GinebraConHelio

January 13, 2012

La carta

Le respondió por carta. A sus silencios, a su súbito dejar de mandar mensajes, al apagón del facebook y la desaparición en skype. Cuando la red se apaga solo quedan los papeles, un bolígrafo y unos sellos. Con un estilo rápido, palabras dulces y trasfondo triste le explicaba lo que las redes sociales ya no podían contarle. ¿Qué ocurre cuando esas princesas de miércoles o esos príncipes de jueves que solo vimos tres o cuatro veces pero con los que pasamos horas, días, semanas discutiendo, jugando, soñando y flirteando en internet, dicen adiós muy buenas, se casan, se enferman o algo peor les pasa que evita que puedan volver a conectarse? ¿A dónde van a parar las amistades, los amantes o los amores con los que no hay más amistad común, más realidad compartida fuera del mundo virtual que unos cafés, unos anocheceres y unos orgasmos, cuando uno de los dos se desconecta?
Sólo quedan las cartas.
Las frases en letra redonda y grande escritas por las manos de la misma manera que suspiran los labios, que lloran los ojos, como sin querer pero sin evitarlo. Los párrafos que recuerdan un pasado lejano y saborean uno cercano sin pedir nada para mañana. Las páginas que se leen aún más lentamente de lo que se escribieron pero saltando las palabras y mirando de reojo unas líneas más abajo como si la mente protegiese de antemano lo que sabe que el corazón no será capaz de leer sin afligirse.
Ella le respondió por carta, y él la tuvo que leer tres veces para que su inteligencia dejase a su alma enterarse de todo lo que ella quería decirle. Recordarle esas noches de viernes en que estaba casi todo por escribir y la aventura esperaba a pocos metros, o a pocos whiskies de su portal, esos anocheceres fríos en que no había piernas suficientemente largas para hacerle ignorar los brazos que amanecían rodeando su cuello. En que no había lamentos pasados que pudiesen con placeres presentes, desnudos intuidos o caricias soñadas.
Le respondió por carta y le contó que extrañaba la sorpresa de los mercados, las siestas, el trabajo, los libros, las ventanas, los orgasmos, los mensajes.
Los mensajes. Ésas miradas virtuales que, como las reales, habíamos aprendido a interpretar y a leer en ellas lo que casi nadie ve... una coma, un final, un deseo, una desilusión. Mensajes que ella había sustituido por una carta y que él había leído tres veces pensando que quizás sí que valía la pena tener historias tristes por las que llorar, si hacían que una chica guapa e inteligente dejase por unos minutos sus estreses diarios a un lado para escribir a un ingeniero con pretensiones de escritor que le encantaría poder verle pronto.

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January 03, 2012

El Refugio de la Memoria

Se acabó 2011, murió Tony Judt y yo me leo su último libro que es mi primero. Una recopilación de los pensamientos que le entretuvieron los últimos meses de su vida durante las largas noches en vela sin poder mover más que los labios por culpa de su fulminante enfermedad nerviosa.
Dos docenas de cortos capítulos sobre la vida recordada de un hombre del Siglo XX: judío de izquierdas, culto, agnóstico, neoyorquino de adopción, británico de nacimiento y suizo de corazón. Cosmopolita sin más patria que su historia, sus manías y sus recuerdos. Basado en la crítica descarnada a los suyos, ya sean sus compatriotas, sus colegas o sus correlegionarios, el libro es un himno al individuo frente a las tribus ideológicas, geográficas y religiosas.
Es una oda a la inteligencia.
Un reflejo de la fortaleza y profundidad de un hombre que desde el infierno de la parálisis física y la muerte inminente es capaz de dictar las más dulces frases sobre su infancia, sus mujeres, sus ciudades y sus anhelos. Se me queda grabado al cerrar la última página sus palabras sobre lo importante que es no dejar que nuestro origen determine nuestras elecciones, lo absurdo de no elegir el país donde queremos vivir ni la ciudad a la que queremos llamar hogar, lo estúpido de pensar como los que nos rodean o, aún peor, permitir que lo que nos rodea determine lo que pensamos. Sin recurrir a la gilipollez de 'ciudadano del mundo' destripa cualquier defensa teórica del nacionalismo, que no es más que paletismo envuelto en una bandera. O en una lengua.
Es un libro para los que no nos gusta viajar pero odiamos dormir dos semanas seguidas en el mismo país. Un libro de un hombre inteligente que en las últimas semanas de su vida, consciente de ello, nos explica que tan absurdo es vivir toda la vida en el lugar donde naciste como intentar abarcar todo el planeta en los pocos años que dura esta juerga. Unas memorias que nos cuentan que hay que mirar, pensar, elegir y una vez seamos felices, volver a mirar, volver a pensar... y volver a hacer la maleta.
Se me puso la piel de gallina anoche a las dos de la mañana mientras leía en la cama las últimas líneas del capítulo donde hace trizas la puñetera necesidad de mis primos a defender identidades a obligarte a posicionarte, al nosotros y el resto: "En este espléndido Siglo Nuevo, echaremos de menos a los tolerantes, a los de los márgenes: a la gente fronteriza. Mi gente".
El último capítulo habla de Suiza. Del amor por un país en el que nunca vivió pero en el que siempre estuvo a gusto. El recuerdo perfecto de ciudades como la que dan nombre a este blog donde el que nunca pase nade hace que las personas inteligentes puedan olvidarse de lo que les rodea y preocuparse en ser felices con lo único que encontramos siempre allá donde vayamos: nuestros sueños y los de bastantes compadres con la misma intención.
Me ha enseñado a conocerme mejor, a mí y a muchas personas que quiero, chicas que amo y mujeres que olvidé. Me ha enseñado, otra vez, que pese a lo que digo más abajo este guateque tarde o temprano se acaba y lo único que nos llevamos a ese sitio donde vamos los golfos buenos es el recuerdo de lo que algún día deseamos y la satisfacción de que, aunque algunas veces lo conseguimos y otras no, la mayoría de noches nos metimos en la cama con una sonrisa en los labios porque, pese a todo, nos lo estábamos pasando de miedo.

Que siga. Feliz año nuevo.

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November 18, 2011

El día que nos fuimos a la mierda

Nueve de la mañana, tren a Bruselas, me descargo los periódicos en el ipad y se me erizan los pelos de la nuca, no por los inmisericordes dos grados del amanecer Aixois sino por los titulares sobre la patria y sus finanzas. Hace unos quince minutos hablé con mis padres por teléfono para explicarles mis planes de pasar unos días en España la semana próxima, pero mientras subo al tren me pregunto si quedará una España a la que volver por entonces. Empieza a no parecerme una locura el que al pasar los Pirineos no me encuentre más que un solar.

Mientras me paseo, o más bien me arrastro, por los titulares me sigue sorprendiendo cómo la mayoría de mis paisanos (en esto por desgracia tampoco somos originales) sigue echando la culpa del carajal en el que nos hemos metido a los malvados mercados, los villanos de Wall Street y el neoliberalismo salvaje. La gente por lo general de política entendemos poco, de economía aún menos, pero nos agarramos como posesos a cualquier teoría que logre echar la culpa a los otros evitándonos así mirar a nuestros gobernantes ya que, al fin y al cabo, ellos están ahí porque nosotros los hemos puesto.

Los más borricos, no contentos con tachar de malvado a nuestro modelo económico, se lanzan directamente a por nuestro modelo político y en nombre de una brumosa democracia real se lanzan a atacar la democracia sin más. La estrategia (por llamarla de algún modo) es muy fácil: intentar echar la culpa al sistema de los errores que nosotros mismos hemos cometido. Nosotros entendido no como país, que también, sino como personas libres a las que nadie nos obligó a comprar casas que no podíamos permitirnos, meternos en créditos millonarios sin tan siquiera preguntarnos qué carajo es el interés compuesto o irnos de vacaciones a sitios de ensueño, porque ´nosotros también teníamos derecho´. El problema llegó cuando alguien dejó de aflojar la guita y vino el momento de pagar lo que debíamos.

Los bancos no son inocentes y yo mismo acostumbro a cagarme en sus muertos más frescos cada vez que tengo que interaccionar con cualquiera de las cinco entidades en las que guardo mi deuda (la situación financiera de Grecia es de un orden helvético comparada con la mía), y me parece obsceno que cualquier gobierno use el dinero de mis impuestos para salvarlos. Pero eso no me exime a mí de pagar lo que les debo. Y, honestamente, cuando veo a estos indignados de clase (alta) quejarse de la democracia, el liberalismo y los bancos, no puedo evitar pensar que lo que de verdad quieren es que alguien les cancele la hipoteca, y seguir viviendo como señoritos pero sin esa jodida mordida que cada mes les pega al presupuesto la dichosa mensualidad de su pisito de nuevo rico. Todo muy español.

Me sorprende (o no) que un país que nadaba en la abundancia no dudó en echarse a la calle a gritar contra el gobierno cuando se hundió un barco o una treintena de países decidió atacar a un dictador a miles de quilómetros de aquí, ha cambiado completamente el objeto de sus iras cuando lo que se a hundido son las finanzas de millones de familas, los jóvenes se han tenido que empezar a ir y el dictador atacado no estaba donde cristo dio las voces sino a un tiro de piedra de Almería. El malo de antes era Aznar, pero ahora son los mercados, lo horroroso era el PP y resulta que ahora lo es la democracia o, como les gusta decir, la democracia del capitalismo liberal.

En este protosolar que habitan mis paisanos lo que ha habido es un tío gastándose con sus cuates lo que no teníamos, hipotecando a los taranietos para poder salir por la tele diciendo que gracias a él esto era jauja y hasta el más tonto iba a hacer relojes. Un día los que nos daban dinero empezaron a escamarse y a pensárselo dos veces antes de seguir soltando viruta y se acabó la fiesta. En un primer momento, los españoles en vez de echarlo a gorrazos nos dedicamos a echar la culpa a los especuladores, que deben ser unos tipos malísimos pero que resulta son los mismos que nos habían dejado el dinero antes. Luego fue la crisis internacional, luego unos tal hermanos Leman, y al final el dichoso capitalismo neoliberal. De que quizá se nos fue la mano y que mantuvimos en el poder a un manirroto no decimos nada. Y ahora, cuando por fin parece que nos espabilamos resulta que va a ser tarde porque nuestros socios de esa Europa a cuyo corazón íbamos a volver y que poco nos ha faltado para cargárnola a taquicardias, nos han dicho que hasta aquí. Que ni neoliberalismo ni leches, que lo que somos es unos torpes de mucho cuidado, y encima lloricas.

Junto con internet, los condones y el jamón serrano, el capitalismo liberal el mejor invento de la Humanidad. En contra de lo que dicen estos voceros indignaos, el liberalismo (no sé por qué leches le llaman neo, quizás porque vienen de descubrirlo) no se basa en que cada cual haga lo que le salga del pito intentando enriquecerse sin importarle joder al de al lado. Si bien es verdad que la ambición es una de las bases de este modelo (en palabras de Adam Smith: no es la bondad del carnicero lo que me permite comer carne sino sus ganas de ganar dinero) es absolutamente falso que sea la única. El liberalismo se basa en la existencia de unas leyes y en la seguridad de su cumplimiento gracias a un estado fuerte, justo e imparcial. Si comparamos los modelos económicos con un partido de fútbol en el que el árbitro fuese Estado y los jugadores las empresas y los ciudadanos, los modelos socialistas se basarían en unos equipos que compiten siguiendo unas reglas mientras que el árbitro juzga y con frecuencia pega patadas al balón, interfiriendo todo lo que puede en el juego; el modelo comunista iría más allá haciendo que el árbitro no solo haga de árbitro y pegue patadas al balón sino que además haga de entrenador de los dos equipos a la vez, y de vez en cuando, por eso de la pureza del juego, pegue un tiro a los jugadores díscolos que no hacen caso de todo lo que se le ordena, por el mismo árbitro, desde la banda; los anarquistas molan más: éstos directamente juegan sin árbitro y por lo general con más equipos que jugadores hay en la cancha. En el modelo que defendemos los liberales, los jugadores juegan, el árbitro arbitra según las leyes votadas por los jugadores y ni en sueños se le ocurre tocar la pelota, intervenir en el juego o decir a los jugadores lo que tienen que hacer. Solo en contadas ocasiones, cuando un jugador se lesiona y claramente no puede seguir compitiendo, el árbitro le saca del juego y hace que alguien se haga cargo de él.

Esta claro que este último modelo requiere de jugadores sensatos que respeten la autoridad del árbitro pero no esperen nada de éste más que el cumplimiento de las reglas por parte del contrario y no, como veo que les gustaría a muchos de los que ayer se fueron a hacer pintadas al Congreso, que les diga como meter el gol más fácil e incluso si es posible lo meta él por ellos, mientras se fuman un pitillo en la banda esperando que la rubia de la bandera les invite al siguiente, que ésa es otra....

Posted by antonio at 04:12 PM | Comments (0)

October 06, 2011

Dream big

No me olvido. No recuerdo el año pero acabaría de comenzar el siglo y paseando por el FNAC de Ginebra en una de esas largas comidas con mi cómplice lo vi por primera vez. Mis sueldo era bastante más bajo pero mis finanzas eran tan horrorosas como ahora, así que lo vi, lo toqué, pero ni pensé en comprarlo. Nunca tuve uno, pero recuerdo perfectamente la sonrisa de Esther, e imagino que la mía, al verlo mientras casi nadie le hacía caso. Era como un verso suelto entre los prosaicos emepetrés... era la primera versión del iPod y ya nada volvió a ser lo mismo.
Yo aún no tenía ni móvil. Tuve uno en el 99 pero se rompió a los dos meses y me emperré en no renovarlo hasta que descubrí que sin móvil no había ligues, y empecé a cargar con tres. Pero eso es otra historia.
He tenido el nano, el mini, el shuffle, el iPad, el Air... Soy uno de esos pocos que, de nuevo gracias a Esther, tiene hasta el AppleTV, que nadie entiende, pero es una gozada. No tengo el iPhone porque me da por saco escribir eseme eses tocando la pantalla, pero todo llegará.
El ingeniero que soy admira google y cómo una idea y mucha inteligencia puede hacer más fácil e interesante la vida de nuestra especie, pero el esteta que me asoma de vez en cuando no puede más que rendirse ante lo que Apple nos ha dado.
Llevo años pensándolo y procuro no decirlo demasiado en público para que no me tomen por loco y se me acabe el chollo, pero creo a pies juntillas que si llego a los 65 ya no me muero. O si más no, me muero con tres o cuatro siglos a cuestas.
Estoy plenamente convencido de que la generación del naranjito y la bola de cristal tuvimos la mala fortuna de ser los últimos de una especie: una especie en que la gente llega a viejo y se muere. La ciencia avanza de manera exponencial, y en pocas décadas sabremos suficiente sobre nosotros y sobre el universo que estaremos en condiciones de ganar la última batalla. Iremos cascando, sí, pero ya no será por viejos o por enfermedad, será solo porque si dejas pasar suficiente tiempo, a todos acaba pasándonos por encima un coche o cayéndosenos una cornisa en el coco.
Los bebés nacidos hoy vivirán siglos, se mantendrán sanos y fuertes, no se les caerá el pelo y la viagra hará el resto... a nosotros nos toca cuidarnos y esperar a que cuando llegue el 2040, haya habido suficientes genios como Steve Jobs que, usando su inteligencia y valentía, hagan realidad nuestros sueños.

Hoy mi iPad parece un poquito más triste.

Posted by antonio at 10:18 PM | Comments (0)

September 23, 2011

El CERN, los neutrinos y los chulos

Un colega del CERN me comentó una vez que si, tras inventar la web, el CERN hubiese decidido cobrar un céntimo de dolar a cada empresa que usa internet ahora tendríamos dinero suficiente para hacer todos los aceleradores que quisiésemos. Y encima iríamos a la cantina en Ferraris. ¿Por qué no lo hicimos?, pregunté yo, ´Porque somos así de chulos´ me respondió.
Esta mañana a las seis me meto en un tren suizo y camino de Marsella entre legañas vislumbro en el ipad que mis ya excolegas se han dado de bruces con partículas que violan nada menos que la teoría de la relatividad de Einstein... o que parecen violarla...
Toda la chulería del cernero más vacilas se evapora cuando se le menta a los grandes: puede tratar a los chicos del valle de la silicona como una panda de nerds despistados aunque cuenten sus sueldos en billones, se llamen Jobs, Gates o Zuckerman, pero cuando se habla de Einstein, Plank o Heissemberg baja la mirada y se torna de un modesto monacal.
Otro colega me contó en otra ocasión que no había que desanimarse si una buena teoría contradecía resultados experimentales, seguramente habría algo incorrecto en el experimento, sin embargo, cuando una teoría, por buena que parezca, contradice la segunda ley de la termodinámica, lo mejor que se puede hacer es cerrar el chiringo y empezar de nuevo.
Algo similar ocurre cuando un experimento te viene a contradecir la teoría de la relatividad especial. Algo tiene que estar mal. Y esto es precisamente lo que les está pasando en este momento a mis excolegas cerneros.
Trabajé como operador del pequeño acelerador que manda neutrinos a Roma durante unos meses y algo aprendí. Dos aclaraciones rápidas para mucho despistao que ya veo por la red: 1. el acelerador del CERN que crea esos neutrinos no es el famoso LHC del que tanto hablo en este blog, es de hecho uno de sus inyectores: el SPS que lleva funcionando desde los años 70 y entre inyección e inyección se entretiene enviando partículas a otra zona del CERN donde se crean los neutrinos que hoy están revolucionando la física, y 2. los neutrinos se crean en el CERN en Ginebra y se lanzan hacia un detector situado a las afueras de Roma. No es que haya un túnel de 700 kms por el que se envíen, es que los neutrinos se mandan literalmente a través de la corteza terrestre. Salen por el otro lado y un pequeño detector en Gran Sasso los cuenta de nuevo.
No tengo suficiente sitio aquí para explicarlo, pero los neutrinos no son nuevos, hace décadas que jugamos con ellos. El problema es que son partículas sin carga y casi sin masa, no interaccionan con nada (si mandamos un neutrino contra un bloque de plomo, el espesor necesario para tener un 50% de probabilidades de pararlo es del tamaño del sistema solar), y por eso necesitamos meter casi mil quilómetros de tierra de por medio para lograr frenar alguno de los miles de millones que genera a diarion el CERN.
Lo que estos prudentes cerneros han encontrado es que tras contar el tiempo que los neutrinos tardan en llegar a Roma éste ha resultado ser menor que el que tardaría la luz, o sea que van más rápido, y la teoría más famosa de Eisntein dice que eso no puede ser. De hecho no dice que no se pueda, lo que dice es que la velocidad de la luz no se puede franquear: lo que va más lento que la luz irá siempre más lento y lo que va más rápido (si hay algo) siempre irá más rápido. La velocidad de la luz no es un límite sino una barrera entre dos mundos: el nuestro, en el que las cosas se mueven lentas, y otro en el que las cosas se mueven más rápido. Con lo que nos acabamos de dar de bruces es con unas partículas de este mundo que parecen tambien coquetear con el otro. Las partículas que viajan más rápido que la luz pueden, en teoría, viajar hacia atrás en el tiempo. Con lo que un radioaficionado que usase esos neutrinos para mandar mensajes se encontraría con que llegan a su receptor antes de que sean enviados. Poniéndonos optimistas, dichas partículas permitirían a una persona hablar con ella misma cuando era un niño, ¿una locura? pues sí, por eso no creíamos que existiesen. Y por eso la excitación. Y todo con un presupuesto que no es superior a lo que nos costó a los españoles salvar una sola de nuestras ruinosas cajas el año pasado (pero ése es otro tema).
No sigo, que no soy experto, pero dejo una reflexión: me pasé años respondiendo a la pregunta de para qué servía el CERN. Hay muchas respuestas: los avances tecnológicos a largo plazo (el control del mundo subatómico, la electrónica, las comunicaciones, los viajes espacio temporales,...), los avances a corto (la web se creó en el CERN y mirad ahora...), la prosperidad de las colaboraciones internacionales, la paz...
pero hay un motivo por encima de todo esto... hoy la Humanidad (la que lee los periódicos, la que se interesa por lo que pasa en el mundo más allá de cotilleos, el fútbol y demás cosas aburridísimas) ha dejado por un momento de mirar a la prima de riesgo, Wall Street y lo que dice Bernanke, para girar de nuevo la vista hacia Ginebra y ver lo que unos científicos le explican sobre un experimento que nos hace ver la realidad de una manera distinta a como la veíamos ayer.
Hoy tenemos más dudas que anoche, y quizá haya que reformular centenares de teorías, o quizá no, pero hoy volvemos a sentir lo que debió pensar esa especie de mono que un día alzó la vista al cielo y se maravilló por lo que vio. Hoy somos un poquito más humanos, y seguramente hoy nuestra especie vale un poquito más la pena.

...

Por mi parte, siento un orgullo enorme de haber pasado una década trasteando por esa catedral de nuestra época que es el CERN y al mismo tiempo una ligera melancolía por no poder estar brindando con mis antiguos amigos esta tarde. Magníficos profesionales que tras tres años muy duros, se merecían por fin algo así. Representan lo mejor de nuestra civilización. Ahora a por el Higgs y el Nobel...

Posted by antonio at 02:47 PM | Comments (0)

September 09, 2011

Barcelona

Yo soy yo y mis contradicciones.
Tras una semana rajando en facebook y ginebraconhelio sobre mi patria chica el trabajo me mete en un avión a Barcelona y me sumerjo de nuevo en la trampa de humedad que por más que vuelvo siempre me sorprende nada más abrirse el finger en El Prat. Estoy bañado en sudor antes de pasar el control de pasaportes y en la parada de la nueva terminal me pregunto si es que siempre me recoge el mismo cabrón o es que no hay un puto taxi en Barcelona al que le funcione el aire acondicionado.
Es un viaje relámpago y no tengo tiempo de ir hasta Mataró a dormir, así que reservo un hotel en Barcelona, normalmente intento que sea de cuatro o cinco estrellas (mis jefes me cuidan y yo tampoco soy gilipollas), por lo general son buenos y rara vez me han decepcionado, pero esta vez es diferente. Luego sigo.
Tras un par de horas con mi cómplice y su bebé quedo con mis padres y Estrella en el Fishop para por lo menos cenar juntos. He estado varias veces aquí, siempre de día, pero esta noche me logran volver a soprender. Cuando uno se acostumbra a la frialdad suiza o el estiramiento francés siempre agradece la sonrisa salerosa o el guiño cómplice de una camerera autóctona o un camarero sudaca. Los platos son ligeros, sabrosos e inteligentes. La carta está en catalán y me divierto al descubrir lo torpe que soy identificando pescados en mi segunda lengua madre. La cuenta es alta, pero la satisfacción lo es más y la ligera borrachera que te deja el albariño te alegra el adiós y la solitaria caminata hacia el hotel.
El hotel.
Mi trabajo me ha paseado por media Europa y el año pasado dormí tantas veces en mi cama como en camas de pago. Para ganarme la vida tengo que saber de ingeniería nuclear, pero para poder vivirla tengo que saber de hoteles. Cuando se duerme tanto fuera de casa o se eligen muy bien las amantes o se eligen muy bien los hoteles. Yo para amantes empiezo a no tener edad pero lo de esta escapada catalana ha sido especial.
Se llama Alma, casi no se ve aunque ocupa uno de los principales edificios que guardan la Pedrera. Te hace sentir en Barcelona, no pretende ser neoyorquino, ni imita el glamour parisino, ni tan siquiera intenta acercarse al cosmopolitismo de Londres. Es un hotel elegante, discreto, minimalista, con lo mejor de la sencillez catalana y el mestizaje español. El gintonic del lounge sabe a casa y las sábanas de la cama huelen como olían las de mi infancia. No tengo nada contra las masías o las casas rurales, sobre gustos colores y un hotel como el Alma resultaría absurdo en un pueblecito del interior. Sin embargo soy más de hotel pretencioso del centro que de casita acogedora del monte. Aún así, este hotel me ha hecho sentir como imagino hacen sentir a mi amigo Dani esos hotelitos perdidos en el monte que tan intensamente y con tanto cariño describe en su blog. Es lo mismo, solo que con sofás de la Bauhaus y botellines de agua a veinte euros.
La recepción es acogedora, el lobby inexistente, la puerta de mi habitación se abre apoyando el dedo sobre un lector de huellas digitales, las cortinas son de madera, la iluminación perfecta y la cama es de esas en las que lo único que detestas es despertar sin compañía. En la ducha, literalmente, llueve y hasta el patio interior (mis jefes me cuidan pero tampoco son gilipollas) parece más bonito desde la enorme vidriera que hace de pared.
Sonará snob, y ni siquiera soy original, pero acostándome anoche en la enorme cama de mi habitación de diseño, mientras oía de lejos el murmullo de los coches remontando el Paseo de Gracia, me volví a sentir como las miles de noches que me dormí oliendo las damas de noche de Rocafonda, haciéndome sentir de nuevo en casa y recordándome que no hay más patria que la infancia, ni más destino que la inteligencia.
Me dormí pensando que esto de ser catalán quizá sí valga la pena.

Posted by antonio at 12:26 AM | Comments (0)

September 05, 2011

Septiembre y la murga

Ocurre cada septiembre. Al inicio. Cuando ya se nos empieza a olvidar la playa, se agota el aburridísimo agosto y encaramos el otoño. Cuando empiezan a desaparecer las malditas chanclas, los hombres vuelven a taparse los hombros y las chicas vuelven a ser elegantes. Llueve con más gracia, amanece a horas decentes y las noches empiezan a durar, al fin, lo que tienen que durar.

Cada septiembre, anunciando la matraca fascistoide de la diada, aparecen los paletos y nos vuelven a joder la rentrée a los demócratas. Se me había ya casi olvidado pero no, en España dice Herrera que no cabe un tonto más, que el siguiente se va al agua. En mi paisito para algún tonto más aún hay espacio, pero como los catetos aprendan a volar vamos a tener que escribir los blogs a la sombra.

Y se enfurecen, llenan el facebook de campañas y el twitter de alegatos, llaman a las armas y juran por sus muertos más frescos que no pasarán y que se echarán al monte a morir por la patria, por Ramon Llull y por la ce cedilla. Y tú los miras, e intentas responder, razonar, explicar, pero no. Que milenios de historia no se pueden atacar, y que buenos golpes de hoz (y de coz), y dale que te pego con la cantinela, y vuelta y otra... y yo que sólo quiero que mi sobrinito aprenda física en castellano, o en inglés o en lo que sea, pero no... la patria, una de sus lenguas y la ele geminada están por encima de lo que yo quiera, y yo o me jodo, o me callo, o me largo.

Y no razonan, es imposible. La lengua, la lengua, la lengua. Ataque, ataque, ataque. Fascistas, fascistas, fascistas. Y tú, aún más capullo que ellos, los vuelves a mirar con cansancio y les intentas explicar que no es que te preocupe el que tu sobrinito aprenda mejor o peor el castellano, que lo que te da por culo es que una mitad imponga a la otra sus obsesiones, sus tonterías y sus gilipolleces. Que a un servidor se la trae tremendamente floja el futuro de castellano, el catalán, o el arameo... hay mucha más inteligencia en el discurso de dos nerds debatiendo si es mejor el Windows o el Leopard, que en toda la vomitera de falacias que los nacionalistas catalanes (y algún que otro meapilas) se sacan del zurrón cada vez que intentan convencerme de que mi sobrinito tiene que estudiarlo absolutamente todo en catalán por la patria y por sus cojones.

Lo he dicho varias veces y lo repito: usar la protección del catalán como motivo para que un ciudadano libre no pueda elegir la lengua en la que estudia su hijo es fascismo, va en contra de la Carta de los Derechos Humanos y convierte a la mitad de la población en ciudadanos de segunda.

Ellos siguen a lo suyo, y están venciendo. Con violencia, con agresividad y con gritos. Catalunya será pronto independiente, tendrá su lengua única, su cultura única y su bandera única. Pero será un país mediocre, triste y oscuro. Un país mucho peor que ahora. Un país por el que ya no lloraremos y por el que no escribiremos posts en los inicios de septiembre porque los mejores, los que hoy son ciudadanos de segunda, hará ya tiempo que se habrán largado.

Posted by antonio at 08:57 PM | Comments (0)

April 23, 2011

Friday night thoughts II

Pasiones. No sé si son la sal de la vida, pero la hacen interesante. Para bien o para mal. Tiendo a pensar que son buenas cuando nos hacen mejores y dañinas cuando nos estrechan las miras o nos apartan de la felicidad. A éstas últimas prefiero llamarlas obsesiones o fanatismos, aunque los que las sufren nunca las cosiderarán como tales. Las tengo y las sufro de todo tipo, en mis carnes, en los que me rodean y en los que me putean.
Las hay que duran dos horas y las hay que cuando empiezan no acaban. Las hay que te enorgullecen o que te dan envidia.
Esta semana las he vivido de todo tipo. En ese amigo italiano de vida más perdida aún que la mía, que ha encontrado unos ojos asiáticos en la ciudad más esnob del mundo que, para su desgracia, ni le dejan dormir los miércoles ni, para su alegría, le dan descanso los sábados. Creo que la última vez que durmió más de tres horas seguidas aún era invierno. Pero él es feliz.
Pasiones como las de esos retos futboleros con los que no me identifico mas que en la curiosidad intelectual de ver cómo me sonrío ahora cuando el eterno rival pasa por la piedra al club de mis amores. Ése al que tanta mierda nacionalista acumulada durante años en mi tierra ha hecho que muchos nos pasemos al rival. La misma mierda que no habiendo sumado ni un solo seguidor pero mandando a muchos al otro lado sigue siendo objecto de orgullo de tanto paleto estatutario. Independentistas ahora. Me repito pero es lo de siempre: ni mis paisanos ni los vascos copulan lo que es debido, y así nos va. Yo cuando era culé también era virgen. Ahora ni una cosa ni la otra. Y así me va.
Pero me desvío.
Business is business y, salvo éxitos, no me gusta mezclar el trabajo en este blog. Pero hay veces que el frío de los números, las reuniones, los viajes y los contratos da paso momentáneamente al cabreo, el pique y la pasión. Tras unas cuantos gintonics y no pocos empujones de mi parte, uno de mis colegas salamantinos mostró en un mail al resto de españoles en iter el lado pasional de lo que hacemos: la fusión la lograremos antes o después, pero la lograremos por nuestros cojones. Yo he empezado a recoger firmas para que ése y no otro sea el lema que se inscriba en la entrada de nuestros headquarters.
La crisis nerviosa de mi amiga Alya ante el enorme salto en su trabajo y el miedo tan familiar de dejar el confort para jugarse la carrera arriesgando a que te partan la cara y sin nadie que cubra tu caída. Las primeras pataditas en el interior de la barriga de mi cómplice. La borrachera amnésica y terapéutica con mi amigo Luis haciéndonos aún más populares entre la mala gente de mi pueblo.
Y finalmente mi pasión más tranquila, la que da nombre a esta categoría del blog. Acabé de leerme 1Q84 de Murakami hace unos días. Lo empecé poco antes del desastre japonés. Mientras el libro me hablaba de Tokyo, Japón se venía abajo. Mientras me enamoraba de Aomame explotaba Fukushima y mientras llegaba a sus últimas páginas recibía llamadas de mi amiga japonesa-peruana explicándome que no aguantaba más en la capital, que se mudaba a Kyoto hasta que pasase el temporal y que por favor le explicase lo que era un milisievert.
Más abajo en este blog explico lo que fueron mis diez días japoneses del año pasado y cómo me enamoré de Tokyo en unas horas. A la tristeza de ver en la tele lo que ocurría se unió la angustia de leer los mensajes solitarios de esa camarera asustada.
Lo peor ha pasado y yo me he acabado el libro. Al día siguiente lo he metido en un sobre y se lo he mandado a Keiko. Porque se lo había prometido a ella, pero sobretodo porque se lo debía a Tokyo.
Pasiones que, éstas sí, valen la pena.

Posted by antonio at 01:07 AM | Comments (0)

April 08, 2011

Cómplices

Nos conocimos de verdad una tarde. Yo venía de recoger las pértigas e intentaba reponerme de tres caídas mal dadas, era joven, virgen y no dolían. Ella no era tan guapa como ahora pero apuntaba maneras. Saltaba listones y vallas. Gracias al cielo yo era demasiado joven para enamorarme y ella demasiado lista para tontear conmigo. A falta de poder ser nada más, nos hicimos amigos.
Aún lo somos.
Mataró, Barcelona y Ginebra nos llevaron hasta su boda. Se lo dije de corazón, lo hemos vivido todo juntos y ella me enseñó lo de que con dos que se quieran con uno que coma basta. Aunque tengo varios hermanos no me gusta llamarla hermana porque ya tengo dos y no son mejorables, pero sé mejor que nadie que todo chico debería tener una mujer como ella en su vida. Da sentido a la palabra amiga, me cuida, me riñe, me encabrona y me protege. Me señala a las peligrosas, me baja los humos, me esconde a las golfas y me señala a las que valen la pena. Yo no le hago ni caso, pero la quiero como ella me quiere a mí y busco su aprobación en cada beso que repito y en cada princesa de miércoles.
Vivimos durante años juntos, cuidando el uno del otro, riñendo por cocinas mal fregadas, fiestas sorpresivas y golfos y golfas apareciendo de improviso a la hora del desayuno. Pocos nos entendieron, sabíamos que no cambiaríamos el mundo pero el mundo tampoco nos cambiaría a nosotros.
Crecimos, aprendimos, nos enamoramos de chicas y chicos geniales, nos separamos, nos juntamos y nos volvimos a separar.
Hablamos cada día, yo le cuento mis deslices y ella sus alegrías, yo le informo de mis despertares extraños y ella de los suyos italianos. Yo con mi vodka, ella con su grappa. Pasaron las décadas y ahora va a ser mamá.
Soy un chico con suerte. Me va bien la vida, mi familia me quiere, mis amigos me cuidan y no duermo una semana seguida en el mismo país. Me gusta mi trabajo aunque sé que algún día lograré dar una patada a mi día a día para dedicarme a escribir historias en Paquis. Y, pase o no, sé que cuando decida lo que sea ella estará a mi lado y nada será imposible.
Porque lo hemos pasado todo juntos: las rupturas, las depres, los agobios, los suspensos, los viajes, las mundanzas, las decepciones, los retos. Algún día seremos grandes, se lo decía hoy, pero por lo pronto ella va a ser mamá... y ni siquiera eso ha sido fácil aunque por eso será mucho mejor aún. Sirva este blog para decirle que la quiero, como quiero a su chico, y como quiero a esa persona que aún no ha nacido pero que ya es una de las más importantes de mi vida

they cant say we never tried...

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March 13, 2011

Purga

Hace tiempo que no hablo de libros, aunque con tanto tren y hoteles ahora leo más que nunca. Domingo de lluvia en Aix, los de siempre en el ipod y me acabo Purga de Sofi Oksanen.
Me lo regaló mi cómplice, de tan bien que me conoce. Cada uno tiene sus preferencias, sus vicios y sus debilidades, ella se los sabe todos y más que ninguno mi fascinación por cierto tipo de chicas de cierto tipo de orígines. Este libro habla de esas mujeres.
No daré detalles pero todo occidental, sobretodo los hombres, debería leer alguna vez esta novela. A mí me ha estremecido, emocionado, cabreado... algunas de sus páginas han logrado sacar lo peor que llevo dentro. Esas ideas y palabras que tantas ganas he tenido de escupir a veces a la cara de más de uno. Lo digo más abajo en este blog, la pena de carcel sea o no perpetua es una caricia en el lomo de mucho cabrón que lo único que de verdad merecería es una soga o una ráfaga de destellos tras la tapia de un cementerio.
Les he mirado a los ojos tres o cuatro veces en mi vida mientras veía de soslayo los ojos vidriosos de las chicas que se suponen tendrían que amar y proteger. Son unos cobardes a los que ninguna de nuestras bienintencionadas leyes hará cambiar de actitud nunca. Se arrugan ante el primer grito de uno de su tamaño pero son insensibles a la súplicas de ella.
Este libro habla de esos hombres. Pero sobretodo habla de las mujeres. De esas mujeres fuertes que no necesitan de días que las recuerden, ni cuotas de igualdad ni demás monsergas de mucho machista moderno camuflado que aún las ve como desvalidas necesitadas de su caridad paritativa.
Nunca agradeceré lo suficiente al destino, internet y (por qué no) mi lado golfo el contar con tantas mujeres fascinantes en mi vida. Esa compañera del insituto que se convirtió en mi cómplice y sigue llamándome cada día; mis hermanas, mi madre, mis abuelas, mis primas, todas las mujeres de mi familia; esa chica que dejó Rusia con diecinueve años con solo un visado y muchos sueños y sonríe por fin tranquila en Ginebra mientras pinta unos cuadros preciosos; esa novia que me soportó durante años, y esa otra que aún se me aparece en sueños cuando bebo demasiado vodka o escucho mucho a Tatu. Y tantas otras, la mayoría con maneras tranquilas y acento eslavo... mujeres de un café, de una noche, de unos meses o de una vida. Mujeres que conozco, mujeres que soñé y mujeres que jamás encontraré. Mujeres mucho más inteligentes que nosotros a las que algún día alguien tendrá que pedir disculpas por llevar siglos tratándolas como estúpidas mientras intentamos lavar nuestras conciencias con cursis celebraciones y leyes acomplejadas.
Chicos, leed purga mientras pensáis en vuestras chicas, admiradlas y, aunque suene primitivo, protegedlas de los que les quieren hacer daño. Cuidadlas como vienen haciendo los hombres buenos desde ese aciago día que alguna les dijo ojos negros tienes haciendo que nada volviese a ser lo mismo.

Y colgad a ese maldito cabrón...

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February 04, 2011

Princesa de miércoles

De repente el teléfono deja de sonar. Nunca recibió muchas llamadas, le cansaba conversar sin ver, charlar sin sentir. La música en el ipod sigue siendo la misma, ese transexual con el que superó rupturas, soñó inicios, enamoro desconocidas e incluso sufrió gatillazos. Eurovisión en la tele: ya siempre le recordará noches pasadas. El mismo sabor del whisky, ahora más caro pero menos amigable. El sonido repetitivo de las entradas en messenger, en facebook. Cuánto se echan de menos los de aquel sitio ginebrino. Tantos hi there, tantos cafés, tantos primeros besos, tantos últimos amaneceres.
Siendo la ciudad distinta, el entorno, la música, los sabores hasta los olores son los mismos. Pero el teléfono ha dejado de sonar. Aunque nunca recibió llamadas, ahora tampoco recibe mensajes.
Serán los años, o la ciudad, o la vida que se va haciendo poco a poco real y por ello menos interesante. Pero ese transexual que sigue cantando vuelve a decirle que man is the baby y le pide que set his spirit free, y eso debería bastar para coger el abrigo y salir a la calle a helarse, a hacer colas en clubes pijos, a emborracharse con cubatas a asesinos, a seguir buscando la salvación en las desconocidas. Ésas que un día seguirán pidiéndole que las sorprenda, que las excite, que les haga descubrir sábados espectaculares, cuando lo que él busca es dormir soñando miércoles perfectos.
Le gustaría dejarlo todo un día y dedicarse a lo que de verdad quiere hacer aunque no lo logre. Abandonar la burbuja perfecta de dinero, aviones y chicas para abandonarse al whisky, las noches y una pluma. Noches en que el amanecer sea incierto pero el teléfono siga sonando. Noches que tuvo hace poco y que abandonó porque creía que ya era suficiente. Pero no.
Noches en las que no le daba miedo arriesgar porque no temía al día en que se quedase solo. Esas noches en que el teléfono dejaría misteriosamente de sonar.
El ultimo año de la primera década del XXI tuvo demasiados momentos malos, sobretodo uno que le da miedo hasta recordar, y solo tuvo dos días radiantes, ambos ligados a su cómplice. Su último amor ginebrino desapareció en el Índico y aunque ya no la ama, sigue echándola de menos. Nuevos amaneceres se adivinará en el Leman, y seguirán sabiendo a resacas de vodka pero él estará lejos. Now I am gonna be a good girl and good girls go to heaven but bad girls can fly le dice el transexual, y él sonríe. Y sirviédose otro whisky piensa que el primer año de la segunda década le traerá otra vez Eurovisión, y a man is a baby, y besos cortos que saben a tierras de países que no sabe situar, y esta vez quizá sí, logre quemar las naves y amanecer abrazado a su princesa de miércoles.

Posted by antonio at 10:53 PM | Comments (0)

December 28, 2010

Lebedínoye óziero

El ballet es de mariquitas.
El futbol de machotes, los toros para fachas y el flamenco de charnegos.
Vayan por delante estos cuatro topicos para suavizar el que viene a continuacion.
Estoy en un gelido Paris donde acabo de ver el lago de los cisnes en la opera de la bastilla, estoy solo, algo borracho y convencido de haber pasado por uno de los momentos mas hermosos de mi vida.
Depositado el topico, me explico.
No soy experto en ballet, ni siquiera aficionado. A Paris me ha traido el no saber donde ir, la mania de no estarme quieto y un punto de esnobismo. La version es la de Noureev, soy tan ignorante en este arte que ni sabia que habia mas de una version de esta obra de Tchaikovski. Llego con media hora de adelanto. La sala ya esta llena, no es estreno pero casi, el edificio es feo pero el ambiente magnifico. Los hombres van elegantes, las mujeres guapas y a alguna espectadora se le adivinan maneras de bailarina y facciones eslavas. Me pongo de buen humor y me alegro de haberme puesto corbata. 
La primera escena sorprende, el primer acto entusiasma, el segundo estremece. Repito, no se una leche de ballet y aun asi en el descanso descubro que me tiembla el pulso mientras sostengo la copa de champagne (la tradicion es la tradicion). Cuando se reanuda el espectaculo me veo envuelto en pasos que ya me resultan familiares y en mitad del cuarto acto la chica sentada a mi lado mira de reojo como me llevo una mano a al ojo derecho. Yo, que no lloro ni bajo tortura.
Es hermoso.
Es la belleza de una treintena de hadas con forma de cisne, es la elegancia de dos hombres que se mueven como nunca antes he visto. Parece que la gravedad en el escenario no sea de 9.8 sino de 4.5. En una serie de movimientos que duran pocos segundos veo meses de mi vida luchando por una mujer, en un parpadeo se me antojan bofetadas que aun me duelen del pasado. 
Me llego a olvidar de que estoy mirando a personas. Es la geometria con acordes, matematicas a veces. En el bellisimo cuarto acto los movimientos de las princesas-cisne recuerdan a las escenas de moebius. 
Son dibujos animados pero sin final feliz. Son movimientos perfectos de cuerpos preciosos que te hacen olvidar durante tres horas a tanto capullo soez y tanta estrecha patosa con los que estas forzado a lidiar cada dia. 
Es un canto a lo universal y eterno que hay en nosotros. Lo que permite que un español del siglo xxi se este emocionando en Francia rodeado de gentes de todo el mundo con algo compuesto en el xix en la rusia de los zares. Sin que en las tres horas de obra haya una sola palabra. Como lei esta mañana en un articulo sobre un asunto que no tenia nada que ver: es el recuerdo que resta en nosotros de aquella noche en que una especie de gorila miro por primera vez hacia arriba y se sintio en hermandad con el hermoso cielo estrellado. Hoy me he visto mirando a ese cielo en los pasos de esas bailarinas.
Se lo recomiendo a todo el que lea este blog. No dejeis de verlo si podeis. Pocas cosas valen tanto la pena.
Y al final se ha acabado y como era de esperar ninguna de esas bailarinas me ha mirado a los ojos... O quiza si. 
Yo me he abrigado, me he metido en el metro y he decidido celebrarlo en un autentico bistro parisino al lado de le chatelet. Me he leido el programa y la historia de la obra mientras me hinchaba a foigras, queso y burdeos. Ell camarero, este si mariquita como Tchaikovski pero sin complejos, me ha invitado a un whisky y me ha halagado la corbata. A falta de que te piropee una bailarina rusa en la bastilla, bueno es un camarero saleroso en le chatelet. Algo es algo. Le he dado diez euros de propina, me he puesto el gorro y me he largado a mi pequeño hotel al lado de la sorbona donde se jactan de que Rimbaud, otro saleroso, se alojaba cuando pasaba por aqui.
Mañana me voy para Inglaterra, con los aeropuertos hechos unos zorros, puedo perfectamente acabar en Liverpool, Ginebra o Berlin. Ni lo se ni me preocupa. Solo se que al apagar la luz me acuerdo de esos cisnes y cierro los ojos enamorado como un idiota de Odette.

(Nota bene: en el ipad no hay acentos, o al menos yo no los veo)

Posted by antonio at 12:40 PM | Comments (0)

December 15, 2010

En un tren

La chica es joven y de una belleza serena. Sentada en un banco mira el mar mientras come lentamente un helado enorme. No hay nada más, solo ese banco verde de madera desconchada sobre una pequeña colina, el mar y ella. El día es claro y no hace calor, tampoco frío. No sopla el viento aunque las olas rompen con fuerza a pocos metros de los zapatitos rojos de alto tacón grueso de la joven, se diría que el tiempo se ha parado. No piensa en nada, solo mira el horizonte y ese mar que parece que lo borra todo.
Sola, sin voces, sin miedos, sin problemas, sin chicos, sin trabajo. Tranquila al fin. Lejos de cualquier idea negativa, de cualquier esperanza, de cualquier desilusión. Solo ella, el mar y su helado. Libre del mundo, de sí misma y de mí.

Cuando desperté no estaba a mi lado. Solíamos dormir tan juntos que parecía imposible que se hubiese podido escurrir de entre mis brazos sin despertarme. La luna solo iluminaba mi figura en la cama, me levanté y salí al salón. Estaba frente a la amplia ventana, miraba las azoteas y, aunque la noche era cálida, temblaba. Ni siquiera se giró cuando la abracé por detrás. Vestida solo con unas braguitas, noté su piel cálida estremecerse al contacto de la mía.

No era la primera vez que le pasaba, pero esa noche mi susurro y mi dulzura no iban a devolverla a la cama tan fácilmente. Lloraba sin derramar lágrimas y mi presencia la hacía temblar aún con más fuerza. Era como si mis brazos le doliesen. Como si mis labios le quemaran.

¿Cómo se cura a alguien con besos si tu propia saliva es parte de su enfermedad? Cuando tu amor es su desgracia. Cuando ni la inteligencia, ni el cariño ni la devoción pueden romper la barrera entre dos mundos.

No podía más y sin lograr romper mi abrazo me gritó las palabras más tristes que he oído en mi vida: quiero que todo desaparezca, quiero dejar de pensar, quiero estar sola, sentada en un banco frente al mar mientras me como un helado.

Lo más devastador de la imagen es el helado. El mar, el viejo banco, los zapatitos rojos e incluso la tranquila belleza de la mujer son figuras atemporales, podrían quedarse ahí para siempre. Pero el helado se acabará, se consume con cada mordisco suyo. O quizá su sola presencia me derrumba por lo infantil que hay en él. Por cómo simboliza a la niña pequeña que habita aún en esa joven a la que todos los sueños de la infancia se le han hundido en ese mar y ya ni siquiera mi amor será capaz de devolvérselos. Ese helado es el escudo que la salva del resto del mundo, que la separa de todo lo que no soporta, de todo lo que la entristece. Y de mí.

Ya nada volvió a ser lo mismo. Hicimos el amor sin atreverme a mirarla a los ojos. El recuerdo de aquel mar, aquel banco y sobretodo aquel helado oscurecía cada momento alegre con ella. Nunca más volví a despertar echándola de menos y un día dejé de dormirme a su lado.

Nos conocimos un miércoles en un café que podría estar en cualquier ciudad del mundo, tres días más tarde la vi desnuda y dos años después me dijo adiós. Hace unas semanas descubrí que nunca había estado enamorada de mí. Y aunque hace tiempo que dejé de estarlo yo de ella, aún hay momentos en que la imagen de esa playa me desgarra. Y deseo que al acabarse el helado la chica se levante, sonría y nunca más vuelva a ver esas olas.

(Escrito en un tren con Antony and the Johnsons en el iPod en algún lugar entre Lyon y Avignon)

Posted by antonio at 08:27 PM | Comments (0)

November 13, 2010

Friday night thoughts

Soy un adicto al Siglo XXI. Me gusta sentirme un clásico en todo lo que sean gustos y tendencias, me afeito con brocha y abro todas las puertas a las chicas excepto la del metro que se abre sola y la de la nevera que no hace falta. Aún así me encanta haber nacido lo suficientemente tarde en el XX para poder disfrutar desde el principio el XXI.
No se me había ocurrido hasta esta noche. Que era un adicto lo sabía. Cosa que pruebo y me gusta, cosa que me engancha: las gominolas, las aceitunas rellenas de anchoa, los viajes de una noche en tren, los cafés con terraza y camareras guapas, el whisky de más de 16 años, youtube... Ni fumo ni me drogo porque sé que la cosa acabaría mal y pronto. Un hombre es un hombre y sus circunstancias decía alguien (Borges?), yo soy yo y mis vicios.
Y mi siglo es el principal de ellos, y como referente de mi siglo: youtube.
Yo no veo la tele porque tengo facebook y youtube. Ver la programación de cualquier cadena, sea francesa, española o inglesa intentando encontrar algo interesante, es como ponerse a escuchar la radio esperando que alguien te lea un poema de Lorca teniendo al lado un libro con sus obras completas. Todo está en youtube y entre ese todo: los desfiles del victoria secret fashion show.
Tengo un vicio que no he mencionado porque uno es un caballero y además hace unas horas le di mi palabra a una princesa de que mis tiempos de golfo habían quedado atrás. Pero lo cortés no quita lo valiente y hasta el más honesto de mis amigos casados se ha derretido alguna vez en mi presencia viendo lo que te pone youtube cuando escribes victoria en la casilla del search.
Y en esas andaba yo esta noche de viernes solitario, con la princesa en un avión y la cabeza demasiado despejada como para irme a la cama. Tengo varios amigos en proceso de casarse, algunos inesperados, otros más o menos previstos. Hay sobretodo uno, cuyo nombre no menciono por prudencia, que una vez me pidió que para su despedida de soltero le colase en uno de esos desfiles. Y aunque en ello estoy, y lo quiero como a un hermano, me parece que el fracaso va a ser épico.
Es ahí cuando me ha venido el Friday night thought (el primero de una serie, que me estoy quedando sin ideas): he visto Don Giovanni y la Traviata en Ginebra, el Barbero de Sevilla en el Metropolitan, los Miserables en Londres, veré en unos días el Lago de los Cisnes en Paris y espero repetir en el Marinski de San Petersburgo, Madame Butterfly me espera en enero en la Bastilla, y tantos otros que vinieron y vendrán... pero el Victoria Secret Fashion show empiezo a convencerme de que moriré sin verlo, y mi amigo será feliz igual con su princesa pero yo le habré fallado.
Y a eso iba mi idea del viernes: cómo se engancha uno a un siglo en que las obras más hermosas del arte universal están accesibles a cualquiera que tenga una tarjeta de crédito y media hora de pasarela con música pop y unas bellezas con alas (preciosas, sí, pero en peores plazas hemos toreao) son el nuevo inalcanzable nirvana.
Será que pese a todo nos hemos equivocado de siglo? o de gusto? o de profesión?
Suerte que tenemos youtube...

http://www.youtube.com/watch?v=e6isLmchg_Y

Posted by antonio at 12:46 AM | Comments (0)

October 07, 2010

La Niña Mala

Hará unos cuatro años. Solía cogerme fines de semana de tres días para pasar al menos cuatro noches con mi novia. Llegaba a Madrid el jueves noche y me levantaba resacoso a mediodía del viernes para esperarla paseando por las calles del Madrid antiguo. Me encantaba entrar en el Prado para ver sólo tres o cuatro cuadros, apoyarme en los leones de la Carrera de San Jerónimo o sencillamente ver pasar la vida con alguna tapa y muchas cervezas en algún cañas y tapas del barrio de las letras. Esa típica mañana fría del inicio de invierno madrileño paseaba por la cuesta al oeste del Retiro cuyo nombre nunca recuerdo pero que es famosa por estar llena de librerías callejeras de viejo y de nuevo.
Compré el libro, como tantas otros, porque el nombre del autor me sonaba y la edición era bonita, empecé a leerlo al cálido sol del inicio de esa tarde fría y ya nada fue igual.
Habla de la vida de un niño bueno enamorado. Habla de París, de Perú, de Ginebra, de Madrid, de Tokyo. Habla del amor y los fantasmas que por más que nos movamos no se salen de la maleta, que vienen con nosotros a todos lados, que nos vacían el pecho por las noches y los echamos de menos cuando nos dejan en paz. Habla de lo larga que es la vida y las pocas cosas que perduran hasta el final. Habla de esas amadas que nos marcan para siempre y esas extrañas que nos salvan por unas horas del vacío de una noche, y una mañana, solitarias.
Habla de las cosas más tristes del mundo y para mí, sin duda, es la historia de amor más bonita jamás escrita en castellano.
Se la he recomendado a decenas de amigos, colegas, desconocidos. Pero se la he regalado solo a cuatro personas. Por motivos muy distintos. Mi hermana pequeña lloró cuando acabó de leerla, Esther aún me la pone de excusa cuando le cuento mis dramas y Lea aún me llama niño bueno cuando me escribe, cuando me cuida y cuando me riñe. Hace pocas semanas se lo envié por correo a otra amiga que está aprendiendo español. Es una chica morena de la que ya he hablado en este blog, con ojos del polaca, maneras de rusa y acento francés. Es de esas pocas personas que me ha conocido como amigo, como enamorado y como amigo otra vez, y por eso nos queremos tanto.
Habíamos bebido bastante y mientras yo miraba a las guapas y ella miraba a los guapos nos cogíamos de la mano. Se había acabado su vaso y no quería que fuese yo el que le pagase el siguiente. Antes de soltar mi mano se giró y al oído me dijo: me he acabado tu libro, ahora entiendo nuestra historia de amor.
Se fue a amar a otro, y a mí me dejó sonriendo.
Leí mi primer libro de Vargas-Llosa en las playas de Ibiza, el segundo en los bares de Ginebra y el tercero en un fin de semana largo en Madrid.
Hoy le han dado el Nóbel y ya nada será lo mismo. La niña mala dejará de ser mi secreto público con esas cuatro mujeres y ya todos la conocerán. Pero a mí siempre me quedará esa noche en que una amiga me dijo en un ruidoso antro ginebrino gracias a esas páginas preciosas que por fin entendía nuestra historia de amor.
Esta noche soy mucho menos original pero el mundo es un poquito más justo.

Posted by antonio at 11:39 PM | Comments (0)

September 07, 2010

Espalia

Piso Roma por octava vez en lo que va de año y Nápoles por segunda vez en mi vida. Esta vez solo. Estaré aquí menos de 24 horas pero me pilla con el ánimo poético. Así que tras el caos del aeropuerto, las peleas con un taxista asesino, simpático y ladrón que me cobra 70 euros por una carrera de 20 minutos, decido relajarme paseando por el puerto y el barrio antiguo.
En Italia no me siento extranjero. De las pocas lenguas foráneas que chapurreo el italiano es la que peor hablo pero la que mejor entiendo. No sé si es el parecido físico, la picaresca común, esa superioridad en el descaro o inferioridad en lo transcendente, la historia compartida, la golfería natural o sencillamente el hecho de que cuento entre mis amigos íntimos más italianos que españoles, hacen que cuando hablo de esta tierra no sea distinto a cuando lo hago de Madrid o de Sevilla.
Paseando por la ciudad me doy de bruces con Carlos III, con Fernando de Aragón, con una placa que habla de Lope y con varios indígenas que se insultan en un dialecto del que solo entiendo los tacos, de tanto que se parecen a los nuestros. Me regocijo cuando dos turistas con pinta de francesas me paran preguntándome si soy napolitano y unas alemanas me piden que les haga una foto creyendo que tratan con un italiano vero. Yo desde luego, sigo el rollo y dios me libre de desmentirlas. Dormiré solo, pero dormiré contento.
Mentiría si dijese que los tópicos no me rondan continuamente por la cabeza. Nápoles es la ciudad de la mafia, de los emigrantes buscavidas a las américas, de los mil pícaros que te la van a meter en cuanto puedan. Es así, y aunque te lo propongas, no bajas la guardia. Sin embargo, tras un rato paseando y un par de horas haciendo lo que más me gusta hacer en cualquier ciudad: coger algo para leer y sentarme en un bar o terraza del centro a ver pasar la vida con cualquier cosa que tenga alcohol, este enorme pueblo te acaba integrando.
Soy catalán de nacimiento, andaluz y extremeño de origen, por mis apellidos debe correr sangre vasca y castellana y mis rasgos delatan que algún moro debió de cruzarse por mi árbol geneológico... con este sucio pedigrí es difícil sentirse extranjero en cualquier ciudad mediterránea. Para alguien enamorado de Ginebra resulta chocante el sentirse agusto en una ciudad sucia, desordenada e incómoda como ésta, pero cada uno es cada cual junto con sus contradicciones. Y yo de ésas tengo a montones.
Italia y España no deberían ser países distintos. Los europeístas creemos que la UE debería ser un país común que acabase de una vez con las diferencias entren los estados-nación que han estado dando por saco los últimos cinco siglos. Lo defendemos y trabajamos por ello, pero en el fondo, sinceramente, no nos lo creemos.
Un sueco, un holandés y un inglés acostumbran a ser gente maravillosa y simpatiquísima, pero poco tienen que ver con un italiano, un portugués o un español. Nos llevamos bien porque cuando nos llevamos mal pasa lo que pasa, pero nos parecemos lo que un coreano a un tejano.
Entre latinos la cosa cambia.
Que España y Portugal sean países distintos es una tontería de la historia. Si nos preguntasen estoy convencido de que la mayoría apoyaríamos la unión. Como leí alguna vez, quizá España podría aportar el nombre y Portugal la capital. Ahorrándonos así la monserga de los de siempre con lo del centralismo y convirtiendo de paso a Madrid en la verdadera Nueva York del viejo continente, libre de políticos y demás parásitos.
Menos se habla de unir Italia con España. Nos separa solo un mar común, tenemos el mismo carácter, los mismos gobiernos inútiles y exactamente la misma actitud ante la historia. Por tener, incluso ambos tenemos a esos cuatro pelmazos que creyéndose más guapos y listos que el resto no paran de dar por saco con lo de la independencia de su rinconcito.
Alguna vez pienso que unir a los franceses a la fiesta podría ser buena idea, pero por más que siempre agradeceré a los gabachos el haberme acogido como a uno más cuando era un crío imberbe y, sobretodo, haberme mostrado el camino a mi Ginebra, París sigue estando demasiado al norte, y a mis primos les falta salero y les sobra hedonismo. Por ahora, mejor que sigan siendo amigos pero no hermanos.
Los italianos por fin podrían competir en eurovisión y los españoles podríamos ir por ahí diciendo lo de ciao bella sin complejos. Todo son ventajas. Ya lo estuvimos varias veces antes, desde los romanos hasta los Austrias, por qué no hacerlo ahora por las buenas?
Unámonos, riámonos de los encorsetados del norte, y demostremos a nuestros pelmazos indígenas que más vale juntos que esparcidos. Empecemos a eliminar según qué fronteras absurdas. Y luego que se separe quien quiera.

Que me encanta Nápoles.

Posted by antonio at 12:46 AM | Comments (0)

August 17, 2010

Love the job you do...

... and be proud of your past.
Back in 2005 I posted something here about my happiness for having decided to come back to CERN and help to make those two bloody beams run inside the LHC.
2010 will finish soon and I am not working for the LHC anymore. However, the two beams run now at the speed of light along those 27 kilometers that I know so well. Very few things make me happier than remembering from time to time that I had something to do with that.
ITER is the most ambitious, risky and complex scientific project ever envisaged by the human being. Even the Apollo looks simple next to this huge tokamak. More than half of the population on this planet is contributing with their taxes to make the dream of unlimited and clean energy possible. We are a team with more than 30 different nationalities working together from eight different sites in the world. And we know we will manage. It's the most exciting project in which a nuclear engineer like me can be involved. I am the responsible of a beautiful system, I learn, I decide, I spend money and I get to travel a lot. I meet every day people much more experienced and wiser than me who are willing to teach me everything they know. I have a nice salary, a nice flat and a nice life...

however...
sometimes...

I discover myself thinking on those 27 kilometers, and the people who made it possible. All of them great professionals, some of them amazing colleagues, a bouch of them very good friends. And I miss them.
I miss the dicussions, the fights, the long morning shifts, the long evening shifts, the long (and exciting) night shifts. The redundant meetings, the disapointments, the fears, the alarms, the patrols, the twenty phone calls per hour, the wake up calls at 4 am with a woman voice asking you about hotness with your girlfriend waking up next to you, the 24/7, the pride, the sadness, the worries, the familiar stress, the long walks, the boring rides, the patrols again...
and, above all, the dream team. Those friends who shared it with you, the commissioning guys.
We were the best.
I just put a picture of us next to my desk at ITER. When the hard times come (we had some already this year and more are about to come) it helps to remind me that we are doing this for a reason. Not only for solving the energy problem once forever but also to prove to ourselves that there is hope.
Because if mankind is able to do things like the LHC, things like ITER... if we manage to show to the world that the hardest technical barriers can be broken and the most complex intercultural problems between Men can be solved, everything is possible.
If we manage to success in these endeavours, we dont need to worry about our future, if we can do them we can do everything.

It started one morning in September 2008, I was there, and I did it with my friends.
I miss you guys.

Posted by antonio at 10:56 PM | Comments (0)

July 18, 2010

Pueblos, aldeas y libros.

Hace un tiempo me propuse no ensuciar demasiado este blog con temas políticos. Me gusto mucho más cuando hablo de chicas, de física, de amigos, de lo que aprecio, que cuando hablo de política. Voy con más cuidado, soy más yo. La política me gusta, pero me encabrona y me hace decir cosas de las que luego acostumbro a arrepentirme. Así que en vez de hablar de esos catetillos que la semana pasada se pasearon por Barcelona reclamando su derecho a ser un pueblo (que tiene cojones querer ser un pueblo) preferiría escribir sobre mi semana inglesa. Pero no me sale.
Nunca he criticado el derecho de cualquier paisano a defender que a mi pueblo le iría mucho mejor fuera de España que dentro de ella. Creo que es un error, pero políticamente puedo estar equivocado. Lo que me enciende es que la cosa acostumbra a volverse personal y con ello empiezan los llantos y las penas.
Se me ha llenado el facebook de mensajes de amigos decidiendo volerse independentistas de pro por haberse sentido atacados y humillados como pueblo (repito: tiene cojones sentirse pueblo, si al menos fuese ciudad...). Al puro estilo Hommer Simpson: lo que no entiendo lo rompo. Y cuando no me dan la razón me da la pataleta.
No hay razones, no hay números, no hay argumentos, solo la rabieta del nosotros y el ellos, el yo y el antiyo, del pues si no me lo dais todo me enfado y me llevo el escatergories.
Y esto a qué viene?
A que ayer me vi a mí mismo, un español de infantería que vive en Francia, mandando desde Inglaterra un libro escrito en ruso a una amiga rumana que vive en Suiza. Y me alegré de que nadie pudiese nunca atacar al pueblo al que pertenezco porque, gracias a Dios, yo solo me pertenezco a mí mismo, a los que me quieren y a los que me cuidan. Y porque, al revés de los que se manifestaron el otro día en Barcelona, yo soy libre, porque soy Europeo, una Europa que por fin empieza a civilizarse, a globalizarse, a volverse divertida. Y soy Europeo porque nací en España. Una España con su historia, sus lenguas y sus dramas que por fin, con todos sus problemas, se ha convertido en un país (no un pueblo, por Dios!) europeo. Donde el que no se encuentra a gusto es porque no quiere encontrarse y utilizará hasta la aurora boreal para desidentificarse. Una España que, pese a lo que nos gobierna, permite a sus ciudadanos disfrutar de Europa sin tener que sentirse nada. De una España tan generosa que no da la espalda ni a los eternos traidores que se quieren aprovechar de ella y al mismo tiempo destrozarla. De una España que no es un pueblo, ni una nación, ni un destino común, ni ninguna de esas historias fascistas que tanto aprecian mis paisanos cuando se aplican a Cataluña. Una España que es sencillamente cuarenta millones de personas convencidas de que juntos se hacen mejor las cosas que por separado. Aunque haya medio millón (que no son más) dando por culo con lo de la independencia. En serio, que se vayan, dejen de joder, se independicen y nos olviden. Por lo menos nos ahorraremos las rabietas.
Y así quizá un día me convenza de que nací en un país de ciudadanos libres y no en un puñetero pueblo de llorones.

(Nada... que no logro hablar de tías...)

Posted by antonio at 06:43 PM | Comments (0)

July 10, 2010

Un humilde padrino...

Voy a hablaros de la despedida de soltero...
De cómo nos pasamos semanas para intentar cuadrar los horarios de todos. Habíamos decidido irnos a Liverpool y se revolucionó Ginebra, Madrid, Barcelona, Torino y Liverpool intentando encontrar una fecha que nos fuese bien a todos.
He estado en muchas despedidas y sé que siempre hay alguno al que le es imposible venir. En este caso pasó lo mismo. Lo que también pasa siempre es que muchos en cuanto ven problemas para cuadrar las fechas se echan atrás. Al fin y al cabo, qué más da una despedida más o una menos.
Pues bien... con la despedida de Boris eso no pasó.
Allí quería estar todo el mundo. Y claro... como era imposible encontrar la fecha ideal, por poco llegamos a las manos. Yo esperaba que alguien al final cediese y dijese, bueno, pues yo no voy... pero nada... allí queríamos estar todos.
Y por qué?
Pues porque nadie quería dejar de ir a la despedida de un tío como Boris. Te podías saltar otras, pero no la de Boris.
Porque sería más divertida que otras? No.
Porque Liverpool y las liverpoolianas son maravillosas? Pues tampoco...
El motivo era que se casaba Boris. Y a la despedida de soltero de Boris se va.
Y punto.
¿Y qué tiene Boris?
Os cuento otra historia...
que los novios conocen ya pero creo que vosotros no.
Hace un mes estuve con Luis en un bar. Era un bar normal, de infantería, bastante lleno de gente, de esos en que la música está a un buen nivel y la gente va a hacer amigos. Pues bien... en el bar hay una especie de tambor colgado del techo. La tradición dice que cuando alguién agarra un palo y le pega al tambor significa que invita a un chupito a todo el mundo en el bar.
Cuando lo vimos tanto Luis como yo pensamos lo mismo... si aquí venimos los tres con Boris y entramos en fila, como Boris vaya el primero, el tercero aún no habrá entrado en el bar y Boris ya le habrá pegado al tambor.
Porque él es así.
Es más... coincidimos en que, si no llamábamos a Esther, no contento con darle una vez seguría repitiendo la gracia, y pagando chupitos, el resto de la noche.
Porque ese es Boris.
Somos muchos los amigos de Boris que estamos aquí hoy. Algunos los conocéis desde siempre, otros, como yo, desde hace más bien poco. Pero estoy convencido de que todos lo vemos de la misma manera.
El chico que cuando ves venir por la calle te hace sentir un poquito menos solo. El amigo generoso hasta lo absurdo que se olvida de sí mismo cuando toca echar un cable a un colega.
Ese tipo de persona que da alma a los grupos.
El amigo que quieres tener al lado cuando las cosas se ponen mal. Y cuya opinión te importa cuando estás apunto o ya has metido la pata.
El amigo del que no te vas a perder su despedida. Porque, al fin y al cabo, es un orgullo y un privilegio que un tío así te invite a su despedida, y te llame amigo.

Esther....
nos conocemos desde hace 20 años.
Eres mi mejor amiga y nadie me conoce como tú. Hemos estudiado juntos, vivido juntos, viajado juntos, crecido juntos... has estado a mi lado siempre que necesitaba tu ayuda y me has pedido consejo cada vez que tenías que decidir algo en tu vida.
Cuando me llamaste para decirme que te casabas, me diste la alegría del año, por poco lloramos los dos al teléfono y lógicamente no me pediste consejo, pero yo te lo voy a dar de todos modos:
en tu vida has tomado, hemos tomado, todo tipo de decisiones... algunas buenas y otras malas, unas importantes y otras absurdas, unas sencillas y otras durísimas...
pues bien...
hoy, cuando le digas a Boris que le quieres y que te quieres casar con él estarás tomando la decisión más bonita, más inteligente y más sencilla de tu vida.
Por muchos motivos,
Porque ha sido un camino muy largo,
en el que la distancia os ha dado palos,
porque habéis tenido que luchar el uno por el otro,
porque le quieres como sé que no quieres a nadie más,
y porque él se coló por ti desde el primer día que te vio.
Porque es el chico cuyos amigos por poco se pegan para poder ir a su despedida
Porque alguien tiene que evitar que se pase la noche dándole al tambor... aunque en verdad a ti te derrite el hecho de que él le quiera dar al tambor.
Porque casándoos nos hacéis a todos un poquito mejores.
Porque Ginebra, donde empezó todo, es un poquito más tuya, más vuestra, más nuestra, desde esta noche

Y porque sois una prueba preciosa de que en el mundo de vez en cuando pasan cosas maravillosas.

Os conocisteis hace muchos años, vivisteis todo tipo de aventuras para estar juntos y habéis viajado por media Europa durante tres años para llegar aquí hoy.
Os merecéis ser siempre tan felices como sois hoy. Pero, sobretodo, os merecéis haberos encontrado y haberos enamorado.
Lo mejor está por llegar.
Felicidades.

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May 26, 2010

Tokyo

Escribo esto mientras sobrevuelo los bosques de Rusia, en el ipod suena Love over Gold y me acabo de beber dos vasos de tinto del que da Alitalia, que por cierto no está nada mal. Así que aviso que éste es de los cursis.
Dejé a Luis camino de Kyoto donde le espera una semana de conferencias, con sueño, mucho sueño, una ligera resaca y dos sonrisas de canalla recordando nuestros diez días japoneses.
Desde hace un par de años voy por ahí proclamando que ya no soy el que era y que más de dos noches consecutivas pueden conmigo. Pero me equivocaba. Aún a riesgo de ser condenados por los bienpensantes que, mezclando churras con merinas, no entienden una visita a un país exótico sin cámaras de fotos, madrugones, autobuses y horas de visitas culturales, mi colega y yo nos hemos pasado diez días levantándonos a las 5 de la tarde, malcomiendo donde podíamos, paseando (tampoco hay que ser integrista) una o dos horas haciendo las visitas de rigor, durmiendo otras dos horas (con un par), cenando a horarios españoles y trasteando en la noche de Tokyo hasta mucho después del amanecer.
Y me ha sabido a tan poco que juro que casi lloro cuando me he metido en el tren a Narita esta mañana y por no montar un drama ante Luis, que sé lo poco que le gustan estas cosas, le he hecho prometer que volveremos bien pronto.
En unas horas volveré a ver las sucias calles europeas, tratar con mis maleducados paisanos, lidiar con las bordes desconocidas de cada anochecher y leer sin problema los aburridos menús mediterráneos. Pero las cuatro fotos que he sacado y el regusto a Japón en mis labios espero que me recuerden, aunque sea sólo por unos días los anochecheres repentinos, los platos asiáticos inexplicables, las reverencias exageradas y las sonrisas educadas, la paciencia infinita, las calles a una escala humana que sobrecoge ante los abrumadores rascacielos de esta megalópolis, los bares modernísimos, los clubs con borrachos encantadores, los dormilones en Armani del metro, las prostitutas elegantes, las chicas guapísimas que besan sin separar los labios, las modelos que te miran haciéndote bajar los ojos y esas princesas que no se ponen a la defensiva cuando les dices hola qué tal. Durante una semana hemos retado a adolescentes nipones a sus videojuegos, hemos reído con gente que no entendía una papa de lo que les decíamos, nos han invitado y hemos invitado a copas a hombres de traje que te juran lealtad eterna cuando les das tu business card. Nos hemos peleado por una camarera que acababa su turno demasiado tarde y por una enfermera que lo empezaba demasiado pronto. Batallas que, al final, solo han servido para reirnos de ellas en el desayuno.
Hemos sido científicos, ingenieros, pintores, escritores, franceses, ingleses. Sinceros y mentirosos. Educados y humildes. Despistados y algo golfos.
Y nos lo hemos pasado de miedo.
Como digo más abajo, algún día quizá esto se acabe, pero hoy estoy feliz por tener otra ciudad en el corazón. Y otro sitio al que volver esos días en que el hogar se hace difuso, Europa pequeña y la patria un cuento que acaba justo al final de unas caderas.

Posted by antonio at 09:13 PM | Comments (0)

May 10, 2010

Iba a escribir de política...

Iba a escribir de política.
De lo a gusto que me siento lejos de un país donde la ira, la estupidez y el fanatismo están acabando con la democracia mientras la economía se nos pone al nivel de Sierra Leona y Europa nos mira con pasmo. Del vivan las caenas y los referendums medievales. De la tristeza, casi dulce y cansada, que siento al ver a más de diez amigos inteligentes apuntarse a grupos de facebook en los que se desea que España no gane el mundial. Por motivos políticos imagino. A mí que el Barça gane me da por saco políticamente, pero hay demasiada gente a la que quiero que sé cuánto le alegra y, solo por ellos, jamás mostraré mi alegría, y mucho menos mi deseo, por una derrota del antiguo equipo de mis amores. A mí, que aunque cambiaría sin pestañear cinco mundiales de la roja por un mal polvete rápido con un seis en un antro pegajoso, reconozco que celebrar la Eurocopa en mi Ginebra entre las miradas de envidia de los italianos, la sorpresa de las rusas y la alegría de esos españolitos emigrantes me supo a gloria. Pero bueno, imagino que sencillamente hay gente a la que la política les toca más el ánimo que la alegría de ese colega de al lado. Así empiezan las guerras civiles.
Pero suena Antony and the Johnsons, llueve en Aix y no quiero hablar de política.
Mejor hablar de que se casa mi mejor amiga. Y de que eso me llevó con su novio y diez golfos más a Liverpool el pasado sábado. Transnochando el viernes en un pueblo llamado Warrington donde nunca sabrán que esos borrachos hablando una rara mezcla de español e italiano, deambulando de bar en bar y bebiendo aún más rápido que los chavales ingleses, representan lo mejorcito del futuro científico de Europa (Luis dixit). Algunos siguen aún desperdigados por el continente intentando llegar a sus casas, sus trabajos y sus novias. Dicen que por un volcán que quiso alargar la despedida (consiguiéndolo) aunque yo creo que sencillamente algo o alguna se interpuso entre ellos y el aeropuerto.
Y sigue lloviendo, y el ipod me explica que Man is a Baby, y la lonely que en Tokyo me voy a hartar a Sushi, a karaoke, a bares en vertical y a niñas guapas. El perfume en mi almohada que todo será dulce a mi vuelta y ese mensaje en mi inbox que Ginebra sigue oliendo a pan recién hecho y a despertares rubios con resaca y regusto a vodka. Que a veces vale la pena estar solo y sentir la libertad abriendo los ojos a tu lado por la mañana. Recordando que tienes amigos que son capaces de cruzar el continente en autobús por tomarse una copa a tu lado. Algunos con sus novias y sus hijos, otros, como tú, con sus historias perfectas rotas. Como ese amigo italiano, bueno, canalla y tan guapo que ni rabia da, que intentando llegar a Ginebra ha acabado en Berlín preguntándose por una chica del sur. Va este post por él y por esos golfos de liverpool. No hay volcán que nos pueda.
Algún día esto se acabará, imagino. Pero esta noche llueve, Antony and the Johnsons me cuentan que I am his sister, Esther y Boris me han pedido ser su padrino, Luis me esperará en Tokyo con diez noches por quemar y parece que, como tantas veces antes, está todo por escribir.
Yo quería hablar de política pero, sinceramente, no vale la pena.
Seis meses desde que llegué a Aix y la vida sigue siendo una aventura.

Posted by antonio at 10:29 PM | Comments (0)

March 04, 2010

En las noches más oscuras se pueden ver las estrellas

En este planeta hay gente buena, gente mala y la mayoría.
Los malos acostumbran a hacerse notar más que el resto, dan por culo al prójimo siempre que pueden y por lo general no alcanzan a hacer la o con un canuto. Hay malos listos, pero honestamente creo que menos de los que nos creemos. La mayoría de cabrones que se cruza uno por la vida no pasan de ser tontos con suerte. Y muchas veces ni con suerte. Tontos sin más. De infantería que diría el Reverte.
Luego estamos la mayoría, que hacemos lo que podemos, intentando hacer feliz a los que queremos y a nosotros mismos sin joder al de al lado, o al menos intentando fastidiarle lo mínimo posible. La gente majeta de toda la vida. Metiendo de vez en cuando la pata y haciendo alguna putadilla que otra cuando nos calientan, pero con poca malicia y menos mala leche. No somos santos y aplicamos lo de que Cristo dijo hermanos pero no primos.
Finalmente están los buenos. Los que ni a drede son capaces de molestar al de al lado. Los que sabemos que están ahí absolutamente siempre. Hay quien dice que son los inocentes o los naif, yo creo que son los fuertes. Los que no tienen miedo a olvidarse de sí mismos porque saben que pueden cargar con todo. Los que no son felices si el de al lado está serio.
Conozco a pocos, cuatro me vienen a la cabeza y por algún motivo que creo conocer son todo mujeres. Una es mi mejor amiga, otra anda perdida por el planeta, y la tercera es la madre que me parió.
La cuarta lo está pasando mal estos días. Cuando menos te lo esperas el universo pega un zarpazo y araña a quien creíamos intocable. Al principio te desesperas, te cabreas y te ciscas en el destino por tocarle las pelotas a quien jamás haría daño a nadie, en vez de joderle la vida a tanto mamón con pintas. Pero cuando te calmas descubres que quizá al fin y al cabo algo de justicia haya en que ciertas cargas le caigan a los más fuertes, a los que seguro que las superan, a los que, de tanto cuidar de nosotros, por una vez pueden sentir que somos nosotros los que cuidamos de ellos.
A esos que, con tal de no preocupar a los que quieren, saben llevar con una sonrisa, lo que la mayoría no sabríamos asumir ni con llantos.
Es mi prima, mi madrina y mi amiga. Y aunque este momento sea difícil, ella sabe que no es más que el corto preludio antes de que empiecen los mejores años de su vida.
Y con ellos los de la nuestra.

When it is dark enough, you can see the stars

Posted by antonio at 11:41 PM | Comments (0)

March 01, 2010

Eleven years

The only book I really enjoyed from Coelho talks about a Brazilian prostitute working in Geneva´s rue de Berne. Just two steps away from my beloved Rue de Fribourg, the little street where I spent the best years and moments of my life. It´s called Eleven Minutes and when I was riding back from work I remembered that I arrived to Geneva eleven years ago, March 1st, 1999.
Anyone who follows this blog (thanks again) knows that I left my city to come to Aix four months ago and, although it´s getting better, I still wonder why I left it when I loved it so much and my life just could not be better.
I left Barcelona because of work when I was 22, scared, stupid and virgin. I have never missed Barcelona again. I left Geneva being 33, sad and single, and I know I will miss it for years.
When people asks me about my professional life I enjoy explaning that each big scientific project I have been involved in has costed me a girlfriend. The LHC made me lose Estela, ALBA saw my last year of real happiness with Raquel and ITER was the reason why the perfect thing with Natasha had a sudden, fast, and sad ending. I am still in love with her and I think that´s the reason why I dont get to fall in love with ITER.
Eleven years.
Eleven years since I was forced to change my life, my future and myself. Eleven years that include four incredible girlfriends (my Romanian love did not finish because of Science but just because we spent two years fighting each other instead of just loving each other, Natasha made the rest). Eleven years of many loyal friends that I hope they know I would kill for them (long life to the GSS!).
Eleven years of Lea.
Eleven years of Geneva.
Eleven years that made me change completely. Eleven years that almost made me forgot who I was before I left Spain.
Almost.
There was always one thing that helped me to keep the best of me, the little part of myself who kept reminding me the young wannabe engineer I used to be, leaving Barcelona crying on that tragic first of March, she lived with me for years, she is geting married in three months, and nothing would have been so amazing if I could not have shared it with her. Thanks Esther. We used to say ´they cant say we never tried´ and now apparenlty, we made it.
I will write the same post in 2021, and I am sure it will be even happier than this one.

Posted by antonio at 09:44 PM | Comments (0)

January 31, 2010

Frío

Se acaba enero y vuelvo a Ginebra. Salgo del cine y el frío húmedo, el olor a aire limpio y una luna enorme sobre el lago me recuerdan donde estoy. Voy solo. Casi no me quedan amigos aquí. Alguno hay, buenos y leales, pero pocos. No me importa. Llegué el viernes cerca de medianoche. Mi tren se retrasó y mientras hacía el check-in en mi hotel de siempre recuerdo que hace solo unas semanas fui feliz en la 508. Luis, que llegó de Inglaterra hace ya cuatro horas, se me une cuando aún estoy recordando la 508. Como siempre, casi no dice ni hola y antes de que rompamos el abrazo ya me pregunta dónde es la primera parada. El resto como siempre, bares, discos, whiskeys e historias. Las excusas de siempre para no dormir solo. Cuando me dirijo al hotel a las cinco pienso que no extraño a mis amigos, ni la noches ginebrinas, tampoco las noches golfas ni el lago, ni tan siquiera a Natasha, sencillamente me extraño a mí mismo.
Dos noches y muchas miradas después salgo del cine pensando en que quizá sí que valió la pena. Irme para recordar.
La película es Up in the Air. La genial historia de un hombre solitario (que no solo) con carrera, dinero, mujeres y humor, que un día decide abrir la puerta a una chica, se enamora a su pesar hasta las trancas y, lógico, la chica le parte el corazón. No sé qué astros se alinearían esta noche fría, pero ni hecho a posta.
Salgo del cine de la única manera que puedo salir. Y cuando estoy cruzando el puente, temblando y pensando (uno es como es) que en cualquier sitio de esta ciudad ella debe estar cenando y riendo con otro, no me invade la tristeza (uno es como es pero va aprendiendo) sino un cierto cansancio y el dulce convencimiento de que quizá estas cosas valgan la pena. Que quizá todo esto sirva para recordarme que no importa cuantas noches pase solo, cuantos ángeles abran los ojos a mi lado por la mañana o cuantas veces me la vuelva a dar, por chulo, por inconsciente y por gilipollas. Que seguramente alguna vuelva a decirme muy pronto ojos negros tienes y, esta vez sí, yo piense "anda caramba!", me decida de una puta vez a ser menos listo y más valiente, agachar la cabeza y entrar a trapo.
Quemando las naves, sin escudo y con dos cojones.

Posted by antonio at 10:15 PM | Comments (0)

January 02, 2010

2010: viejos amigos, viejas ciudades

Mi amigo Luis disfrutará como un gorrino bombardeándome el messenger tildándome de cursi. Lo sé, pero es que dos días en Ginebra tienen siempre este efecto en mí.
Me iba a ir a Rusia a pasar frío en Leningrado y no precisamente con la intención de visitar el Bolshoi. París, el frío en la Provenza y, por qué no decirlo, cierto cangueli prevacacional me hicieron cambiar los planes, cancelar billetes, habitaciones y citas más o menos prometedoras para irme a Ginebra e intentar pasar la nochevieja lo más cerca posible de esa Rue de Fribourg a la que tanto y tanta debo.
Me fui en 2005 a Nueva York con Raquel, era el bautizo de un 2006 en el que, por fin, dejaría Ginebra para sentar cabeza de una vez y empezar a vivir en pareja. Suena duro, sobretodo si se lee más abajo, pero lo cierto es que fue fácil, divertido y genial. Duró ocho meses, los necesarios para que el trabajo acabase conmigo de vuelta a Ginebra, Raquel en Madrid y una relación que volvía a depender de los aeropuertos.
El 2007 lo recibí en Barcelona en medio de pequeñas discusiones que acabarían siendo premonitorias de un año que acabaría con siete años de sueños en pareja. En 2008 mi nuevo estado civil me llevó a una noche con el de siempre por una Ginebra que, ya es casualidad, acogía el encuentro mundial de Taizé, jóvenes y jóvenas cristianos con demasiado alcohol encima para un pueblo que acoge a golfos con tan pocos prejuicios encima. Cenamos con Esther y Boris, los dejamos viendo la gala de nochevieja en la tele, bebimos y reímos en todos nuestros bares y ardió Troya. Fue una gran nochevieja, y un gran año.
Al día siguiente yo y mi resaca nos fuimos a Budapest, hay fotos en Facebook y posts en este blog que cuentan esos cuatro días solitarios, extraños e imborrables ya.
La nochevieja de 2009 me pilló aún con la resaca del viaje a Sierra Leona y la malísima idea de cruzar los Alpes en diciembre sobre una moto y sin mono de lluvia. Acabé perdido con Esther, siempre Esther, Boris y cuatro más en una estación de esquí italiana. Me metía en la cama a las 2 de la mañana, tras una hora bebiendo grappa con mi cómplice en el bar del hotel, hablando de nosotros y de una rumana que por entonces no me dejaba respirar tranquilo. Estaba sobrio, descansado e insomne, pero feliz. Como siempre que bebo o hago cualquier cosa con Esther. 2009 fue el año de Mónica (dos años para conseguirla y dos meses para perdernos) y de Natasha, hay demasiado sobre ella en este blog como para extenderme aún más. Todavía la extraño.
Separarme de Ginebra y separarme de Natasha no son eventos independientes. Se parecen tanto que asusta. He aprendido en estas últimas semanas que se puede echar de menos una ciudad (un hogar) como se echa de menos una mujer. Que las calles, las plazas el olor se pueden extrañar como se extrañan unas piernas, unas miradas o una fragancia. Quizá no haya tanta diferencia entre el amor y el sentimiento de pertenecer a un lugar. O quizá es que sencillamente el corazón no acepta fácilmente las decisiones que la razón toma. Alguien que alguna vez haya amado a una mujer y a una ciudad debería escribir sobre ello. Yo no soy lo suficientemente bueno.
No sé cómo será 2010. El inicio fue genial, con Ginebra, cena con hombres de esmoquin y mujeres de negro, y Lea cuidándome hasta que el sueño nos pudo. Incluso me gané dos hostias por meterme, meternos ya que Lea gritaba más que yo, entre un abusón y su chica que por lo visto acababa de llevarse una galleta por no estar dispuesta a hacer en la calle lo que el capullo de su amigo había intuído en la discoteca. Pero bueno, son hostias de las que duelen en el cuerpo pero alivian el ego (la mía digo no la que se llevó la chica, soy de los que cree que la castración química es un gasto innecesario para la sociedad existiendo patíbulos). La culpa en verdad la tuvo Pérez-Reverte, el día antes había leído algo suyo donde explicaba que en ciertas situaciones y cuando hay mujeres indefensas y borrachos abusones de por medio uno o se porta como un tío decente o como un mierdecilla. Y a las 7 de la mañana, crecido por el whisky y una amiga mirando, a mí mierdecilla no me llama ni el Reverte. Pero bueno, se fue el cabrón con su amigo, la chiquilla con la poli y la cosa no fue a más. Por lo visto mis gritos imponen más que mis puños, bueno saberlo.
Lo que digo, con resaca y magulladuras incluidas, no es mal inicio para un año en que quizá otras mujeres y otras ciudades desplacen a esas dos de arriba, o quizá no. Una de las cosas que uno aprende con 33 años tras pasarse 11 de arriba a abajo es que el trabajo, las ciudades, las relaciones pueden cambiar en lo que dura un parpadeo. Empecé 2009 pensando en pasar cuatro años más en Ginebra luchando porque fuese al lado de una morena rumana y lo acabé planeando cinco en Marsella echando de menos a una rubia de Briansk. Ya ni siquiera me atrevo a vaticinar donde estaré en primavera. Y aunque a veces cueste, me vaya a la cama sobrio menos noches de lo que convendría y despierte solitario más mañanas de las que me gustaría, tampoco creo que me pueda quejar.
No me aburro nunca, me cuida mi familia, mis amigos aún se ríen cuando cenamos juntos, Lea está ahí cuando hay que emborracharse y pegarse, Esther sigue riñéndome y queriéndome y Luis no se cansa de sacarme de noche a intentar ser besados, y llamarme cursi.
Que 2010 sea un año feliz.
O si más no, al menos divertido.

Posted by antonio at 05:40 PM | Comments (0)

December 15, 2009

conHelio

Este clavo no va a ser fácil sacarlo. Extraño sus formas, sus sabores, sus palabras. Seguro que las hay mejores en el planeta, la que me ha visto despertar esta mañana quizá lo sea, lo sé, pero no lo siento.
Lleva tiempo, la mente olvida rápido, se filtra y se deforman los momentos junto a ella, en ella, pero el corazón traiciona cada vez que el día a día te deja un ratito para comparar.
Es irracional y es estúpido. Pero es. Extraño sus olores, sus cambios de humor, nuestras noches eternas. Su lealtad, sus traiciones, nuestros orgasmos. Su dulce calor y su distante frío.
No todo me recuerda a ella, hay veces que hasta me siento alegre, hasta que algo me vuelve a punzar justo al ladito de los pulmones.
La echo de menos. La echaré por mucho tiempo de menos y hoy en día no creo que encuentre una igual en años.
Quizá algo me sorprenda antes de lo que imagino, pero en este momento me cuesta sentirme igual estando tan lejos de ella.

Da nombre a este blog y aunque tiene nombre de princesa, no estoy hablando de una chica.

Posted by antonio at 05:51 PM | Comments (0)

November 26, 2009

Felaciones

Hay un sitio en Europa donde los periódicos pueden al unísono ponerse de acuerdo y hacerle una felación en toda regla a sus gobernantes.
Hay un sitio en Europa donde el que no sea nacionalista tiene que comprar prensa de fuera para encontrar críticas a su clase dirigente.
Hay un sitio en Europa donde los perióidicos acuerdan los editoriales que van a publicar al día siguiente.
Hay un sitio en Europa donde los que no pensamos como la mayoría dirigente somos insultados por los periodistas llamándonos poco menos que reaccionarios.
Ese sitio no es ni Albania ni Bielorrusia, ese sitio es una esquina de España en la que solo el hecho de seguir perteneciendo a un mediocre país evita que caiga en el peor de los totalitarismos.
Porque un país independiente en el que todos los periódicos se entregan con entusiasmo a mamársela a los gobiernos está abocado a la peor de las dictaduras.
¿Exagerado? Quizá, pero quien quiera hacer un experimento, que se pasee por Europa y vaya contando a sus amigos que en un sitio llamado Cataluña todos los periódicos han sacado un editorial calcado apoyando a sus políticos.
Y lo peor no es que doce periódicos se jacten de opinar lo mismo, lo peor es que mis paisanos no vean nada extraño en ello.
Algún día sadréis muchos de ahí por piernas, entre ellos muchos de los que hoy tanto ansiáis la independencia... porque primero fueron a por los judíos, pero yo no me preocupé porque no era judío...
yo, por lo pronto, aviso de que en mi casa solo acojo a familia y a golfas.
Pena de rincón...

Posted by antonio at 10:01 PM | Comments (0)

September 15, 2009

Da: 0 %, No: 100%

Me desperté con el ánimo revolucionario y decidí convertir un domingo cualquiera en un gran día de la patria. O al menos de mi casa. Como vivo solo me pareció una ordinariez contar con un censo unipersonal, así que tiré de novia aprovechando que la fiesta de la noche anterior le había impedido regresar a casa obligándola a maldormir en mi cama.
Me preparé un café triple, me tomé dos aspirinas y tras decir "NO" ante mi cuadro preferido de Pollock me senté a los pies de la cama a esperar que despertase.
Diez minutos más tarde entreabrió los ojos y yo, sin dejar escapatoria posible, se lo solté de sopetón. ¿Sí o no?. What? decía ella. ¿Sí o no? insistía yo. Ella, me temo que esperando que el sol arreglase la mala faena que la noche anterior había estropeado el alcohol, sonrió e incorporándose un poco respondió: da. Yo: ¿cómo que da?, ¿da o no?, y ella da da, y yo, no no.
Se me estaba jodiendo el referéndum.
Diez minutos nos pasamos haciendo el tonto, que si da que si no. Empecé a desesperar y por mi cara ella adivinó que el sol no había arreglado nada. Se dejó caer en la almohada y como quien ve la misma escena por décima vez suspiró un corto y desanimado "NO" al techo.
Para mí fue suficiente: resultado del referendum de autodeterminación en mi casa: 0% de síes, 100% de noes.
Ya hemos ganado a Arenys.
Corolario: Cataluña no quiere la independencia. Nos quedamos en España.

Y sí, para celebrarlo, estos dos fascistas hicimos el amor. Redescubriendo que tantos conflictos sobre el hecho diferencial catalán y demás neuras se solucionarían si las catalanas de los setenta se pareciesen un poquito más a las eslavas de los ochenta. Habiendo hecho así mucho nacionalista de mi tierra un poquito más el amor y algo menos el ganso.

Posted by antonio at 11:58 PM | Comments (0)

August 02, 2009

Más fascistas que ayer...

... pero menos que mañana, me temo.
Un ferretero de Barcelona denunciado anónimamente y amenazado con multa del PSC por escribir destornillador en vez de tornavís.
Primero fueron por los judíos, y yo no me quejé porque no era judío...
luego fueron a por los ferreteros...
Yo no sé a vosotros, pero a mí no me hace una puta gracia usar la herramienta que mis paisanos usan como arma para quitarme libertades.
No sé si este ferretero odia el catalán, que no creo, pero a mí va a costar bastante que esta panda de fascistas me lo vuelva a oír hablar.

Posted by antonio at 07:15 PM | Comments (0)

July 01, 2009

Ibiza & MJ

Volvíamos de Ses Salines, anochecía y estábamos muertos por los madrugadores aviones pero felices por la tarde en Sa Trinxa y la noche en blanco a rellenar como quisiésemos. Lo oímos y no nos entristecimos pero nos quedamos de piedra. Se murió Michael Jackson y con él no se nos fue nada pero nos vinieron mil recuerdos. Mi primer CD fue Bad, me lo compró mi padre en el Pryca nada más salir para estrenar nuestro primer lector de esos extraños discos con espejo. Me recuerdo estirado en el sofá con unos auriculares enormes escuchando mil veces esos gritos y esos ruidos que tan extraños y excitantes sonaban entonces. Dicen que le recordaremos por sus videoclips, yo era tan joven cuando salió Thriller que me pasé dos noches maldurmiendo por el miedo que me dieron esos zombies. Lo recordaré sobretodo por esas tardes de sofá alucinando con ritmos que venían de otra galaxia y letras que, aunque casi no entendía, me avanzaban una vida adulta que jamás imaginé se parecería a la que tanto me gusta llevar ahora. Lo recuerdo sonando en autobuses de nuestras excursiones del cole, discutiendo con mis amigos su mejor canción, en esa época donde aún no nos enamorábamos pero empezábamos a sospechar algo sobre el tema. El sexo (en compañía, claro) sonaba aún como algo lejanísimo pero sus canciones nos lo acercaban un poco. Michael era la libertad.
Sí, el personaje y los killer-media acabaron con el mito durante unos años, los tan odiosos bienpensantes puritanos que nunca fuman, nunca beben, nunca se drogan y seguramente nunca se corren se afanaron en criticarle por querer ser blanco en vez de negro, por llevar su cuerpo al límite para poder ser como él quería ser. Estos mismos que jamás se atreverían a criticar que una mujer que se siente hombre se someta a cien intervenciones para cambiar su sexo. Cambiar de sexo sí, pero de color no. Paradojas del pensamiento políticamente correcto, o paradojas de los tontos sin más.
Pero vamos, estos mediocres que se lo cargaron pasarán y Dirty Diana la recordaremos siempre.
Como digo, nos quedamos de piedra más por lo que recordamos que por el hecho en sí. Venimos de mundos distintos, yo nací cuando se murió Franco y ella casi una década después cuando se moría el comunismo, yo vengo del calor y ella del frío, y a los dos nos unió su muerte un poquito más, igual que su música había unido al planeta antes.
Su voz ha sido nuestra banda sonora en estas vacacioncitas ibicencas. Y por eso han sido un poquito mejores.
...
Sí, ya lo sé, los paletos de siempre han aprobado esta tarde la ley de educación en Cataluña, ahora ya hay tres tipos de catalanes, los que pueden educar a sus hijos en su lengua materna, los que no y los que tenemos pasta para pagar una privada. Pero que les den, mis hijos no pasarán por sus manos, quizá nunca aprendan catalán (aunque si nacen en Cataluña serán bilingües) pero hablarán inglés, fráncés, quizá ruso. Y sabrán tararear Billy Jean.

Posted by antonio at 03:35 PM | Comments (0)

June 17, 2009

Esclavos en Mataró

Hasta hoy estaba convencido de que Cataluña es una de las zonas con menos libertad y respecto por los derechos civiles de sus ciudadanos de Europa, un país donde por pensar diferente a la mayoría o usar la lengua distinta a la de su casta política se te señala, se te insulta o se te multa y demoniza. Una tierra que no puedo dejar de querer, porque es la mía, pero en la que no me siento agusto sencillamente porque mis ideas no son bienvenidas. O te involucras en la construcción de la mítica nación catalana o te vas. Lo dice el Estatut. Una tierra donde denunciar una injusticia de manera pacífica y civilizada se considera un ataque a la convivencia contra la que cualquier violencia, física o intelectual, está permitida.
Pese a todo, lo que de verdad no me esperaba es que además de perseguir la libertad, en mi mismo pueblo sobreviviese la esclavitud. Casi medio millar de personas llevaban años viviendo a solo un paseo de donde viven mis padres, a un tiro de piedra de mi colegio, en la pura esclavitud. No me gusta ponerme como ejemplo para nada, tengo más vicios que virtudes y no soy nada buen chico cuando mis padres o mis jefes no miran, sin embargo, si yo tuviese la más mínima responsabilidad de gobierno en mi Ayuntamiento, en mi Parlamento o en cualquier cargo público de ese tripartito que nos gobierna, hoy tendrías serios problemas para irme a la cama. Hoy no podría quitarme de la cabeza que mientras yo me preocupaba en eliminar la tercera hora de castellano en las escuelas, en luchar contra cualquiera que pida que el castellano tenga la misma (y la misma significa la misma) presencia en las aulas que el catalán, cuando gastaba mis horas laborales en pelearme porque Cataluña esté mejor financiada que Extremadura, en que Puyol juegue en la selección catalana de fútbol y no en la española, en abrir embajadas inútiles en países donde se ríen de nosotros por paletos, en maquinar para que en la tarjeta de la seguridad social no aparezca el número de la seguridad social, en creerme moral e intelectualmente superior al vulgo para poder así decidir a qué colegio tiene que mandar cada padre a su hijo, mientras, en definitiva, yo perdía el tiempo haciendo política basura que en nada ayuda al ciudadano y si acaso le hace la vida más difícil, un 0,5 por ciento de los ciudadanos de Mataró vivían en la esclavitud. Eran esclavos.
Hoy me avergüenzo de mi tierra, me queda el consuelo de saber que al menos yo no voto al tripartito.

P.S. Espero que por lo menos tengan la decencia de borrar lo de "cruilla de cultures" de los carteles que el ayuntamiento ha repartido por todo el pueblo.

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June 15, 2009

Europa Liberal

Lo bueno: Europa gira hacia las políticas liberales, pese al acontecimiento planetario (que hace falta tener poco mundo para pensar que Obama es más de izquierdas que Sarkozy, Cameron o Aznar), y pese a que en España seguimos sin entenderlo, la gente de la antigua Europa se empieza a dar cuenta, con la ayuda de la nueva, de que con los gobiernos intervencionistas y empeñados en controlar el mercado, solo se llega a la pobreza en el mejor caso y al absolutismo en el peor. Y si no, que pregunten a los recién llegados (y a esos que espero lleguen pronto) a los que les mentas la socialdemocracia y les salen urticarias.
Lo malo: que en España seguimos a lo nuestro, un gobierno que nos miente y una oposición que se aísla cada vez más en su caspa y esclerosis, ¿para cuándo un David Cameron español?.
Lo peor: esa derecha ultramontana que crece en ese enorme parlamento haciendo a veces buena a esa izquierda antigua y aburrida.
Suerte que algo de esperanza queda para los optimistas crónicos en esos pequeños partidos como UPyD, al que no voté porque me pilló muy lejos de la urna, pero lo habría hecho encantado, como no hace tanto lo hice por Ciudadanos. Tan frágiles pero tan cercanos.
Y lo mejor: ¿qué queréis? cuando uno se pasea por su tierra y con lo que se encuentra es con carteles pagados por el partido que gobierna llamándole fascista, identificándole con los neonazis alemanes, las inglesas homófobas o los votantes del ultraconservador Kaczynski o el déspota Berlusconi, cuando te dicen que mi voto va contra Cataluña y poco menos que a favor de la trata de blancas, cuando te acusan de atentar contra la convivencia por pedir que en las escuelas catalanas sea normal lo que en las calles catalanas es normal (a ver cuándo nos acusan de atentar contra la convivencia a los que nos empeñamos en denunciar la discriminación de las mujeres, ¿o es que es distinto discriminar sexos o razas de discriminar lenguas?), cuando sencillamente desde un vídeo o un cartel electoral te atacan, insultan y te llaman anticatalán, uno, que es un poco primitivo, se alegra de la desgracia ajena, y sonríe cuando ve a los que tanto se las dan de tolerantes y humildes, darse un pequeño batacazo. Que a veces os juro que hasta prefiero que ganen los cursis encorbatados de CiU, que serán unos carcas y tan nacionalistas como los del PSC, pero al menos no me insultan tanto. O será que la libertad en Cataluña empieza a ser como la ciencia en ese chiste genial de abstrusegoose.com:

If you ain´t pissing people off, you ain´t doing it right

Que seremos una minoría (menos minoría que los fascistas de ERC por cierto) pero hay que ver lo que debemos molestar en la contrucción de la patria para que nos tengan esta rabia.

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June 09, 2009

Rings

Today, at last, we have started to put current in the 28-km ring we managed to break last year. We have done it quietly, in silent, almost in secret. We will never forget the picture someone took in the tunnel almost two years ago where a hundred of people tried to fit their smiling faces in a little control room just after we put 10 Amps in a tinny magnet not bigger than my wrist. Today we made hundreds of Amps run along two magnets weighting seveal tones and bigger than my Micra, in the picture only three faces: Mirko, Matteo and myself. But still smiling. We won´t have the media looking at us and each success wont be followed by a "well done!" but by a ¨hurry up!". We have to do everything again, it will be boring and tiring, stressing and unexciting but we´ll try to keep the smile and this damned machine will see those protons running again by fall.
The morning was pretty hard: the same problems again, the same dissapointments, the same rushes of last year. At the begining of the afternoon, while I was trying to convince a technician not to step into the tunnel unless he wanted to get hurted (by me) I looked at one of my colleagues, he had spent the morning in front of a console fighting against some stupid bug in a code which is supposed to help us with the analysis of the tests. There are one million things that have to perfectly fit to put those Amps in the magnets, and those code lines are one of them. He hadn´t had lunch and in his face one could see that he was not going to have dinner either. Suddenly he made a very small move, almost instinctively. It was like if not even him noticed, but he did it.
For a moment he moved his eyes down from the screen and while puting his hands together, he played for some seconds, milliseconds, with his wedding ring. And then, I swear to god, he smiled. Not a tired or helpless smile but a warm and powerful one. It´s not difficult to understand that his mind forgot for some seconds that computer bug and focused on something that happened not many hours ago in a place not far from our control room or, even better, on something that he knew would happen in some hours in that same place, much less populated than hour dear CCC but for sure much more exciting.
Although the only ring I have to take care about is the LHC, some people ask me from time to time which is my idea of the real utility of that smaller ring.
The smile of my colleague would be my only answer.
Congratulations!

Posted by antonio at 09:46 PM | Comments (0)

May 19, 2009

Eurovisión

Como dice hoy el Gistau en su artículo de El Mundo: pues qué queréis, a mí me mola. Últimamente la noche de Eurovisión no me da más que alegrías y la espero con más ganas que mis ex-compañeros culés esperan esa final de Roma en la que la nueva Armada Invencible va a vengar lo del XVI y pasar por la piedra a la pérfida albión (jeje).
La gala de Eurovisión es divertidísima. Y lo digo sin segundas.
El año pasado yo y dos más organizamos una fiesta en casa para intentar ligarnos, respectivamente, a una serbia, una francesa y una croata a las que diez días antes habíamos logrado sentirse interesadas por nosotros demostrando en una salecta discoteca ginebrina cómo se baila el chikichiki. Se rieron, aceptaron la invitación y montamos la fiesta para ver a un chiquilicuatre que acabó teniendo tanto éxito como nosotros, o sea, ninguno. Acabamos a las cinco de la mañana en un mal antro ruidoso llorando nuestro fracaso y buscando consuelo en las victoriosas rusas a las que días más tarde acabaríamos consolando nosotros en esas noches de gloria y ligue eurocopero. Pero eso es otra historia.
Este año ha sido más tranquilito.
Me tragué Eurovisión con mi princesita rusa desde el mismo sofá pero sin público esta vez. Con las mismas intenciones pero menos triquiñuelas. Ella entre vodka y vodka me explicaba las imágenes de Moscú, y yo, entre whisky y whisky, pensaba quien te ha visto y quien te ve, Antoñito.
No sé si sería el vodka, el whisky o mis artes culinarias, pero nos lo pasamos en grande, entre el griego saltarín, la alemana del escote, el peinado del lituano y el vestido de la rusa, nos dieron las doce y se fueron al garete los planes de cabaret ginebrino.
Lo único malo: que al final el vodka hizo su efecto y se quedó dormida encima mío, con lo que, atrapado y a dos metros del mando, por no despertarla me tuve que tragar la tertulia de TVE donde grandes sabios estadistas pedían poco menos que la salida de España de la UE por crímenes de lesa patria. Hice como que tosía, se despertó y pude por fin apagar la tele, irnos a la cama, y dormirnos mientras tarareábamos entre risas el estribillo del noruego del violín.
Que al fin y al cabo para eso sirve eurovisión.

Posted by antonio at 08:17 PM | Comments (0)

March 29, 2009

El Ladrón en la Casa Vacía

Anoche, entre el dizziness del whisky, la melancolía de lo último de Antony & the Johnsons, los consejos golfos de mi amigo Luis en el chat y los esemeses a una rumana morena con ojos de polaca, maneras de rusa y acento francés, me acabé las memorias de Jean-Francois Revel.
No imagino mejor escenario para terminar un libro así.
Las ideas de uno de los hombres por los que los liberales modernillos como yo sentimos cosquilleos en el bajo vientre cada vez que nos lo mentan no me sorprendieron porque las conocía muy bien. Me he peleado con más de uno defendiéndolas. Lo que sorprenden son los cotilleos, la explicación detallada de la vida privada de uno de esos sabios que siempre imaginamos dando doctas charlas sin acordarnos de que también comen, desayunan, pagan facturas y sufren cuando no les besan.
Cuenta Sabina cuánto se sorprendió cuando empezó a escribir poesía y dejó de tratar con músicos (ya se sabe, rock, drogas sexo y todo eso) para empezar a tratar con poetas. Esperando encontrarse a finolis afeminados sobreexcitados por el olor del jazmín en abril, se dio de bruces con una panda de golfos que hacían que los malos chicos del punk pareciesen poco más que seminaristas pajilleros.
Lo dije hace años y lo repito ahora más convencido si cabe, otra sorpresa se llevaría Sabina si dejase de tratar poetas para empezar a vérselas con los serios funcionarios internacionales trabajando como ingenieros nucleares en los institutos donde se intenta desentrañar el origen del universo y demás verdades.
Yo sabios he conocido solo dos o tres en mi vida, pero tíos y tías más inteligentes que yo me los he encontrado a patadas, algunos los trato cada día y a unos pocos tengo la suerte o desgracia de poder llamarlos amigos. Pasados los treinta las borracheras son menos, las drogas inexistentes y las proezas sexuales mentira, sin embargo el espíritu golfo, libre y canalla se incrementa. Alegra y tranquiliza verlos casados a muchos, conviviendo a otros y algunos incluso procreando, son buena gente, brillantes profesionales, pagan impuestos, madrugan y se acuerdan de la familia en navidad. Sin embargo, cuando los miras bien, sigues descubriendo en ellos esa picardía madura y soberbia del tío que un día fue considerado el freaky de la clase porque derivaba como nadie o se sabía pasajes de las dos torres de memoria, y ahora sabe que con paciencia y un poquito de empuje se puede camelar a cualquiera, o a cualquiero.
Reconforta a uno con su edad el leer que los grandes de verdad, los sabios como Revel, nos son puritanos, bienpensantes, políticamente correctos y modositos, el tipo de hombre que tanto debe poner a nuestra ministra de igualdad o de mujer que tanto debe excitar a nuestro Primer Ministro ("yo solo miro a mi mujer" leí que decía una vez en una entrevista sosoman).
Tranquiliza descubrir que las grandes vidas públicas y las grandes creaciones intelectuales normalmente van acompañadas de excitantes, divertidas y muchas veces oscuras vidas privadas. Y que algún día cuando seamos dos viejos pesados a las que las niñas no nos hagan ni caso mi amigo Luis y yo (y muchos otros que no mento por prudencia) podremos celebrar la navidad como ese rockero de Love Actually y su manager de siempre: "we had a messy life, but what a life"
Y besaremos en la boca a la primera que pase por la calle.

Posted by antonio at 04:00 PM | Comments (0)

March 11, 2009

Cinco años

Sin florituras ni alardes.
Este blog no olvida que hace cinco años mataron a muchos de los nuestros por el mero hecho de madrugar para subirse en un tren hacia el trabajo.
Este blog no olvida lo que dijo hace ya muchos años y renueva hoy: sabemos por qué lo hicieron y para qué. Pero no sabemos quién lo hizo. Y si fuésemos un país normal y no cincuenta millones de cobardes que van a la suya no pasaría un domingo sin montar las que montamos cuando morían iraquíes y jamás montamos porque murieron españoles.
Como a mí nadie puede acusarme de conspirador ni de moverme por intereses oscuros, y en mi blog yo escribo lo que me sale de las pelotas lo volveré a decir, no porque alguien escuche, si no para recordarlo cuando me relea en unos años:

Nos asesinaron, mataron nuestra democracia. No fue Bin Laden, no fue Al Quaeda. En mi opinión fueron los servicios secretos de nuestros enemigos de entonces (aquéllos que nos conquistaban pedruscos), con la ayuda de algunos de dentro y la complicidad de muchos que no solo callaron sino que quisieron callarnos a los que pedíamos la verdad llamándonos paranoicos.
Los asesinos y sus cómplices siguen libres, riéndose de nosotros, de nuestra cobardía y de nuestra triste democracia.

Algunos seguiremos creyendo que algún día se sabrá la verdad y quizá eso explique porque hoy tantos en el Poder se niegan a asistir a los homenajes.

Hace cinco años. Cinco años en los que cualquier ciudadano inteligente se avergonzaría de ser español.

Hoy soy un poquito más ginebrino.

Posted by antonio at 07:29 PM | Comments (0)

February 19, 2009

From CERN with Love

From abstrusegoose.com...

We might be a bounch of clumsy nerds but we also have feelings :-)

Posted by antonio at 02:32 AM | Comments (0)

January 13, 2009

Israel

Tiene el pelo larguísimo, los ojos enormes y el cuerpo pequeñito. Se diría que viene de Córcega o Sicilia pero en realidad es de un pequeño país situado mucho más al Este justo al lado del Mar Caspio. El verano estaba apunto de acabar y nos habíamos encontrado por última vez antes de su vuelta a casa en una de las curiosas ciudades que cruza el Ródano antes de llegar a Marsella. Mi tren llegó tarde y las catorce horas que íbamos a pasar juntos se convirtieron en ocho, solo su sonrisa hizo que se me pasase el cabreo. Su enorme maleta ya estaba cerrada y ella se duchaba en la habitación mientras yo calculaba las horas que aún tendría que pasar solo en esa ciudad una vez que ella cogiese el taxi hacia ese avión que la devolvería a Oriente. Es ese tipo de chica especial de la que aunque no estés enamorado no quieres separarte a la mañana siguiente.
Encendí la tele y la CNN acabó de desgarrarme. Retransmitían en directo el intercambio de prisioneros negociado durante meses entre los terroristas de Hammas, dueños y señores de Gaza, e Israel. Los judíos liberaron a los islamistas en la frontera, alguno de ellos asesino de niños en Tel Aviv. Cuando todos los prisioneros palestinos cruzaron a Gaza, Hammas entregó varios ataúdes a Israel. Ni un solo prisionero. Solo ataúdes. La imagen era devastadora.
No son criminales o fanáticos, sencillamente no son personas. No luchan por los derechos políticos del pueblo palestino, simplemente sueñan con la destrucción del judío. El problema no consiste en cómo hacer que un estado judío viva en armonía con un vecino país árabe, el problema es que los nuevos nazis quieren echar a todos los judíos al mar. Ensucian el Corán y a sus fieles con su odio del mismo modo que esos actores y fanáticos antisemitas ensuciaron el pasado domingo a toda la izquierda española asumiendo los argumentos racistas de la extrema derecha de siempre.
La diferencia entre los dirigentes de ambos pueblos es muy clara: Hammas asesinaría a todos los judíos haciendo desaparecer Israel si pudiese, Israel podría aniquilar a todo el pueblo palestino en un par de meses pero no lo hace. Éstos son una democracia de personas libres que intentan defenderse, aquéllos son simpemente animales del mismo nivel moral que la Gestapo.
Cuando cesó el ruido de la ducha apagué el televisor. Tardé un tiempo en procesar lo que acababa de ver. El justo para que ella me preguntase qué me pasaba. Me giré hacia mi amiga, estaba desnuda y preciosa,
vive en Azerbajan
y es musulmana.

Posted by antonio at 02:17 PM | Comments (0)

January 08, 2009

Angels

Some people in Spain, me among them, firmly believe on guardian angels. Beings which are not always visible and don´t necessarily show up in a human form. Often they are just a thought, a feeling, a heavy rain or a clear sky without stars on a summer night. Sometimes, rarely, they pop up as a lucky chain of random events, so unlike that they look unnatural and people call them miracles, they are not miracles though, they are angels.
In very seldom cases, these beings come to us with the form or a man or a woman.
Last year I have heard about some of these angels and, even more strange, I have seen one. It left me just one year ago.
2008 has been a strange year, the strangest of my life, and the most exciting. My world had fallen apart when fall 2007 started, I did not see it coming and when it happened I could not figure out how the hell would I manage to go through the next months, I knew it would be over eventually, but I did not know when and did not know how.
It took 4 days to her, to it, to arrive. Angels can fly and that's the way it came, however, knowing how scared I can get, it just told me that it took a taxi. They can fly and they can lie too.
It stayed next to me for three months. It knew what I liked, it knew what I missed and above all it knew what I dreamt. It told me about the tales I had read when I was not even a teenager, reminded me the princesses I had fallen in love with, it took care of me and only let me look back when winter arrived.
It left with the first snows so that I could stop staring at it and open my eyes to reality again. Winter had come and my world had changed. It had taken my hand and walked me out of the sad fall to leave me in the middle of a promising winter. I have never seen it again, nobody knows about it and the only thing I have are those strange pictures that it made me take to remember the night when it let me see its wings.
2008 has been a great year because of it, and I am glad for having met it, for having heard its soft voice, kissed its thin lips and felt its airy body. I know I will not see it again, not with that form.
Winter has come again and with the first cold nights I have realised that there is a price to pay when an angel comes to help you, in my case the price is to miss it each time a new winter arrives knowing that its wings, her cab, is not going to bring it to me tonight.
It said she came from Bryansk, and sometimes I still miss her.

Posted by antonio at 09:06 PM | Comments (0)

December 11, 2008

Sierra Leona

No sé por dónde empezar. Hace dos días que aterricé en Ginebra y empieza a parecer un sueño o una pesadilla de la que me acabo de despertar y poco a poco se me irá olvidando. Por eso escribo. Porque sé que fue muy real.
No es un viaje a otro continente, es un viaje a otro tiempo. La Edad Media tuvo que ser algo muy parecido a Freetown. No sé escribir lo suficientemente bien para describir lo que vi (ahí están mis fotos en facebook para el que quiera verlas) pero puedo intentar contar lo que sentí.
El miedo. No a que me pasase algo, Lea me protegió como a un niño, miedo a lo desconocido, a la oscuridad absoluta en las noches sin electricidad y sin luna, a la amenazante selva, a las noches de escandalosa tormenta tropical, a los inofensivos tiburones que te miran mientras buceas, al total y absoluto cambio de marco.
La sorpresa. Las imágenes que por más que esperas te sacuden violentamente, Lea y su cambio radical, tan alegre, atrevida y alocada en la segura Ginebra y tan seria, vigilante e incluso severa allí. Solo una vez cerrada la puerta de la habitación volvía a mostrar ese relax tan suyo y esa risa atolondrada y explosiva. La conocí con 21 años cuando, como en la canción, a mí no me quería una mujer y a ella se le moría una ciudad.Su melena de muñeca rota me ha traído a bailar hasta estas playas. Con los papeles cambiados ahora, ya no soy yo el que le aparta los golfos bailarines tras haberlos puesto a cien para que las niñas bien se pongan celosas y se acerquen a mí, ahora es ella la que me riñe cada diez minutos por meter la pata en un país que solo te permite un error.
Yo mismo, descubriendo una faceta de mí que desconocía, que no esperaba y que me gusta.
La alegría. No en los otros sino en nosotros.
El aturdimiento. Los contrastes son continuos y despiadados. No puedo lavarme la cara ni ducharme con agua caliente pero me despierto en camas a una decena de metros de un océano insultantemente azul y caliente donde me zambullo con los ojos aún cerrados. Tengo que superar todos mis ascos comiendo lo que nos ofrecen en los poblados mientras ceno langosta comprada en las mismas canoas cada noche al lado de una hoguera en la playa y bajo un cielo con constelaciones que ni imaginamos en estas latitudes. Duermo en camas incómodas, llenas de arena, con insectos enormes paseando por mis piernas bajo una inútil mosquitera pero despierto de la siesta viendo anocheceres vertiginosos en playas quilométricas sin más alma que la mía y la de la chica preciosa que se despierta a mi lado.
El cansancio, la melancolía y el orgullo cuando ya subido al avión de vuelta, me estiro en el asiento y miro hacia atrás, hacia la semana más formidable de mi vida. Con los ojos cerrados pienso en el viaje de más de 30 horas que tengo por delante, me voy relajando por fin y justo antes de quedarme dormido echo de menos la risa explosiva e irreverente de mi amiga.

Posted by antonio at 08:00 PM | Comments (0)

November 11, 2008

Geneva Experience 2008

This post is just an excuse to make a political issue dissapear from the first page of GinebraConHelio. I love politics, but like some other interesting things, I just enjoy it in private.
So let's come back to the core of this blog, its soul, the ciy it worships.
It's been a strange year. My not so new marital status has made it interesting and sad, exciting and uncertain, stressing and lonely.
The worst: Esther leaving our city to come back to Barcelona. Nothing has been the same since May, and I miss her.
The best, nobody can express it as Lea, from Africa she is still my partner in this threesome, this is not mine, this is hers:

The overwhelming freedom
the dizziness of alcohol
the taste of starbucks on Sundays
the sunny days, the rainy days, the cloudy days
the smell of that person on my skin
the recurrent soundtrack
the caresses and the orgasms
the overwhelming warmth
the deceptions and mistakes
the expectations, the experience, the loneliness
the choices and indecissions, the future
the new freedom

I am going to Sierra Leone in 3 weeks. I don't want to but I made her a promise. Let it be the strangest end to the strangest year of my life.
It has not been easy, but it has been amazing.
Thanks to my very best friend, my very best lover and those angels whose eyes I have seen opening so many mornings next to mine. New year's eve will not be sad this time.
I am thankful to you guys and I will never forget it.

Posted by antonio at 09:32 PM | Comments (2)

November 10, 2008

¿Que por qué me avergüenzo?

Vale, lo aclaro a ver si con suerte no quedan dudas y puede ser éste mi último post sobre mi patria chica. Me preguntan que por qué soy así y por qué me avergüenzo de calificarme como catalán. No es una vacilada, en serio, cuando alguien en Ginebra me pregunta de dónde soy digo: "de Barcelona", "ah! catalán, responden" al momento y yo insisto: "no, de Barcelona". "A Catalan in Geneva!" insisten, "A Spanish in Geneva" corrijo. Y me sabe muy mal, pero qué se le va a hacer, hasta hace poco era español y catalán y ahora me conformo con ser un ginebrino que viene de España. Así que vale ya de dejarme comentarios intentando convencerme, o sorprendiéndose o molestándose u ofendiéndose, que no, que ya. Ser catalán no me aporta nada que no me aporte ser español y encima el no sentir esa tierra como propia me ahorra una jartá de cabreos.
Que no, que a la mierda, que hasta aquí. Con 32 tacos uno tiene cosas mejores por las que enfadarse.
Dicho eso, ahí va mi último ejemplo de cómo han logrado echarme. Que conste que no es el motivo, éste sólo es el último de una lista. Voy a ser lo más silogista posible:

1. Los periódicos publican hoy que Cataluña va a prohibir varias emisoras de radio en zonas de la región, entre ellas, cómo no, la Cope y las propuestas de los grupos que editan El Mundo y el ABC.
2. El antiguo Ministro del Interior (ay) de la Generalitat (el que dice a quién apalear y a quién no), Mr Puigcercós dice que cuando El Mundo, el ABC y la Cope informan TODOS tendríamos que crear un cordón sanitario entorno a ellos, cosa que no hacemos y de hecho deberíamos. Por TODOS asumo que se refiere a todos los catalanes.
3. Yo soy suscriptor de El Mundo desde hace más de 5 años. Es mi periódico de referencia y comparto su línea editorial en gran medida.
4. La mayoría de los políticos catalanes deben pensar como él cuando han prohibido precisamente esos tres medios en la radio (PSC, ERC, CiU y demases). Con ello no es difícil deducir que la mayoría de mis ex-paisanos piensan como ellos.
5. Por silogismo de primera especie: hay que crear un cordón sanitario entorno a los que pensamos como yo, y más concretamente (soy un puto egoísta) entorno a mí.

Por cordón sanitario se entienden muchas cosas, yo en concreto una: hacer lo que se hizo con los leprosos en la Edad Media, con los árabes en el siglo XV y más recientemente con los judíos durante el tercer reich.
Con todo mi respeto: la estrella de David en la solapa (o en mi caso imagino que la foto de Pedro J. y Losantos) se la vais a poner a vuestra madre (apreciad que me ahorro el adjetivo).

Y esto es sólo un ejemplo de toda la mierda que tengo que escuchar sobre los que piensan como yo cualquier día que enciendo la radio, abro un periódico o me meto en cualquier charla sobre política en esa tierra que un día fue preciosa y que el nacionalismo del PSC, ERC y CiU junto con todos los que les votan han convertido en una pocilga.

Ahí os quedáis.

Posted by antonio at 09:13 PM | Comments (4)

November 09, 2008

El infierno vasco

Ahora que estamos todos tan contentos porque ha ganado Obama (a mí la que me molaba era Hillary). Ahora que somos tan felices porque los USA ya no son una sarta de fascistas racistas con ganas de bombardear Irán sino un ejemplo a seguir capaces de elegir como líder a un guapo joven de color (negro) que tiene las mismas ganas de bombardear Irán que el diabólico Bush, solo que de manera politicamente correcta, y si no al tiempo. Ahora que todo es bondad, esperanza y alivio gracias a lo que ha pasado al otro lado del Atlántico, podemos volver a mirar hacia nosotros y echarle una ojeada a esta película maldita ya antes de nacer por culpa de nuestros queridos y reaccionarios nacionalistas cañí.
A mí los negros me caen igual de mal que los indios, los murcianos, los fontaneros o los diabéticos. En mi caso tiene su mérito dado que hará cosa de un año una princesita rusa harta de mis tonterías y neuras me mandó a la mierda para irse a vivir con su nuevo enamorado de color (negro), ahora son felices y comen perdices sobre el mantel de mi llanto. Pero qué se le va a hacer, cuernos a parte, el racismo es algo tan absurdo y primitivo como el nacionalismo. Ni existe la identidad catalana ni el sentimiento del pueblo negro. Todo eso son inventos de políticos mediocres para ganar votos y esconder sus vergüenzas tocando la fibra sensible del votante contento con formar parte del rebaño. Como todo el que haya seguido estas elecciones no tengo ni idea de cómo va a gobernar Obama, sólo sé que es negro, que habla muy bien y que por ser un político no me puedo fiar de él cuando me dice que yes I can sin determinar el what podemos.
Tampoco es que hubiese preferido a McCain (para nada), pero al menos nos habríamos ahorrado el almíbar y los millones de giliprogres que ahora resulta se han vuelto pro-americanos. ¿Qué decir sino, amigos lectores, de esos italianos que tanto se han cabreado con Berlusconi (otro que tal) por llamar morenito al futuro hombre más poderoso del mundo? Todos perdiendo el culo por pedir disculpas al gran pueblo americano. Porque claro, cuando se llamaba subnormal, malvado, nazi o asesino al malísimo Bush (otro sonofabitch, pero nuestro sonofabitch al fin y al cabo) no eran insultos a los estadounidenses sino crítica constructiva. Pero bueno... uno se hace liberal para ser coherente, para el resto está el socialismo y la derecha de siempre.
Al lo que iba que me voy, los americanos ya han superado los años del segregacionismo y muchos de esos estados del sur donde había ciudadanos de primera y de segunda, donde media población vivía sin sus derechos civiles, han votado a un presidente negro. Genial y yo que me alegro.
Cuando se nos pase la resaca, echemos una mirada al norte de nuestro país y escandelicémonos al ver que muchos de nuestros compatriotas, los mejores, siguen viviendo en una dictadura, sin sus derechos constitucionales, sin poder pasear tranquilos, sin ser libres. Quizá en ese momento podamos mirar a los USA y preguntarnos lo que yo me pregunto cada día que abro un periódico... pudiendo ser inglés o americano, qué haría yo para que me tocase ser español.
Y para más inri de Barcelona.

(Como catalán, siguiendo el ejemplo de Boadella el Grande, dejé de definirme hace tiempo. Me avergüenza)

http://www.elinfiernovasco.com/

Posted by antonio at 09:05 PM | Comments (0)

October 13, 2008

Freetown

You made me rediscover Geneva, changed the idea of usual hours and normal distinctions between day and night, weekend and working days. Now you are making me redefine the word holidays. It looks already like centuries, you are living your dream and have managed to convince me to live my nightmare.
I just know I will be scared, unconfortable and broke, but will miss it as soon as I sit down in the airplane to return to Geneva.
Our Geneva.
I have very few heroes and you are one of them.

(Foto: Geneva Sessions by Fred Hamel and Lea)

Posted by antonio at 06:09 PM | Comments (0)

October 09, 2008

Viernes triste

Cuando éramos pequeños jugábamos a imitarte mientras comías,
cuando mordías el pan, mordíamos el pan,
cuando cortabas un trozo de carne, cortábamos un trozo de carne,
cuando bebías un sorbo de vino, bebíamos uno de agua.
Era una tontería, un juego de niños
que nos gustaba no sé si porque nos hacía sentir mayores,
porque daba un aliciente a la comida
o sencillamente porque era una manera de hacerte enfadar.

Esa manera tuya de enfadarte tan falsa.
Nunca vi una sonrisa mas sincera ni un enfado más falso.
Posiblemente todos los abuelos son así, no lo sé, pero el mío no se enfadaba
jamás. Hacía como que se enfadaba, sí, pero desde muy pequeñito supe que
todo era puro teatro. Un cuento más, porque al fin y al cabo había que
domesticarnos.

Fuiste el cómplice perfecto, el compinche de travesuras y la mejor excusa para
cualquier maldad. Nos cuidaste, nos cubriste, ponías tu cara de falso enfado
para luego mentir si hacía falta para que no nos cayese la bronca.

Fuiste ese amigo perfecto que nunca nos cansamos de buscar.

Nos contabas historias, ¿cómo no?, de la guerra, del pueblo, de los primeros
años en Mataró, de mi padre.

Pero eso imagino que lo hacen todos los abuelitos.

Lo que no hacen todos los abuelitos es ser el origen de las mejores historias:
las siete décadas cuidando y siendo cuidado por la misma mujer, los kilómetros
con la romana pesando cerdos para poder pagar unos estudios imposibles a su
único hijo y a los hijos de su hijo, los miles de kilómetros en autobús para
darme esas semanas mágicas en los que venías a buscarme al colegio poniendo
celosos a mis mejores amigos, porque prefería un paseo contigo a mil partidos
de fútbol con ellos... y todo a tu manera, con tu sonrisa sincera, tus enfados
fingidos y tu discreción elegante.

Tú, que todo lo hiciste sin ruido, sin alardes, sin aspavientos. Tú que sólo
levantabas la voz para presumir de nosotros, que tras una vida sin querer
presumir de ti mismo se te iluminaba la cara fardando de tus nietos.
Tú, que todo los hiciste como queriendo que no se notase, te has ido de la
misma manera, sin quejarte, sin ruido, como sin querer molestar. Sufriendo únicamente
por no hacernos sufrir.

No hay nadie como tú en nuestra vida, y tu vacío no se va a llenar.
Aún así no quiero despedirte con tristeza.
Porque sé que estás en un sitio donde puedes
volver a disfrutar de esos paseos eternos por la tarde en la sierra y en la
ciudad, donde puedes volver a mostrar tus falsos enfados y tus sinceras sonrisas,
donde vuelves a sentir el viento cálido del pueblo y desde donde sigues cuidando
de la abuela y de nosotros.
Mientras aquí abajo seguiremos imitándote mientras comemos e intentaremos
hacerte sentir orgulloso, que al fin y al cabo son la misma cosa:
motivos para hacerte sonreir mientras nos cuidas desde ese sitio feliz
al que van los abuelitos buenos.

Posted by antonio at 05:18 PM | Comments (3)

July 01, 2008

Fútbol, Ginebra, Manifiestos e Imbéciles

No me apasiona el fútbol. Me volvía loco hace años, pero ya no. Entiendo más bien poco y no sigo a ningún equipo desde que para ser culé se hizo obligatorio además ser nacionalista. Si viviese en España incluso esta Eurocopa me habría dado más o menos lo mismo. Pero vivo en Ginebra, y aquí tanto el europeo como el mundial se ven desde otro prisma. Dicen que somos un 70% de expatriados (inmigrantes con título, vamos) pero al ir por la calle ves que la cantidad de suizos de pro no debe superar el cinco por ciento. Esto hace que en semanas como las que acaban de pasar la ciudad se convierta en un bosque de banderas, incluso los que cuyo país no se ha clasificado cuelga la enseña del equipo que le cae más simpático. Se colocan dos pantallas gigantes (dos, señor Hereu) y cada tarde se monta la de dios en la plaza más grande del pueblo. Es imposible quedarse a parte y no emocionarse con tus compatriotas en cada partido. Este año, desde luego, aún más.
La final fue genial, los partidos contra rusia aún más (por lo de consolarlas, claro) pero nunca se me olvidará esa tanda de penalties contra Italia. El rostro de rabia y resignación de miles de los nuestros en esa plaza cuando acabó el partido y volvieron los malditos penalties.
Este humilde catalán vio ese partido con dos amigos madrileños y un vasco (qué indigestión si nos hubiese visto a los cuatro envueltos en banderas alguno de los restreñidos estatutarios de mi patria chica). Nos acompañaron dos bellezas una rumana y otra franco-suiza, que aunque hicieron lo posible por vestirse de rojo, insultar en perfecto español a los italianos y desgañitarse cada vez que nos acercábamos a puerta, no acababan de entender nuestro pesimismo y el de todos los españolitos que nos rodeaban. Éramos mejores, más fuertes, más divertidos y encima más guapos que los italianos, le acabábamos de meter cuatro a Rusia y aún así estábamos convencidos de que cascábamos. Les intentamos explicar que cuando se lucha contra la Historia se tienen las de perder, pero ni por esas. Ese día recibieron su primera clase de lo raro que hay que ser para ser de mi tierra. Aunque claro, vaya usted a explicarle a una chica que aún recuerda su infancia con Ceaucescu lo duro que es ser español...
Y bueno, el caso es que ganamos. Se veía a nuestro alrededor que la gente no sabía ni como celebrarlo. Suerte que nuestras dos princesitas llevaron la voz cantante en las celebraciones, si no aún seguiríamos ahí con cara de tontos y sin creérnoslo.
En los días que han seguido, ser español en Ginebra ha sido una gozada. La gente veía tu coche con la matrícula de Barcelona y te paraba para desearte suerte, para abrazarte, para decirte que estaban contigo (lo cual era algo raro algunas veces ya que uno no se pasa el día precisamente pensando en la eurocopa), y lo más curioso, todo, todo, te lo decían en español, mejor o peor, inteligible o no, pero español. Fui a una tienda de motos y el vendedor nada más le saludé (ole mi acento francés) me respondió con un "viva España", un médico se preocupó más por saber cómo se pronuncia Villa que por mis anginas, el jefe del proyecto científico más grande de la historia quería hacerse fotos con ese torete que se ha convertido ya en mascota del CERN (genial idea de mis dos madrileños de arriba), y tantos otros. No era orgullo de sentirse español, era orgullo de que la gente quisiese aprender de ti, saber decir algo más que "hola" y "una cerveza por favor".
Mientras, en Barcelona, un alcalde traidor no dejaba que miles de sus votantes disfrutasen como yo lo hacía en Suiza, un partido de nazis impone como principal meta de su legislatura que en los colegios de Cataluña no se den tres horas de castellano, dos vale, pero tres no, mientras me llaman a mí fascista por pedir la mitad en una lengua y la mitad en la otra, ¿qué me llamarían si pidiese sólo 2 horas en catalán y ni hablar de la tercera?, seguramente nazi.
Es contra ellos, contra el nazismo que se quiere imponer en parte de España por lo que hay que firmar ese manifiesto de Rosa Diez y Savater, donde sea, en El Mundo, en ABC, en la web de UPD, pero hay que firmarlo. Para que algún día un chaval en Barcelona se pueda sentir como yo me he sentido en Ginebra estos días. Orgulloso de una lengua y no avergonzado de ella. Feliz de tener dos lenguas y hablarlas indistintamente cuando me plazca sin que nadie me señale o me impida aprender en una de ellas.
Y mientras ese día llega, me consolaré pensando que al mismo tiempo que unos españolitos menos cañí que nunca bañaban su alegría en la fuente de la foto de arriba (gracias Lea, gracias Fred), otros seguían masturbándose con sus sueños totalitarios, estelados, independentistas y primitivos. Basando su felicidad en el odio hacia el de al lado, en buscar en la patria lo que no encuentran en el individuo.
Quizá algún día ganen (lo están haciendo), pero todo quedará en eso, en la estupidez del que se siente feliz en su hecho diferencial, su tribu aborregada y sus acampadas "per fer país" (que sí, que aún existen) y la alegría de los que nos sentimos libres, aunque nos quedemos solos...
porque siempre habrá alguien que tras el baño en la fuente quiera abrir los ojos a nuestro lado al día siguiente, haciendo que nos importen un carajo sus estatutos, sus segadors, sus normalizaciones y todas las gilipolleces por las que suspiran los memos que cuelgan de sus sedes banderas alemanas en las finales de la copa de Europa.

(Foto: Geneva Sessions by Fred Hamel)

Posted by antonio at 09:09 PM | Comments (0)

April 07, 2008

Geneva

Geneva hasn't been always Esther but it has had meaning because of her. They are not a place or a person but a shelter and a goal.
The routines, the smell of coffee in Cornavin, the grappas at the end of the dinners in pyjamas, the useless expensive shopping on Thursdays, just on Thursdays, the hangovering Saturdays, the hangovering Sundays, the rush, the fights, the unestability, the mid-term plans, the rent delays, the debts, the loans, the accidents, the girlfriends, the boyfriends, the lovers, the four night stands, the unprotected life.
Everything is never possible, but one can at least try to get it if he has a backup. They are mine.
One proud past, two tough presents, two places, one city.
We have been here and it has never last, in the meantime the loneliness cares for her while Geneva takes care of me.

(Photo: Geneva by Fred Hamel, model: Lea, thank you guys)

Posted by antonio at 11:44 PM | Comments (0)

January 05, 2008

Budapest - 3

Me puse me corbata de los jueves y tras mi fracaso intentando parecer un espía intenté hacerme pasar por un mafioso de los cuarenta. Tras deambular por calles nevadas, oscuras y solitarias di con el sitio.
Era oscuro, mesas pequeñas con solo cuatro o cinco parejas y algún grupito de indígenas amigos de la cantante, un bajista y un guitarrista que parecía que en cualquier momento fuesen a sacar un ejemplar en piel del Señor de los Anillos de debajo de la partitura y una solista a la que no costaba imaginarse ennoviada con el más malo del local mientras sus pobres compañeros de trío lloraban cada noche por ella en los brazos de Gandalf.
Me pedí un filete a la Magiar y pasé dos horas geniales intentando que no pareciese demasiado obvio que mi interés por la habilidad del bajista no era más que una excusa para intentar cruzar mi mirada con la cantante.
Con the girl in the next room me enganchó aún más a esta ciudad.
Pedí la cuenta y el resto fueron todos bares de borrachos, guiris y prostitutas aún demasiado interesadas en qué hacía un chico como yo en un sitio como éste.
Me voy mañana.

Posted by antonio at 03:22 AM | Comments (0)

January 04, 2008

Budapest - 2

El castillo en Buda es alargado e inquieto, las casas y calles son casi tan bonitas como las de la ciudad antigua de Ginebra pero tienen algo de fantasmagóricas. No lo he dicho aún pero una peculariedad que me sorprendió en Budapest nada más llegar es que parece demasiado grande para la cantidad de gente que acoge, quizá en verano sea distinto y, por lo que he visto en fotos, todo se llene de gente y de turistas, sin embargo estos días vaya donde vaya siempre parece que falta gente. No es que esté vacío, sencillamente sobra espacio. En Buda esta sensación se acentúa.
Me gustan los sitios con gente, me gusta el bullicio por defecto y solo disfruto el silencio cuando yo elijo tenerlo. En Buda habia demasiado silencio y, aunque parezca mentira, habria preferido algun turista más.
Hasta que llegué al final del castillo.
Todos hemos visto en películas un sitio recóndito del mundo que para los protagonistas sirve de lugar de referencia donde encontrarse o donde esconder algo, verbigracia, el banco de la iglesia donde el convicto de Pena de Muerte guarda su dinero y plano a la isla del caribe donde espera jubilarse. Pues bien, yo ya tengo sitio donde citarme con el futuro. Los turcos fueron echados de Budapest a finales del XVII, el visir que gobernaba la ciudad fue asesinado y enterrado con honores en un extremo del castillo, la inscripción en su tumba le califica como un enemigo pero hombre de honor. Cuatro cadenas y un rosal lo custodian. Gesto precioso el de estos Húngaros.
Me vi solo, frente a la tumba cubierta de nieve y el rosal sin flores y supe que algún día volvería a Budapest y volvería a verme frente a esa tumba y ese rosal, florecido esta vez, y quizá alguien me tocaría el hombro y diría:
- Has venido!

Posted by antonio at 09:01 PM | Comments (1)

January 03, 2008

Budapest

Tercer anochecer en Budapest. Ya me he fundido prácticamente todos los florines que traía y empiezo a tirar de la visa. Pero vale la pena.
Es una ciudad extraña, bonita y sucia, enorme pero solitaria, fría pero acogedora. Genera el desasosiego de ciudad sin espíritu que siempre imaginé que encontraría en las antiguas repúblicas soviéticas pero al mismo tiempo, vaya donde vaya, descubro que es el sitio con el alma más intensa que he conocido, con el permiso quizás de Nueva York.
Mi nuevo estado civil me llevó la semana pasada a Estrasburgo. Ciudad pequeñita al lado del Rin, preciosa, con gente educada, tiendas modernas y calles que parecen salidas de un villancico. Resumiendo, una ciudad perfecta en la que no viviría ni por un puesto en el Parlamento que acoge (horroroso por cierto) con dietas, sueldos taxfree y vida con las tres ces aseguradas. La ciudad no tiene alma.
Esto viene a cuento porque Budapest es lo opuesto: ciudad incómoda, antigua, sucia, pero que atrapa, enamora.
He venido solo. No conozco a nadie en la ciudad y contrariamente a lo que todos mis conocidos piensan no he usado hi5, icq, myspace, facebook ni nada que se le parezca para asegurarme una guía con ganas de practicar su español dando vueltas por la ciudad y quien sabe qué otras cosas dando vueltas por mi cama. Por más típico, cursi y pedante que suene, he venido a Budapest a estar solo. A pasear, descubrir mi primera ciudad de Europa del Este (Estambul, se pongan como se pongan los que no han viajado en su vida, no es Europa), acabarme dos libros y recuperar la costumbre de rellenar ginebraconhelio.
Aterrizo en Budapest a las 23H00, noche cerrada y todo nevado. No se ve un alma, el aeropuerto es pequeño y todo está oscuro, quiero creer que soy un espía americano aterrizando en la antigua Bucarest o en algún lugar perdido en el báltico, pero no soy capaz.
No voy a hacer una explicación lineal de mis experiencias húngaras. De hecho ya estoy acabando. Sólo quiero dejar por escrito que esta ciudad, tras sólo 48 horas en ella, me ha hecho sentir una mezcla de sensaciones extraña y genial. Tiene la monumentalidad de París pero sin caer en sus aburridas simetrías, las estatuas, las plazas, las farolas la hacen mucho más bella que la ciudad del Sena. Sólo en una cosa le gana la francesa: el Danubio es mucho más bello que el Sena, es inmenso pero mientras que París acoge el río, lo hace suyo, parece que nada tendría sentido sin él, en Budapest el Danubio es una frontera, literalmente parte la ciudad en dos. Budapest es Budapest desde finales del XIX, antes eran dos ciudades distintas Buda y Pest. Los Austríacos burocráticamente unieron las dos ciudades, pero no pudieron eliminar la separación física y psíquica que genera el río. El Danubio separa Buda y Pest como el Bósforo distancia Europa de Asia, parece que el río sea el punto de unión, cuando en verdad es la línea de división. De todos modos, entre París y Budapest, sin duda Budapest. Y que conste que París me fascina.
Leo en la lonely que Budapest es la pequeña París, no es cierto, si tiene que ser algo es la pequeña Nueva York. Pasear por sus avenidas es como pasear por el lower east o quizá el meat packing district. Incluso la gente tiene la misma actituda educada pero distante. Incluso el Danubio a veces recuerda al Hudson. Deben ser cosas de la geopolítica.
Las chicas (que uno quiera estar solo no significa que ponga en stand-by sus instintos) no tienen el estilo de las rusas o las bálticas pero siguen poniendo en su sitio (como todas las nacidas bajo el Pacto de Varsovia) a la muy liberales y liberadas occidentales. Cada día que pasa más me convenzo del daño que Zara, la MTV, Sex in the City y la BCN Fashion Week están haciendo en Europa occidental, ninguna de mis conocidas sea española, francesa, italiana,… es capaz de vestir con la mezcla de clasica y moderna que gastan nuestras paisanas orientales. Imagino que igual que los hombres nos hemos olvidado de cómo se lleva un sombrero o una capa, las chicas se han olvidado de cómo se lleva un corsé, una falda corta, una bufanda o un liguero. Espero que mi admirada globalización funcione por una vez de los pobres a los ricos.
Hay dos cosas que resaltan de las chicas en Budapest: la primera es que son casi todas delgadas y guapas, no la belleza espectacular de las rubias eslavas pero sí una belleza tranquila, morena, de ojos grandes y boca y nariz pequeñas; la segunda, y la que atonta de verdad, es que aquí las chicas miran a los ojos y aguantan la mirada. Nada de mirada seductora o agresiva, sencillamente te miran. Voy por la calle, literalmente, acojonado, cada vez que miro a una chica ella me devuelve la mirada hasta que yo dejo de sostenerla. Suerte que nunca me emborracho estando solo porque me meteria en líos.
Y hablando de líos, y para acabar, aviso a los navegantes que en solitario o en grupo decidan venir a esta ciudad a pescar: a según qué horas de la noche hay muchas chicas por la calle y en los bares con demasiado interés por saber de dónde vienes y a dónde vas. Mientras que más o menos todos reconocemos a una lumi, menos saben reconocer a un anzuelo y el milagro de una modelo interesándose en nostros puede fácilmente acabar en una mala experiencia con matones de discoteca y enormes facturas a pagar de por medio. Así que, como bien dice la lonely, si es tan bonita que parece mentira, probablemente es que lo es, osea, mentira.

Que me encanta Budapest.

Posted by antonio at 09:06 PM | Comments (0)

June 05, 2007

Churchill

Ya lo dijo él, que de malos sabía mucho y de políticos estúpidos aún más:

Podíamos escoger entre la guerra o la vergüenza
escogimos la vergüenza,
y aún así tendremos al guerra.

A ver si nos enteramos de una vez: o acabamos con ellos o acabarán con nosotros.
A mí me engañaron una vez, a muchos les engañaron dos veces, no les demos oportunidad de engañarnos tres.
Fui pesimista cuando declararon la tregua, ahora quiero ser optimista, porque es ahora cuando hace falta creer en que no podrán con nosotros, porque es ahora (y no cuando dijeron que nos iban perdonar la vida un tiempo) cuando hace falta ponerse en pie y mirarles a los ojos, porque somos más y somos mejores... los políticos oportunistas pasarán y algún día volveremos a ver las manos blancas en las calles.
No nos rendiremos jamás.

Posted by antonio at 10:19 PM | Comments (0)

February 10, 2007

Eutanasia

Hace ya muchos meses que hablé en GinebraConHelio de la eutanasia. Término horroroso sustitutivo del mucho más romántico, y real, suicidio. Si uno se harta de vivir, y prefiere la muerte quizá decida matarse, y yo no soy nadie para criticarlo.
Está feo citarse a uno mismo, pero también hace algunos meses mientras el bueno de Rajoy apoyaba el proceso de paz con ETA yo afirmaba que quien te la ha metido diez veces te la va a intentar meter once, diga lo que diga, porque vive de eso, y porque lo que le mola, es metértela.
Y nos la metieron. En Barajas. Y volvimos a poner el culo.
Que me perdonen los que me quieren por los términos, pero es que es así. Cuando las cosas están tan claras es inmoral poner paños calientes. A demócrata no me gana nadie, pero por encima de la democracia está la libertad. Y cuando un gobierno democrático se pone a usar mi voto para subastar mi libertad me enciendo y honéstamente me pregunto para qué me sirve votar si a otros que no votan, sino que matan, les hacen mucho más caso mis gobernantes. Si resulta que las ideas fascistas avanzan gracias al crimen mientras que mis ideas liberales retroceden gracias a que yo me empeño en hacerlas prosperar únicamente por mi voto y mi palabra, resignándome a que de facto no lleven a ningún sitio.
Que empiecen los demagogos cuando quieran a criticar mi postura y a llamarme fascista dictatorial por dudar de la democracia, soy más inteligente que ellos y no me dan miedo. La democracia es el mejor sistema posible, pero tiene fallos, tiene puntos débiles, y sólo si algunos los tenemos en cuenta, somos conscientes de ellos, lograremos evitar que, como pasó en los años trenta, se nos cuelen por ahí los liberticidas. Porque la democracia lleva a situaciones horrorosas, situaciones en las que un miserable asesino, un tío que se cargó a varias niñas porque sí, se atreva a poner en jaque a un gobierno que aunque yo no voté legitimé con mi voto. Cuando este mismo asesino, o sus secuaces, lo mismo da, nos chantajearon con matar a Miguel Ángel Blanco si no les hacíamos caso, nos unimos todos y lloramos juntos su muerte porque sabíamos que si cedíamos estábamos perdidos.
Y murió.
Y lloramos. Y luchamos.
Y por poco ganamos.

Ahora éste mismo hijo de puta decide matarse a sí mismo, y ahora algunos de los que están ahí gracias a mi voto, deciden que su vida es más importante que mi libertad, y luchan por salvarla.

Mi vida no es más importante que mi libertad.

Mucho menos lo es la suya. Si de Juana se quiere morir,
que se muera.
Por mucho menos dejamos morir a Miguel Ángel.
Mientras no resucite éste, que nadie cuide de aquél.

Posted by antonio at 12:37 AM | Comments (0)

November 15, 2006

Ginebra Fall

It's not the first time I write it: Geneva still surprises me... Sunset in Les Bains des Paquis with her.

Posted by antonio at 08:26 PM | Comments (0)

November 12, 2006

Conversaciones con mi padre

Esta semana he estado a punto de cancelar este blog. Sólo una charla a última hora con mi padre, por supuesto sin ni siquiera mentarle el tema, me ha hecho cambiar de opinión. Y, por ahora, aquí sigo.
Llevo ya varios días (diez, para ser exactos) dándole vueltas al asunto. Aunque algunos se empeñan en creer que me gusta polemizar, la verdad es que hablar de política me divierte, discutir me entretiene y pelearme me asquea. Me asquea, me enciende y en la mayoría de las ocasiones me acaba dejando un mal sabor de boca que me dura horas, incluso días si la pelea ha sido con alguien a quién quiero o, sencillamente, aprecio.
He escrito varias veces que este blog para alguien como yo, más bien diplomático y calmado en la vida real, es la válvula virtual de escape a la mala leche que algunos días el fanatismo, la mala uva o la simple estupidez te acumulan en el ánimo. No pretendo que nadie lo lea, escribo para mí, no quiero convencer a nadie, y entiendo que nadie tiene por qué cargar con la penitencia de leer frases que le puedan molestar, ética o estéticamente, es por eso que siempre he animado a todo aquél que no guste lo que escribo a que sencillamente no entre en ginebraconhelio, que al fin y al cabo cada uno lee y escribe lo que le place, grande es el ciberespacio, y aquí paz y después gloria.
Lo que ocurre en la realidad es que varias personas a las que quiero, y varias son más de cinco, ya se me han enfadado porque en algún post llame racista a los que yo considero racistas, malos a los que yo considero malos o catetos a los que yo considero catetos. No hay ni un solo post en todo el blog en el que haga referencia a alguien de mi entorno, no se encontrará ni una sóla indirecta a ninguno de los potenciales lectores de este blog; insulto, sí; critico, mucho; ataco a la violencia con agresividad, pero ninguno de los lectores es violento, ninguno tiene actitudes fascistas, ninguno tiene por qué sentirse aludido. Posiblemente voten distinto a mí, y seguramente vean criticadas sus ideas políticas, pero si alguien no está dispuesto a ver sus convicciones criticadas o sus antagónicas defendidas: ¿qué diablos hace entrando en un blog donde se habla de política?.
Pero me desvío. Decía que hoy he hablado con mi padre. Y con una frase me ha borrado las dudas. Le contaba yo que estaba harto de que por defender ideas políticamente incorrectas, por llevar la contraria a los que mandan, por no querer repetir estupideces que todo el mundo da por ciertas en mi tierra (mi querida pero cateta tierra), tuviese que soportar que me llamasen radical, exaltado, provocador o fascista. Que estaba hasta los cojones de que por salirme del corral me tuviesen que llover palos incluso de los que quiero. La respuesta de mi padre ha sido un soplo de aire fresco: no te olvides, hijo, de que algunos nunca hemos estado en el corral.
Y es que ahí reside toda la historia. La mayoría ve la política como una guerra de bandos, no de ideas. Hay dos bandos, cada jefe da sus consignas y todos los indios las corean al unísono. Política de bloques. El Gobierno y la nación como un partido de fútbol. Nada nuevo bajo el sol.
Lo que este blog me ha ayudado a descubrir es que la tribu otorga seguridad, calor, confianza. No hay arma más poderosa que el sectarismo. Y no hay nada más fácil que apoyar los lugares comunes, las verdades indiscutibles, la corrección política, el amor y el elogio a lo propio.
Por ahí rara vez te critican. Puedes no conocer a Montesquieu, ignorar quienes fueron los Carlistas o no haber oído en tu puñetera vida quién diablos era Quevedo, mientras no te metas con la normalización linguística, las bondades de la descentralización, el probado cosmopolitismo de Barcelona, el necesario control de las drogas o la necesidad de tratar a los ciudadanos como asesinos al volate, todo bien. Pero ni se te ocurra meterte con cualquiera de esos dogmas de fe, porque entonces si que te lloverán leches hasta en el cielo de la boca. Que uno puede ser de izquieras o de derechas, pero lo que no puede ser es un exaltado, y a ver si te calmas un poco.
Lo que pasa es que mi padre, que ha leído a Popper y por tanto está vacunado contra el mal de las mayorías, hace tiempo que me enseñó a leer, y por tanto a pensar, y por tanto a criticar. Y hoy me ha recordado, sin quererlo, que ya a Don Quijote le ladraban, luego él cabalgaba. Que los que más quisieron a su gente fueron los que más la criticaron. Que Quevedo (como Goya o Jovellanos después) llamó de todo a la España del XVII, precisamente porque nadie la quería como él. Y así les fue. Así les odiaron. ¿Por qué? Porque se atrevieron a discutir lo que todo el mundo aplaudia. Por que se atrevieron a no aceptar a pies juntillas lo que decía ninguno de los dos bandos.
Mi padre me ha recordado hoy que hay que seguir escribiendo. Aunque los dos bandos duerman en sus respectivos campamentos. A luz de la hoguera, con la alegría del compadre que te aplaude la idea y te da más argumentos a favor todavía, para que sigas convencido, para que no te disminuyas, donde hay vino, comida y mujeres. Hay que seguir escrbiendo. Aunque te critiquen, aunque no te entiendan. Aunque en tu puesto entre ambos campamentos los oigas reirse, y estés solo, y haga frío.

Posted by antonio at 11:54 PM | Comments (0)

November 02, 2006

Libertad

Grande. Enorme fue lo que hicimos anoche. Unos con el curro del día a día y otros a poyando como malamente podemos.
Cómo me gustaría estar en el Parlament el día que Albert Rivera se levante y empiece a hablar en catalán y en castellano. Cómo me gustaría ver la cara de rabia, de miedo, de odio, de los fascistas que llevan 30 años considerando de segunda a los catalanes como yo.
Cómo me gustaría pasearme hoy por los diferentes periódicos, radios, teles de Barcelona y ver la mueca en la cara de cada editor, cada locutor, cada presentador cuando diga Ciutadans: 3 escaños.
¿Ciutadans?
¿Y quiénes son esos? se preguntarán los que, empecinados en morir idiotas, sólo leen, escuchan o ven los medios de su entorno.
Cómo me gustaría pasearme hoy por la cateta (hoy un poquito menos) Barcelona estatutaria y ver la sorpresa de los de siempre, ante el parásito, el virus, que se les ha colado en su pesebre.
Porque tras ser ignorados, insultados, agredidos, hemos metido el pie. Y ahora nos van a tener que escuchar por pelotas.
Y nos van a escuchar como catalanes: en catalán y en castellano.

Qué grande, y qué alegría.
Como ya he leído hoy en algún sitio: nos han estado echando al mar durante tres décadas y ayer empezamos a aparecer los cadáveres en la playa...jóvenes, desnudos y con las cosas claras, mucho más inteligentes que ellos, mucho más libres, cadáveres que tras conseguir la mayor proeza electoral de nuestra democracia, no lo celebran gritando consignas fascistas como visca catalunya lliure, sino que sencillamente gritan: libertad.

Libertad!

Posted by antonio at 01:07 PM | Comments (0)

September 20, 2006

Los 30 con humor

Qué coño! La mejor manera de superar la depre del cambio de década, un poco de humor. Leo en enoticies.com:

Una pel·lícula de Pilar Montoliu, Enigma Cervantes, qüestiona que l'obra de Miguel de Cervantes, El Quixot, "símbol del nacionalisme espanyol", fos escrita en català en la seva primera edició. La pel·lícula, que compta amb la participació de Televisió de Catalunya, SA, i el suport de l'Institut Català de les Indústries Culturals, planteja que Miguel de Cervantes es digués "Servent" de cognom i que estigués relacionat amb "Mallorca" i "el País Valencià". Segons s'explica en el film, "la censura" podia haver fet "desaparèixer la primera edició en català" d'El Quixot i hauria obligat Cervantes a escriure la segona en castellà.

Els participants en el film basen aquestes fonamentacions sobre l'origen català de la novel·la en el fet que "la primera edició desapareix" i en unes paraules de Cervantes on explica "que yo, siendo padre, me han convertido en padrastro". Per a Enigma Cervantes, a més a més, existeix una "tendència de catalanofília" en el treball de l'autor i "el públic a qui va adreçat El Quixot és independentista", ja que és un públic que busca "arguments contra la monarquia". En aquest sentit, la carta de presentació de la pel·lícula al·lega que "no és cap secret que la personalitat de William Shakespeare, el més important cultivador de les lletres angleses, sempre ha estat envoltada d'una àurea de misteri. ¿Però què passaria si es dubtés que la seva obra hagués estat escrita en el seu idioma, l'anglès? Això és el que es planteja en aquest documental sobre l'altre gran escriptor universal: Miguel de Cervantes, màxim representant de la literatura castellana".

Si no fuese por el detalle de que semejante gilipollez se paga con dinero de mis impuestos no paraba de reirme hasta los cuarenta. ¿Son así de imbéciles ellos o somos mucho más imbéciles nosotros por no entrar en RTVC con cuatro bates a buscar nuestra parte del pastel?

Posted by antonio at 10:05 PM | Comments (0)

September 18, 2006

30 menos un cuarto de hora

Que tenga uno casi 30 años de recuerdos y lo único que se le ocurre escribir sea
!la leche...!
debe ser porque uno no es lo que ha vivido sino con quién lo ha hecho, y cómo se resume eso?
con lo mismo me conformo, que cuando tenga 59 menos un cuarto pueda escribirlo de nuevo
!la leche...!

Posted by antonio at 11:41 PM | Comments (1)

September 14, 2006

Holgazanería

Ni ganas de poner título me entran, de tanto asco que me dan. Que hable Gistau, que cada día escribe mejor:

Estas incomodidades jamás las sufrirá el falso represaliado de Rubianes, quien disfruta de acomodo, y de licencia de obras, en la jerarquía nacionalista y en el capricho progresista.

Las sufre gente como Boadella, a quien de verdad deberían arropar con camisetas en la Diada y con entrevistas entreguistas en la Ser quienes pretendan luchar en serio por un país en el que pueda hablar, incluso quien jamás se cagó en la puta Cataluña.

...

PSC, Campaña del Estatut: Si votas no, votas contra Cataluña, id est, si discrepas de nosotros eres un enemigo de la patria.

Libertad de expresión? Con libertad de pensamiento me conformo. Fascistas.

Posted by antonio at 12:44 AM | Comments (0)

August 10, 2006

Galicia - Madrid

Prestige - 11-M
Catástrofe - Terrorismo
2003 -2004
Nunca Mais - Queremos saber quién ha sido
2006 - 2006
¿Nunca Mais? - ¿Queremos saber quién ha sido?

!Sectarios!

Posted by antonio at 12:15 AM | Comments (5)

August 01, 2006

Ojalá

Así es como me contó una vez un cubano del exilio que llamaban a los cubalibres sus primos isleños.
Hace ya muchos años pasé unos días en casa de una familia de Miami que había tenido que abandonar la isla aquella triste nochevieja del 59. Me contaban que los exiliados cubanos son como los judíos de Israel, una raza que, por alguna razón que yo entonces no entendía del todo bien, todo el mundo coincidía en que estaban jodidos pero que algo malo debían de tener cuando tan bien les trataban los Estados Unidos.
Ahora entiendo demasiado bien que algunos demócratas son criticados por oponerse a dictaduras que, según los bienpensantes que tanto abundan últimamente, no son tan dictaduras. Los mismos normalmente que se manifestaron a favor de la extradición de Pinochet (qué oportunidad perdida para acojonar a tanto dictador salvapatria) pero se dan codazos por poder aplaudir al golpista Chávez o al asesino Fidel mientras insultan a la primera (y mejor) democracia del planeta.
Un dictador es un dictador, dicte lo que dicte, y mientras no deje el poder como mejor está es muerto. Así que hoy me sirvo un Ojalá, y me acuerdo de la canción de Alejandro:

Cuenta uno
Cuenta dos
cuenta tres
cuenta cuatro que te vas Fidel.

Ojalá.

Posted by antonio at 09:15 PM | Comments (5)