamarme cursi.
Que 2010 sea un año feliz.
O si más no, al menos divertido.

conHelio

Este clavo no va a ser fácil sacarlo. Extraño sus formas, sus sabores, sus palabras. Seguro que las hay mejores en el planeta, la que me ha visto despertar esta mañana quizá lo sea, lo sé, pero no lo siento.
Lleva tiempo, la mente olvida rápido, se filtra y se deforman los momentos junto a ella, en ella, pero el corazón traiciona cada vez que el día a día te deja un ratito para comparar.
Es irracional y es estúpido. Pero es. Extraño sus olores, sus cambios de humor, nuestras noches eternas. Su lealtad, sus traiciones, nuestros orgasmos. Su dulce calor y su distante frío.
No todo me recuerda a ella, hay veces que hasta me siento alegre, hasta que algo me vuelve a punzar justo al ladito de los pulmones.
La echo de menos. La echaré por mucho tiempo de menos y hoy en día no creo que encuentre una igual en años.
Quizá algo me sorprenda antes de lo que imagino, pero en este momento me cuesta sentirme igual estando tan lejos de ella.

Da nombre a este blog y aunque tiene nombre de princesa, no estoy hablando de una chica.

Felaciones

Hay un sitio en Europa donde los periódicos pueden al unísono ponerse de acuerdo y hacerle una felación en toda regla a sus gobernantes.
Hay un sitio en Europa donde el que no sea nacionalista tiene que comprar prensa de fuera para encontrar críticas a su clase dirigente.
Hay un sitio en Europa donde los perióidicos acuerdan los editoriales que van a publicar al día siguiente.
Hay un sitio en Europa donde los que no pensamos como la mayoría dirigente somos insultados por los periodistas llamándonos poco menos que reaccionarios.
Ese sitio no es ni Albania ni Bielorrusia, ese sitio es una esquina de España en la que solo el hecho de seguir perteneciendo a un mediocre país evita que caiga en el peor de los totalitarismos.
Porque un país independiente en el que todos los periódicos se entregan con entusiasmo a mamársela a los gobiernos está abocado a la peor de las dictaduras.
¿Exagerado? Quizá, pero quien quiera hacer un experimento, que se pasee por Europa y vaya contando a sus amigos que en un sitio llamado Cataluña todos los periódicos han sacado un editorial calcado apoyando a sus políticos.
Y lo peor no es que doce periódicos se jacten de opinar lo mismo, lo peor es que mis paisanos no vean nada extraño en ello.
Algún día sadréis muchos de ahí por piernas, entre ellos muchos de los que hoy tanto ansiáis la independencia... porque primero fueron a por los judíos, pero yo no me preocupé porque no era judío...
yo, por lo pronto, aviso de que en mi casa solo acojo a familia y a golfas.
Pena de rincón...

Da: 0 %, No: 100%

Me desperté con el ánimo revolucionario y decidí convertir un domingo cualquiera en un gran día de la patria. O al menos de mi casa. Como vivo solo me pareció una ordinariez contar con un censo unipersonal, así que tiré de novia aprovechando que la fiesta de la noche anterior le había impedido regresar a casa obligándola a maldormir en mi cama.
Me preparé un café triple, me tomé dos aspirinas y tras decir "NO" ante mi cuadro preferido de Pollock me senté a los pies de la cama a esperar que despertase.
Diez minutos más tarde entreabrió los ojos y yo, sin dejar escapatoria posible, se lo solté de sopetón. ¿Sí o no?. What? decía ella. ¿Sí o no? insistía yo. Ella, me temo que esperando que el sol arreglase la mala faena que la noche anterior había estropeado el alcohol, sonrió e incorporándose un poco respondió: da. Yo: ¿cómo que da?, ¿da o no?, y ella da da, y yo, no no.
Se me estaba jodiendo el referéndum.
Diez minutos nos pasamos haciendo el tonto, que si da que si no. Empecé a desesperar y por mi cara ella adivinó que el sol no había arreglado nada. Se dejó caer en la almohada y como quien ve la misma escena por décima vez suspiró un corto y desanimado "NO" al techo.
Para mí fue suficiente: resultado del referendum de autodeterminación en mi casa: 0% de síes, 100% de noes.
Ya hemos ganado a Arenys.
Corolario: Cataluña no quiere la independencia. Nos quedamos en España.

Y sí, para celebrarlo, estos dos fascistas hicimos el amor. Redescubriendo que tantos conflictos sobre el hecho diferencial catalán y demás neuras se solucionarían si las catalanas de los setenta se pareciesen un poquito más a las eslavas de los ochenta. Habiendo hecho así mucho nacionalista de mi tierra un poquito más el amor y algo menos el ganso.

Más fascistas que ayer...

... pero menos que mañana, me temo.
Un ferretero de Barcelona denunciado anónimamente y amenazado con multa del PSC por escribir destornillador en vez de tornavís.
Primero fueron por los judíos, y yo no me quejé porque no era judío...
luego fueron a por los ferreteros...
Yo no sé a vosotros, pero a mí no me hace una puta gracia usar la herramienta que mis paisanos usan como arma para quitarme libertades.
No sé si este ferretero odia el catalán, que no creo, pero a mí va a costar bastante que esta panda de fascistas me lo vuelva a oír hablar.

Ibiza & MJ

Volvíamos de Ses Salines, anochecía y estábamos muertos por los madrugadores aviones pero felices por la tarde en Sa Trinxa y la noche en blanco a rellenar como quisiésemos. Lo oímos y no nos entristecimos pero nos quedamos de piedra. Se murió Michael Jackson y con él no se nos fue nada pero nos vinieron mil recuerdos. Mi primer CD fue Bad, me lo compró mi padre en el Pryca nada más salir para estrenar nuestro primer lector de esos extraños discos con espejo. Me recuerdo estirado en el sofá con unos auriculares enormes escuchando mil veces esos gritos y esos ruidos que tan extraños y excitantes sonaban entonces. Dicen que le recordaremos por sus videoclips, yo era tan joven cuando salió Thriller que me pasé dos noches maldurmiendo por el miedo que me dieron esos zombies. Lo recordaré sobretodo por esas tardes de sofá alucinando con ritmos que venían de otra galaxia y letras que, aunque casi no entendía, me avanzaban una vida adulta que jamás imaginé se parecería a la que tanto me gusta llevar ahora. Lo recuerdo sonando en autobuses de nuestras excursiones del cole, discutiendo con mis amigos su mejor canción, en esa época donde aún no nos enamorábamos pero empezábamos a sospechar algo sobre el tema. El sexo (en compañía, claro) sonaba aún como algo lejanísimo pero sus canciones nos lo acercaban un poco. Michael era la libertad.
Sí, el personaje y los killer-media acabaron con el mito durante unos años, los tan odiosos bienpensantes puritanos que nunca fuman, nunca beben, nunca se drogan y seguramente nunca se corren se afanaron en criticarle por querer ser blanco en vez de negro, por llevar su cuerpo al límite para poder ser como él quería ser. Estos mismos que jamás se atreverían a criticar que una mujer que se siente hombre se someta a cien intervenciones para cambiar su sexo. Cambiar de sexo sí, pero de color no. Paradojas del pensamiento políticamente correcto, o paradojas de los tontos sin más.
Pero vamos, estos mediocres que se lo cargaron pasarán y Dirty Diana la recordaremos siempre.
Como digo, nos quedamos de piedra más por lo que recordamos que por el hecho en sí. Venimos de mundos distintos, yo nací cuando se murió Franco y ella casi una década después cuando se moría el comunismo, yo vengo del calor y ella del frío, y a los dos nos unió su muerte un poquito más, igual que su música había unido al planeta antes.
Su voz ha sido nuestra banda sonora en estas vacacioncitas ibicencas. Y por eso han sido un poquito mejores.
...
Sí, ya lo sé, los paletos de siempre han aprobado esta tarde la ley de educación en Cataluña, ahora ya hay tres tipos de catalanes, los que pueden educar a sus hijos en su lengua materna, los que no y los que tenemos pasta para pagar una privada. Pero que les den, mis hijos no pasarán por sus manos, quizá nunca aprendan catalán (aunque si nacen en Cataluña serán bilingües) pero hablarán inglés, fráncés, quizá ruso. Y sabrán tararear Billy Jean.